Textos sobre a Morte

De nós eles fizeram estátuas, colocando como atração principal num museu. Nós estavamos estáticos, eles nem sabiam que ainda assim conseguíamos nos ver, era com viver em um coma de amor, víamos as mesmas coisas, mas nossa revolução era ouvir "um avião caiu" "foi uma tragédia", nunca queríamos essa forma de "fama", estávamos ali, duas estátuas de coração humano que decolava como no primeiro vôo, exatamente como quando éramos jovens e respirávamos. Estavamos a ser nosso próprimo túmulo, espero que pensem em escrever meu nome na sua lápide. Uma menina pequena cortou o dedo e derrubou seu bloquinho de notas, havia o desenho de duas estátuas com rosto de caveira e rosas na boca, ela nos olhou, olhou duas pacatas estátuas. Eu te avisei de uma maneira que só nós entenderiamos, estava na hora de ir, de decolar, de ir pra o mais alto... aquilo nunca é o fim, aerovias se encontram num só céu. Enquanto subia, aquele gesso perfeito se desfazia e no museu chovia as mais "brancas" cinzas.

Como é difícil a gente se conformar com uma situação que sabemos que vamos passar por ela (é inevitável) e a gente fica totalmente sem ação. É como se a gente ficasse anestesiada, todos os músculos do corpo paralisam por segundos. Um vazio como se a gente tivesse oca por dentro e ouvisse somente o eco interminável de nosso suspiro dando um nó apertado em nossa alma... Dor da perda? Sim, uma saudade que fica em letargia no coração da gente.

O olhar congelante de quem há tempos perdeu o coração. Talvez roubado, talvez doado, talvez devorado pelos carentes de sensibilidade. As imponentes asas negras em movimentos sincronizados deixavam mais frio o meu quarto. Encontro a paz, que não veio acompanhada da luz que imaginei. A escuridão não amedronta, você me protege. Devia estar apavorada, ao contrário, corro para os seus braços e me acho em ti. Anjo da morte, onde esteve todo esse tempo? Esperava sem me dar conta. Precisava sem nunca ter sentido falta. Fica, ou me leva contigo. Não sofrerei. O sofrimento é a vida e você minha cura.

"Você se sente perplexa como uma mosca que levou um tiro de canhão e sobreviveu, todas as manhãs depois de se ter perdido um filho numa morte trágica. Daí você levanta não por estar viva e porque a vida continua, continua... Você levanta e se veste de raiva. A raiva é a mola impulsionadora da coragem. Da coragem necessária para não esperar a dor passar esperando. Você levanta, se veste de raiva e é com raiva que coloca um sorriso na cara e segue, mas não porque a vida continua, não mesmo, mas para debochar dessa anedota sem sentido que é a existência e não entregar os pontos à ela. Vou cultivar essa raiva, esse riso, essa rebeldia, essa resiliência inconteste até o último 'bufar' de minhas narinas. Pois eu sou uma flecha no calcanhar da vida que não cede à inflamação. Resistindo vulnerabilidades do corpo como se um dia não tivesse que curvar-se diante da morte. Esta, quando chegar, há de encontrar-me sóbria porque eu me fiz forte, mas foi por preguiça de ser fraca. É preciso muita coragem para ser covarde. E lidar com a tristeza é árduo demais. É preciso ser covarde para jamais ser covarde. Acovardo-me, pois". (Em sua página oficial no Facebook)

A vida não permite ensaios, nem regravação de cenas. A vida não permite a você ter um roteiro, nem decorar suas falas. A vida não te conta o que vai acontecer daqui há dois anos ou dois minutos. A vida acontece agora e ela não espera por você ou por sua vontade de viver. A vida é o circo iluminado, a risada do palhaço, as palmas da platéia. A morte, bom, a morte é quando as palmas acalmam, o riso para e as luzes apagam. você marcou de cortar finalmente seu cabelo, mas não vai aparecer no salão. A vida pode ser um clichê, mas a morte, mesmo quando esperada, é sempre surpresa. Vão ter que mexer nas suas coisas, dobrar as suas roupas, por em dia suas contas. Vão guardar as suas lembranças e passar seus pertences para frente. Aquele dinheiro que você guardou todos esses anos, para aquela sua viagem inesquecível, nunca vai ser usado, pelo menos não por você. Você não teve a chance de esperar se formar para ser feliz, para ter dinheiro, para comprar aquela coisa que sempre quis. Você não teve tempo nem se despedir. Um acidente bobo em um trânsito no feriado e pronto, acabou. A vida não espera por ninguém para acontecer e a morte também não. A morte é aquele tio chato que ri de uma piada que não teve graça nenhuma. A vida dos outros irá continuar, mesmo que aos poucos, sem você. Apenas aqueles que eram extremamente próximos serão realmente afetados. Suas lembranças serão guardadas naquelas fotos e naqueles momentos em que você foi realmente feliz. Ninguém irá lembrar de você pelo dez que tirou naquela prova que passou três noites inteiras estudando e sim, por aquele sete verdadeiramente comemorado. Sua turma da faculdade vai entrar na sala e sentir a sua ausência, mas logo algum aluno esquecido sentará no seu lugar e os outros estarão ocupados demais estudando para próxima prova para notar. A morte é aquele livro que você não conseguiu terminar e vida, bom, a vida é como o vento que continua a soprar, mesmo que o moinho não exista mais

