Textos sobre Dor

Que Deus conforte todos os corações dilacerados pela dor nesse momento,onde não há perdas mas saudades,onde a vida não acaba mais recomeça em outro lugar mais perto de Deus,que todos acreditem que morrer não é o fim é o recomeço de uma nova vida,uma nova historia,uma nova etapa,uma nova missão mas em outro lugar mais além.

A prova de que a comunicação alternativa é eficaz e importante é o incômodo e a dor de cabeça que ela causa aos donos do poder. Quando o povo começa a se comunicar, a dizer sua palavra, a fazer escutar sua voz, os donos do capital e dos meios oficiais tentam silenciá-los de toda maneira. A censura que foi exercida e ainda é de outràs formas, no fundo, exprime o medo de que o povo exerça seu direito humano à comunicação.

⁠A dor é uma verdade inevitável e implacável. O amor é um risco de proporções gigantescas, mas se negar a arriscar é uma grande covardia. Tente, caia, tente de novo, mas, acima de tudo, se ame e siga em frente, você vale a pena e todos merecem uma segunda chance porque não somos perfeitos.

⁠Onde a dor para? Onde a saudade termina? Onde o amor-próprio começa? Onde um novo ciclo se inicia? Onde vc recomeça? De onde vc parou? Do que vc se esqueceu? Qual capítulo vc perdeu? Onde tudo acabou? Pra onde vc vai? Do que vc se esqueceu? O que vc ganhou? O que se perdeu? Quem é vc? Quem se tornou? O que vc perdeu? O que vc ganhou? O que vc leva? O que vc deixa? