Textos de Saudade do Namorado

As pessoas pensam que estou zangado com Deus. Isto não é verdade. O que eu quero de Deus são respostas que não encontro na Bíblia. Nunca duvido de Deus por um momento sequer; eu sei que estou morto. Eu só quero entendê-Lo melhor, sem essa densa névoa da ignorância que está sempre pairando diante dos meus olhos.

Assim como Deus criou a Graça, o diabo "INVEJOSO QUE É", por sua vez criou a desgraça. E o Homem descrédulo, ambicioso em ser um Deus criou a corrupção. A corrupção por sua vez sentido desprotegida devido a sua origem, aliou-se com o Diabo, pois Deus ficou enfurecido com com sua criação e a amaldiçoou-a. O diabo quando de sua aliança com a corrupção impôs uma condição a corrupção; ele aceitaria sua devoção, contudo se a mesma aceitasse a companhia de uma de suas criações. De imediato a corrupção astuta que era aceitou, porque acreditava que poderia enganar a suposta companheira. Fora então feito um pacto de sangue entre a corrupção e o diabo. Quando tudo resolvido, foi então que a corrupção indagou ao diabo, qual seria então a sua companheira. O Diabo por sua vez deu uma boa gargalhada e disse: "LEVA CONTIGO A DESGRAÇA, MINHA OBRA PRIMA". A corrupção então sem dizer nada e crédula que poderia driblar a desgraça seguiram seu caminho. Hoje a corrupção é uma eterna escrava da desgraça, que fica a espreita dos adeptos da corrupção que faz todo trabalho sujo. A corrupção, uma escrava do demônio, supervisionada pela desgraça que tem a obrigação de lançar ao inferno todo aquele seduzido pela corrupção e adeptos de suas mazelas...

Confesso que um dia em meu passado já fui ateu, não por minha vontade, acredito que Deus me fez assim, para que eu pudesse conhecer e diferenciar os valores da vida e da verdade, os quais não são nada sem Jesus Cristo em nosso coração. Busquei o conhecimento, me formei recentemente em Teologia, não para ser pastor ou algo que me faça melhor que os outros, mas sim para mudar a minha concepção de vida a qual desconhecia, e finalmente pude aprender que a vida é para ser vivida de forma intensa e com Deus em nossas vidas... Dinheiro, egoísmo, individualidade, soberba, corrupção, avareza, etc... isso não nos leva à nada... são freios e obstáculos em nossas vidas, que nos fazem cegos postados como vegetais ou vermes! Aquele que se deixa amolestar pela ambição, certamente a vida lhe passara pelo seu "nariz", e quando der-se ao desfrute das coisas boas dessa vida, verás que seu tempo acabou... não viveu, vegetou...

⁠A última perda me brutalizou. Parte da minha humanidade foi roubada. Sempre fui tão profundamente sentimental que me desafazia por nada. mas agora o fluxo segue seu caminho. É claro que eu me importo com os mais próximos, mas acho difícil demonstrar. Há uma parede na frente, eu sempre quis ser tão forte de modo que nada seria capaz de me abalar, o problema é que eu não consigo.

⁠A garota se sente totalmente sozinha, só com a voz em sua cabeça que a atormenta, escreve para relaxar, dança e até mesmo tenta cantar, seus livros a levam para outra realidade, a música que entra em seus ouvidos a relaxa, suas lágrimas escorrem e o coração aperta, a cabeça dela tem um bilhão de pensamentos e a maioria apavora a pequena garota, sentada no chão de seu quarto ela começa a pensar e tenta não desanimar, ela tem um sorriso tão resplandente, ela amava seu sorriso mais a insegurança a dominou e a pobre garota de coração doce começou a desmoronar.

⁠E então isso acontece, aquele momento em que sua respiração começa a desacelerar, e toda vez que você respira, você expira todo o oxigênio que tem, e tudo para... Seu coração, seus pulmões e, finalmente seu cérebro, e tudo que você sente e deseja e quer esquecer, tudo, simplesmente afunda.

⁠Há uma certa grandiosidade trágica em declarar que se morreria por alguém. É uma afirmação que soa a sacrifício final, a coragem absoluta. No entanto, a verdadeira prova do amor talvez não esteja no gesto extremo da morte, mas nos atos modestos e repetidos da vida: Você viveria por mim? Cuidaria de si por mim? Faria as pazes com a existência por minha causa? Destruir é fácil. Qualquer um pode arruinar, abandonar, ferir. A verdadeira arte está na reparação, na paciência, na insistência em permanecer quando tudo em nós pede fuga. O amor, em sua essência, é um convite à vulnerabilidade. Ele nos tira do centro de nosso próprio universo e nos coloca diante de um paradoxo: só encontramos a nós mesmos quando nos esquecemos de nós. As visões narcisistas do amor, aquelas que buscam no outro apenas um espelho, um confirmador de nossas fantasias, são, no fundo, formas sofisticadas de solidão. Quem ama de verdade não está à procura de um admirador, mas de um ser humano completo, com suas falhas e suas dores. Amar é aceitar o risco de ser transformado, de sair do controle. E talvez sejam os solitários os que melhor compreendam isso. Eles passaram tanto tempo observando o amor à distância, estudando seus movimentos como um astrônomo estuda as estrelas, que, quando finalmente amam, o fazem com uma intensidade que os mais sociáveis mal compreendem. Eles sabem que amar é um ato de coragem, não a coragem do heroísmo vazio, mas a coragem de acordar todos os dias e escolher, outra vez, permanecer. No fim, a pergunta que define o amor não é "Você morreria por mim?", mas sim "Você viveria, pacientemente, imperfeitamente, ao meu lado?". E essa é uma pergunta muito mais difícil de responder.