Lembrei, com saudade, dos Jarlich, três irmãos gêmeos, negociantes estabelecidos, com negócios de jóias, na Rua da Conceição, quase em frente a prefeitura. Se eu não me engano, Crisólita era o nome da loja. Quando eu ia lá com meu avô, era, na época, uma das melhores do ramo da cidade. De origem judaica, esses negociantes, extremamente simpáticos, gozavam de um vasto círculo de amizades grangeadas nos longos anos de comércio que exerceram com muita capacidade. Delicados ao extremo, lembro que, sorridentes, bastava conhecê-los para que uma amizade tivesse início. Sua freguesia era certa no ramo de jóias. Entendidos no assunto, honestíssimos, não eram como donos da H Stern ou Sara Jóias com a família Cabral. Vendiam a prazo, contou uma vez meu avô, muito antes dos serviços de proteção ao crédito (SPC) o que demonstra o alto grau de confiança que depositavam nos fregueses, mais selecionados pelas amizades do que, propriamente, pelas informações que pudessem obter em qualquer ficha cadastral hoje tão prática. A Crisólita, ou melhor, a calçada fronteira à loja, era o ponto obrigatório de todos os amigos e colegas do comércio dos irmãos Jarlich que, ali, às primeiras horas da manhã, iam provocar os parceiros infalíveis, para uma partida de "porrinha" valendo café. Nesses encontros não falava-se em política internacional. Isso porque, os parceiros, sem que houvesse acordo nesse sentido, sabiam que não seria conveniente qualquer comentário ou opinião sobre a luta travada entre árabes e judeus. Ainda mais sabendo que Hajjat e outros patrícios árabes evitavam comentar sobre a luta na qual os judeus levavam nítida vantagem na ocasião. Essa, aliás, é uma das características da comunidade niteroiense no que tange ao relacionamento de estrangeiros lá residentes. Como é natural, todos têm suas religiões, clubes e festejam suas datas festivas tradicionais, mas, uma coisa é certa, jamais deixam de cooperar juntos pelo progresso de Niterói. E, o que é mais importante, o conceito social de todos eles é dos mais respeitáveis e sempre nivelados pelo trabalho honesto e pelas atividades executadas nos clubes de serviços e em obras sociais diversas. Amam suas pátrias de origem, como não podia ser de outro modo, mas, sem dúvida, há em todos eles e em seus descendentes um demonstrável amor por Niterói, onde vivem, crescem e terminam seus dias. Mas, voltando à reunião habitual pela disputa do café, os anos foram passando e consolidando cada vez mais, a amizade entre os componentes da roda, até que, um dia, um dos irmãos gêmeos, o Isaac, morreu. Foi como se num tripé faltasse um dos apoios. Os sobreviventes sentiram demais a perda. Não eram mais os mesmos. Vislumbrava-se, agora, nos seus semblantes, a marca triste das perdas irreparáveis. Não passou muito tempo, Moysés, o segundo irmão, partiu também para o eterno descanso. A ruptura deste vínculo fez desaparecer no sobrevivente o sorriso que, antes, era o traço marcante da sua fisionomia. Taciturno, já não sentia prazer em conversar com os amigos e a impressão que nos dava era o desânimo. Até que um dia, Germano também foi se unir aos irmãos, deixando um vazio imenso na roda que, com o tempo, foi-se desfazendo pelo mesmo motivo, a morte. E lembro o meu avô dizer: "Meu neto, quando você for mais velho, vai começar a ver as pessoas indo embora." E não deu outra. Já um pouco mais velho, fui vendo, ao lado do meu avô, o Serrão, da casa de ferragens, Souza e Carvalho, os banqueiros, Hajjat, da camisaria Sul América; e outros mais, indo embora, até que chegou a hora mais difícil: ver também o meu avô, meu ídolo, partir. Devem estar hoje em qualquer plano do espaço, fechando as mãos com os três fósforos, disputando qualquer coisa sem valor com os irmãos Jarlich, os saudosos companheiros da disputa do cafezinho matinal. Nós, que ficamos apenas com saudades deles, não podemos deixar de reconhecer que, no fundo, a morte não é tão ruim. A chatice dela está no vazio que provoca, quando arrebata, sem apelação, pessoas que amamos. Os Jarlich deixaram saudades. Homens assim fazem falta à comunidade. Eles, sem dúvida, contribuíram para o progresso de Niterói. Sua loja primava pelo bom gosto. No gênero, em certa época, foi das melhores em instalação, e, inegavelmente, é uma forma eficaz de ajudar uma cidade, dando-lhe vida, através de um estabelecimento comercial bem montado e sortido. Niterói que possui, hoje, nesse gênero de comércio, vistosas e excelentes lojas, que tanto contribuem para o seu progresso como a Gran jóias, dirigida pelo Antônio, a Garbier, da propriedade do Alberto, a Jóia Niterói Ltda, sob a direção do Salomão, não pode esquecer dos irmãos Jarlich que alinhavam a competência comercial ao bom gosto uma excepcional capacidade de fazer amigos. Mas uma amizade que, sem dúvida, passava longe da amizade desses novos empresários de jóias com a família Cabral. Saudades dos irmãos Jarlich.

Minha poesia nasceu para o silêncio, para o sepulcro, para o cadáver que apodrece, para os vermes que beijam os lábios frios da amada sepultada, para o inferno e seus anjos caídos,para os cemitérios, para as covas com suas bocas abertas ao céu cinza e chuvoso, para tudo que fenece e para aquele que nunca, jamais esquece.

O que me aterra nos meus regressos de agora é não ter mais quem espere por mim, ninguém. A casa e os móveis, o ambiente que me faz recordar que algum dia tive alguém que me esperasse com ansiedade, mas "nesse algum dia" não sabia o que era ter alguém. O vazio da minha liberdade total.

Carta melancólica de C., queixando-se de R. A melancolia é bela. Os amigos falham, nunca estão no mesmo momento que a gente. E a amizade - diz ele - não será apenas uma ilusão, o terror da solidão, o desejo de ser amado, o pensamento da morte, da partida inevitável? Cá por mim perdoo sempre, pois também falho como amiga.

Minhas viagens são sempre voltas à infância, aos lugares onde vivi um dia. Uma procura, pai, mãe, avós, tios, amigos mortos. Volto atrás e procuro no verde, na luz, no céu. Em vão. O que perdi não terei mais, porém, mesmo assim volto sempre. A esperança de que algum dia encontrarei aquilo que procuro incansavelmente. Quem sabe na morte, única paisagem que por enquanto me é vedada.

Cada dia que passa mais sinto o pouco que tenho pela frente. As semanas correm, correm, correm me aproximando do fim. É estranho pensar que tenho de morrer um dia. Por quê? Qual a razão de tamanha injustiça? Por que nascer para morrer? Se desde o entendimento nos preparassem para a Morte como para uma grande festa, em lugar de transformá-la no castigo, no medo ao desconhecido, talvez não a temêssemos. Quisera poder enfrentá-la com dignidade, como uma rainha numa festa de coroação. Mas não estou certa das minhas forças. Nasci mais para viver do que para morrer. Quem sabe, uns nascem mais para a vida e outros mais para a morte?

Nunca paramos em pessoa alguma e "cada amor novo é apenas o elo de uma longa cadeia cujo fim é o Amor único", em busca do qual estamos todos. Em cada pessoa fazemos uma parada de um, dois anos, de mais, de menos tempo, mas em ninguém nos detemos verdadeiramente, já que o nosso fim é o Amor Eterno, que se realiza somente em Deus. Nossa vida é breve e o corpo demasiado pequeno e frágil para, sem romper-se, abrigar tamanha imensidade. Só a morte nos libertará, nos dará proporções suficientes para suportar sem riscos a realização daquilo que é a única razão de ser, o Amor, de Deus.

