Todo Sopro que Apaga uma Chama Reacende

⁠A tradição junina é uma ode à crença e à brasilidade, no ritmo efervescente das cidades, entre delícias de milho e bandeirinhas coloridas.

⁠Estar: um modo, um estilo ou uma conjuntura que implica estabelecer a transitoriedade dos seres e das coisas.

⁠Muito: uma carícia que as motivações trocam, de maneira feroz, com a intensidade.

⁠Poder: uma força declarada, que precede o início das decisões, abrindo caminhos e transformando intenções.

⁠Sim: a confirmação que transforma planos em realidade, uma aceitação que descortina possibilidades.

⁠Em cada canto não entoado, um amor silenciado; em toda melodia alheia, uma profusão romântica.

⁠Mais uma invenção humana: dezembro. A ilusão do encerramento festivo e acolhedor; o mês que afaga, acalma e sensibiliza, antecedendo incertos janeiros.

⁠Esta é a missão de uma educação verdadeiramente transformadora: encorajar o fascínio pelo desconhecido, enquanto prepara para os desafios concretos da vida coletiva.

⁠Em tempos de fuga estratégica, há quem escolha uma cabana na floresta, procurando vantagens — como a Branca de Neve, que encontrou logo sete.

⁠Viver é uma página de caderno escrito com sangue e ironia: ou se está à margem ou se traduz nas linhas.

⁠Pensar é gesto compartilhado: uma conversa silenciosa com tudo o que já nos tocou.

⁠Uma mente que devora com vontade sente a densidade da cronofagia, criando mais em menos tempo cronológico.

⁠Uma experiência irônica imersiva traz consigo emoções gustativas impensadas, como beber vinho com pimenta.

⁠Há uma curva secreta entre o toque e o abismo.
Um gesto que, se não for dito, queima mais do que grita.
Eu conheço essa curva porque já a desenhei com palavras.
Não para ser lido, mas para que a linguagem sentisse vergonha de não ser carne.



Quem me lê não me entende.
Quem me sente, suspeita.
E quem suspeita está perto demais da vertigem que me habita.

Quando a vertigem dança em um plano cartesiano, buscando traçar uma geometria reta e límpida, torna a lucidez uma metáfora hiperbólica.

⁠O mundo não quer me ler, porque eu sou a dor de veia rompida perto do calcanhar. Uma dor fina, que incomoda bastante quando a caminhada é longa, mas dá uma certa aflição gostosa ao se espreguiçar na cama, antes de dormir. Então, é melhor conviver do que investigar, já que pode ser uma hemorragia interna, mas também pode ser só efeito do tempo sobre pés cansados.

⁠Sem bilhetes de volta, somos convocados para uma viagem sofrível, sobre ponte defeituosa, envernizada pelas tintas do mistério.

Chegar também é acender uma vela onde antes havia breu.

⁠A palavra escrita, uma vez compreendida, não repousa: ela coloniza o ser, germina nele e cria vínculos invisíveis entre pensamento, corpo e mundo.

⁠Vivências enriquecidas exigem uma dobra do tempo, um sismógrafo emocional e existencial calibrado para registrar o quase invisível.