⁠É uma alegria ler um poema, sim, mas quem o lê com verdade sabe que por trás de cada verso há um abismo. O poeta canta porque não pode calar a dor; ri, porque não suporta chorar sempre. A sua alma criativa é um reflexo da crise, um espelho partido que devolve a luz em estilhaços de beleza. Que importa que o poema brilhe, se foi forjado nas trevas? Que importa que a palavra dance, se quem a escreveu mal se sustenta em pé? A obra é a fuga, o grito abafado, o sorriso que se desfaz no rosto antes de chegar aos olhos. Lemos e sentimos o êxtase da criação, mas esquecemos que o criador muitas vezes se consumia na chama que nos aquece. A arte é o suicídio adiado, o último suspiro antes do naufrágio. E, no entanto, quanta luz brota dessa escuridão! O poema é alegre porque a tristeza, quando pura, já não sabe nomear-se. E nós, leitores ingênuos, bebemos do veneno como se fosse mel, sem perceber que a doçura vem do mesmo fruto que envenenou o poeta. Mas não importa. A obra está acima do autor, e a beleza sobrevive ao caos que a gerou. Ler um poema é conversar com um fantasma que ainda não sabe que está morto, e, nesse diálogo, ambos, vivo e espectro, encontram uma paz que a vida lhes negou.

⁠⁠Há uma ternura triste, quase imperceptível, que habita os corações dos apaixonados. É a crença silenciosa de que, para merecer o amor, é preciso ser menos. Menos ruidoso, menos estranho, menos intenso. Como se amar fosse passear por um salão de porcelanas impecáveis, e não andar descalço num jardim onde brotam flores selvagens. Quantas vezes você já se olhou no espelho e, em silêncio, declarou guerra a si mesmo? Quantas vezes domou sua risada por achá-la alta demais, podou suas ideias por parecerem estranhas demais, engoliu sua verdade por medo de que fosse demais para o outro? Ah, meu caro... o amor de verdade não é um molde no qual devemos caber. É um lugar onde cabemos inteiros. Há quem se apaixone justamente pelo que você esconde. Pelo seu jeito estabanado de contar histórias, pelas paixões excêntricas que ninguém mais compreende, por aquele detalhe que você julga imperdoável. O amor é distraído das lógicas, surdo às conveniências. Ele gosta de vozes desafinadas, de risos fora de hora, de olhares tortos. Ele gosta do que é seu, e só seu. Não se torture tentando caber em formas que não foram feitas para você. Não há vitória alguma em ser amado pelo que você finge ser. Seja quem é, com todas as suas delicadezas e desatinos, e espere. Porque o amor que vale a pena não exige máscaras nem reformas. Ele reconhece a alma pelo avesso, e ali se aconchega. Ele não chega exigindo silêncio: chega com ouvidos abertos para a música que é só sua. E quando ele vier, não pedirá que você se esconda. Vai sentar ao seu lado, sorrir, e dizer com simplicidade comovente: Gosto de ti assim, exatamente assim, com tudo que o mundo não soube entender. Seja raro. Seja inteiro. Seja você. Porque o mundo está cansado de cópias bem-comportadas. Mas há uma beleza revolucionária em ser verdade.

Nasci com gestos que nunca fiz, nasci com asas, mas nunca abri os braços. Com sonhos que me foram tarde. Senti o mundo e fiquei por um triz. Entre o querer e o que me guarde. Fui poeta antes da palavra, artista no silêncio vão. Cada cor que em mim se lavra, não passou da intenção. Não fui por medo, ou por costume, ou porque era cedo ou já era. A alma é chama, mas sem lume, é só cinza que espera. Nos dedos tive a arte pura, mas escondi-a por amargura. Quantos como eu vivem assim, inteiros no que não fizeram? São vultos que, dentro de si foram tudo, e não se deram. O mundo quer som, luz e dança, o resto somente rascunho de ser. Mas há quem, por pura esperança, aprenda a se esconder. Não verá meu quadro, meu canto. Não verá meu verso, meu traço. Tampouco saberá do meu cansaço. Nem saberá do quase em mim. Sou o talento que, de tanto, ficou calado até o fim. Por ser demais a madrugada fui grande em mim, somente em mim.⁠

⁠Se o quanto mais estudo me torno menos conhecedor da diversidade do mundo, o que extraio desta compreensão é que ao estudar, me encho de conteúdos, análises e dúvidas; e, quanto mais dúvidas, maiores são as inseguranças; e, quanto maior a insegurança, termino a entender o que já diria o Filósofo Sócrates: "Só sei que nada sei".