Paramos horas a fio com o pensamento naqueles que se foram, em tudo que foi antes e acabou, no balanço do que nos resta de vida. Rápido, bem mais rápido do que supúnhamos, Melhor fora se o tempo que vivemos fosse gasto em amor. Mas, ai de nós, quando essa ideia nos chega já não resta em nós calor que alimente um amor. Deixamo-nos viver, muitas vezes com entusiasmo, para começar algo de novo. Mornos, não soubemos aproveitar a chama da juventude, ou então a desperdiçamos.

Não seja tolo em confiar a sua vida, seus sonhos, problemas e vitórias a alguém que somente tenha um belo sorriso, muitos bens, ou bom orador, pois esse alguém envelhecera também, e morrerá um dia, e todos os seus pensamentos irão junto, e seus bens serão motivo de conflitos. Portanto confie somente no senhor teu Deus, que tudo fez e fará e Ele te mostrará a verdade é o conduzirá por caminhos certos, Ele te dirá o que deve renunciar, é o que realmente lutar, e se tiver fé e confiança irá conquistar. Lembre-se, Ele te criou, te formou e te renovou... Deus te ama da maneira como você é, quem gosta de modismo são homens, Deus é acima de tudo isso. Tenha fé e confie. Ele faz as coisas de modo sutil e correto, e com tempo certo, tira e repõe peças que edificam. Não existe vitória sem lágrimas e suor, pois tudo que é de graça não tem valor...

Comecei a ver a mesma pessoa em vários cemitérios durante algumas pautas em enterros e velórios. Num segundo momento, depois que eu me liguei que era a mesma pessoa, achei que estava vendo uma entidade, pois ninguém perde tanta gente, todo mês, e está em todos os enterros. Como observava que essa pessoa nunca estava conversando com ninguém, sempre sozinha, comecei a ficar curioso. Do cemitério do Irajá ao São João Batista, ele estava lá, até que resolvi investigar. Me aproximei e, com um cigarro, perguntei se ele teria um isqueiro para me emprestar. Não tinha. O nome dele é Bernardo e me chamou atenção porque ele tem apenas 25 anos. Isso me fez achar que poderia ser um espírito. Ele é diferente do cara que fica com a camisa do Brasil e os cartazes de protesto perguntando onde está o Amarildo, que todo mundo conversa e conhece. Ele é muito discreto. Como respondeu que não tinha como me ajudar a acender o cigarro, iniciei a conversa dizendo que já havia reparado que ele estava em outras capelas, em outras pautas. De cara, ele me deixou meio espantado ao responder que tem uma catedral que ele sempre vai, mas não sabia o nome e que havia esquecido o bairro naquele momento. Perguntou se eu era repórter. Quando respondi que sim, ele disse que o avô havia trabalhado com "um tal de Mário Alves", que teria sido muito importante para imprensa num determinado momento. Perguntou qual área eu trabalhava e respondi: geral! Ele respondeu: não gosto! Disse que dos jornais só lia as colunas sociais e que despertavam sua curiosidade as notas sobre casamentos, aniversários, formaturas e ENTERROS. O certo é que, através dessa leitura precursora, Bernardo fica a par das missas e enterros, e diz que nunca falta quando são os mais interessantes. Diz que procura sempre ficar longe da imprensa quando é alguém famoso para "não tirar a atenção do personagem principal, que deve ser o morto". Depois corrige a informação dizendo que essa é a postura que adota em todos os enterros, pois todos são iguais. Disse coisas que me chamaram atenção, como: "está vendo como a gente chega hoje nos cemitérios? Uma falta de respeito! Antigamente, contratavam bondes especiais, que conduziam os 'convidados' até os cemitérios." Tudo bem, percebi rápido que a cabeça do Bernardo não bate bem. Mas, ao mesmo tempo, concluí que ele não é bem um louuuucoo, louuuco, louuucooo, mas está fora e dentro ao mesmo tempo do normal, tipo uma questão de lua. Enquanto ele fala, dá umas mastigadas na língua, esmagando-á entre os pré-molares. Ele balançava a cabeça de forma esquisita, as vezes, "chifrando" o vento sempre que a gente sentia bater no rosto. Piscava constantemente o olho esquerdo. Na face, por todo o lado, discretos cortes faciais, quase imperceptíveis, dependendo da luz do sol. Em que pese, porém, essa mistura de sequelas, Bernardo, ainda sim, por estranho que pareça, é um rapaz simpático e muito, muito educado mesmo. Reparei que estava um pouco sujo, embora com um terno bem lavado com uma ombreira que o engolia. Já reparei ele mexendo em algumas coisas nos cemitérios, fazendo sinais como se estivesse limpando os objetos. Perguntei sobre isso e ele respondeu que se todos entrassem nos cemitérios como se fossem donos do local, podendo mexer em tudo, aceitaríamos melhor a morte e também preservaríamos os cemitérios em melhores condições. Bem estranho... Contou que por várias vezes já foi expulso de dentro das capelas em momentos de velório mais reservados. Mas ressaltou também que, brigando ou não, sendo expulso ou não, aquilo era um dos centros de interesse da sua vida. Contou que, assim como os cemitérios, adora as praças. Perguntei se teria alguma especial, e ele responde: todas. Disse que a igreja é sua "obsessão", e que se pudesse limpava os altares e as imagens todos os dias, mas que deixou de entrar nas igrejas faz tempo porque não gosta de padres. "De nenhum deles!". Foi incisivo, mesmo educado, ao dizer que não iria tocar neste assunto e ficou vermelho, muito vermelho, até aparecer os traços de veias pulando em sua testa. Fiquei em silêncio e ele foi se acalmando novamente, tudo numa fração de cinco segundos que, pra mim, observei como um take em câmera lenta. Pra cortar o clima, disse que ia acender um cigarro com um rapaz que estava ao nosso lado fumando e, depois disso, quando virei novamente, ele simplesmente não estava mais ali. Em determinado momento, conversando com ele, encostei rápido a mão em seu ombro, pra ter a certeza de que não era tipo Ghost. Era real. Enfim, cheguei agora em casa e, pensando ainda sobre tudo isso, acendi uma vela e fiz uma oração pedindo muita coisa boa pra esse rapaz. Paz pra ele, paz pro Bernardo.

O vidro esta quebrado no coitado que escreve na parede com o braço ensanguentado a melodia que e um dia disseram não ser poesia, assim começa o dia, assim termina o dia, a escrita parecia até uma profecia, nela dizia tudo que ele queria, tristezas e alegrias, cada palavra em perfeita harmonia, como no Réquiem ele escrevia de seu Mortificare preparando seu luto final, de si e para si, seu sorriso me estremecia, mas ainda assim o homem escrevia, citou Mário de Sá em sua poesia, disse que não era o intermédio e sim o final da ponte de tédio pois ali acabara tudo que o homem criou, não viveu para os outros mas para sua morte, um preparo de uma vida ainda em seus últimos momentos precisou de alguma sorte, se o corte fosse profundo perderia os movimentos, se fosse muito raso, não seria tão mortal. Se como disse Shakespeare, a morte predomina na bravura, esse homem lutou contra a tirania usando sua própria agonia, e em sua ultima frase, o homem incita Brás Cubas, com um "Se não deixa boca para rir, também não deixa olhos para chorar"...

Quando eu morrer ñ quero ninguem chorando só quero que lembrem de mim, quero que guardem um pedaço de mim em suas lembranças, quero que se lembrem do meu jeito estranho de rir, do meu jeitinho de menina ignorante, das minhas ridiculas caretas,lembre da minha cara amassada, da minha linguagem, meu jeito de ser simpatica, de quando eu saia falando com todos, quero que sintam minha falta pelo que eu fui, uma menina que queria se aventurar, sempre buscou a liberdade mas nunca a teve, queria sentir o poder do amor da amizade verdadeira, queria ter um belo futuro, a menina que queria aprontar e ser lembrada por suas merdas, a menina que queria poder cuidar dos seus pais, que quando pequena sempre sonhou em ser uma linda medica e dar orgulho pra sua familia, ela nunca teve pensamentos negativos até o dia da separação dos seus pais, a partir desse dia ela virou rebelde, e aprendeu a fazer historia aonde passasse... é isso que eu quero que se lembrem

3. A instituição da justiça da terra é apenas e unicamente representada pelo poder estatal, pois para se, trouxe o poder da auto-tutela, e só o Estado através do Poder Judiciário pode processar e julgar, condenando ou absolvendo aquele que tenha praticado ato que lhe tenha conduzido para as margens da lei, ou que se tenha provado sua inocência, pois a todos é assegurado o direito de defesa, todavia, quando o Estado que é a pessoa jurídica que tem o poder para estabelecer tal Tribunal de Justiça, se torna fragilizado para condenar com os rigores da lei aquele que seja errante e praticante de crimes quando já provado a sua autoria, e o deixa em liberdade por falta de estrutura, é o mesmo que premiar o marginal e se inclinar para este que deveria ser julgado condenado, pois tal delinqüente criminoso ganha força se organiza em facções e estabelece seu próprio tribunal, e que cada marginal é juiz e no ato de seu próprios crimes, sentencia suas vítimas com pena de morte, e não dar sequer chance de defesa para suas presas, pois para este não existe o princípio do contraditório e da ampla defesa. (Gilvan Maia).