⁠Em minha ótica como pessoa com deficiência visual, entendo que a deficiência visual pode ser congênita ou adquirida, com perda ou redução da capacidade visual em um ou ambos os olhos em caráter definitivo, que não pode ser corrigida com o uso de dispositivos ópticos, tratamentos clínicos ou cirúrgicos. A pessoa com deficiência visual pode ter cegueira total, cegueira legal, baixa visão severa/grave, baixa visão moderada, baixa visão leve e visão monocular.

SOU UM SONHADOR, VIVO PENSANDO E TENTANDO BUSCAR NOVOS CAMINHOS DIRECIONADOS A FELICIDADE; O TEMPO É MEU MAIOR INIMIGO NESSA LUTA, MESMO COM O VENTO BATENDO CONTRA EU NÃO ME AJOELHO PARA O FRACASSO, PREFIRO DA RISADA DO PENSAMENTO NEGATIVO E DOS ACONTECIMENTOS TEMPESTUOSOS, A MINHA FÉ ME PERMITE MATERIALIZAR, CONCRETIZAR E REALIZAR INCONTÁVEIS SONHOS.

A escrita poética quando usada como ferramenta de mudança, esperança, troca de experiências, apresentação de sonhos e realidades, paixões e amores entre tantos outros temas significativos, pode e deve ser objetiva e subjetiva no compartilhamento e dissipação de conhecimentos empíricos ao grande público universal, desta forma sendo tratada como arte viva e pulsante nos corações e mentes dos escritores e leitores.

Humildade não é mediocridade ou submissão, é saber que você pode ser inteligente em A, mas existem outros melhores em B, C, D,....Z. Humildade é uma virtude, um ato inconsciente de bondade e de empatia que só enobrece. Se achar superior é massagear o próprio ego com vaidade e soberba. Ter o rei na barriga, é uma arrogância desprezível e como o próprio termo sugere, é se reverenciar em um reinado fecal.

Sempre fui uma leitora eclética e devoradora de livros. Jamais, meu guarda-roupas teve tantos modelitos tão apropriados ao meu dia a dia quanto os exemplares de minha biblioteca. Ler, é viciante, e não me basta o acervo virtual. Gosto do folhear, de sentir o cheiro das páginas, de carregar comigo, estar junto e do apalpar.

"O acúmulo dos anos o convenceu de que, depois de muito andar, há sempre uma graça reservada aos retornos. Não pensou muito. Seguiu o movimento do desejo. A primeira foi encontrada. Uma estrada interior. Só é possível retornar ao lugar de partida depois de tê-lo reencontrado nos albergues de si mesmo. A saudade é o bilhete que antecede a estrada. Depois que o desejo de retorno está aceso, o destino de voltar requer iniciativa menor. Um transporte que nos faça sair, e já estamos nos preparativos da chegada. E assim se deu com ele."

As vezes penso que as respostas virão. As vezes, não. Olha ao longe e o que vejo é o espelho do tempo, convicções implorando por adoção. O mundo mais raso me desagrada. E preciso buscar os recantos onde ainda existe profundidade que favoreça o mergulho. Eu não me adapto às estruturas da superfície. Seria o mesmo que ser mortal além da conta. Mas sou mortal. Não quero ser, mas sou.

⁠Meu caro, há uma diferença fundamental entre a Filosofia e a Jardinagem que vale a pena ressaltar. A Filosofia é o lugar da complexidade. A Jardinagem é o lugar da simplicidade. São territórios muito distintos. A Filosofia é o campo das perguntas e respostas. O jardim é o campo onde a vida prevalece misteriosa, mas ao mesmo tempo totalmente revelada. Por mais instigante que seja o contexto da complexidade filosófica, vez em quando a gente se cansa dele. O jardim é o lugar da contemplação, e a contemplação não é outra coisa senão o descanso do pensamento.

⁠Não há maior tristeza do que a de não ter tristeza. De viver sem a angústia que nos faz sentir a beleza. De ser um ser sem sentido, sem paixão e sem nobreza. Antes a dor que me inspira do que a alegria que me entorpece. É que o poeta só existe se tiver a alma em chamas, pois o fogo que o consome é o mesmo que o ilumina. Vejo a vida como um fardo, carrego-a com ironia, pois o inferno canta mais baixo em dia de agonia. Então, que me dê a força para escrever o que ninguém ousa dizer, que me dê a coragem para enfrentar o que ninguém quer ver. Que me dê a lucidez para saber que tudo é vão. Que me dê a ironia para rir da minha condição. Que me dê a amargura para temperar a minha poesia. Que me dê a tristeza para ser a minha alegria.