Tenho comigo sempre mais um sorriso. Uma palavra boa como carta na manga. Não entendo o proposito que é estar neste mundo. E se não tiver mais nada depois, tudo é em vão? Meu consolo é a ideia de que estou aqui de passagem. E que há algo melhor a espera de mim. Se não posso viver feliz, ao menos zelo pela felicidade dos outros! Mas se falho nisso também?! Alguém me dá uma luz! Tô me sentindo presa por tão pouco. Não quero ser egoísta, mas tenho também que pensar no que será melhor pra mim, no que me causará menos danos. Ou sou muito guerreira ou muito covarde, e então eu continuo!

Em um dia por aí, mais ou menos 1° de Abril, ao acordar me dirigi ao tal do ''Facebook''. Ao olhar a linha do tempo, me deparei com uma frase que tocou o meu interior, ela dizia:''Só queria acreditar que hoje é 1° de Abril.'', quem a escreveu? Bem, um alguém que tinha acabado de perder um outro alguém. Aquilo me tocou profundamente, me veio em mente as pessoas que amo, as memórias de cada uma, os momentos bons e ruins, tudo veio à tona, e percebi que o negócio é aproveitar o máximo que puder ao lado daquele alguém especial. Me dirigi para o perfil desse alguém que já não se fazia mais presente por aqui, só visualizei várias frases tristes, vários ''Te Amo'', vários ''Saudades!'', daí pensei comigo: Por que não falaram coisas belas antes? Será que é preciso presenciar a partida de alguém para falar que a ama? Será que é preciso não acordar mais com uma mensagem daquela pessoa para dizer que sente saudades? Será que é preciso olhar para o lado e não mais encontrá-la só para dizer que precisa dela em sua vida? Não, não julgo os corações partidos pela sua partida. Muito menos critíco as frases que revelam o sentimento não dito. Mas acabei entendendo o velho clichê de ''Só valoriza quando perde.'', mas não é questão de valores, e sim, podemos reverter essa frase para ''Só expressa quando não tem mais jeito.'', fica melhor assim. Presencio tantos sentimentos reprimidos por aí, tanta gente que ama e se esconde das palavras que podem denunciar isso, são tantos sentimentos bem guardados que até me perdi por aqui. Sim, assim como eu, existe aquelas pessoas que preferem demonstrar de formas bem loucas e nada decifráveis o quanto gostam de algo ou alguém, mas às vezes até essas pessoas precisam falar o quão importante alguém é em sua vida. Logicamente eu não vou dizer né?! Não sei falar sobre o que sinto, nem sei lidar com o que sinto, prefiro em alguns vacilos demonstrar de alguma forma. Não tenho culpa se não me entendem, mas eu entendo. Mas não quero falar de mim, só quero pedir algo bem simples: Não espere a dor para digitar uma frase! Não espere a perda para fazer o outro visualizar o amor que você reprimiu! Fale! Demonstre! Viva! Sinta! Mostre ao outro o quão importante ele lhe é, o quão especial você se sente por tê-lo em sua vida, seja um amigo, uma amiga, um namorado, uma namorada, seu pai, sua mãe, enfim ... Todos aqueles que fazem parte de sua vida. Ame hoje! Ame agora! Sei que não é nada fácil chegar para alguém e dizer:''Gosto de você!'', ok, tenho uma amiga que chego e digo:''Sua Vaca!'', estranho? Para nós não é mesmo! Só tô dizendo que gosto dela, e ela entende isso. Mas logicamente, você precisa ter intimidade suficiente para chegar em alguém e dizer isso, né colega?! Enfim ... Não importa se você diz ou vai dizer isso uma vez no ano, o importante é que diga. E se mesmo assim, você perder esse alguém, não se preocupe, onde quer que esteja, ele vai saber o quão especial foi em sua vida. Muitos olharão isso (ou não) e logo dirão que nunca senti a dor de uma perda. Senti sim, sei o que é isso e me culpei por muito tempo por nunca ter dado a devida importância ao que sentia. Isso não importa agora! O que importa é saber o valor de cada segundo ao lado de quem se ama, de quem se gosta. O que importa é saber que se as horas passam, sem mais nem menos, também iremos passar.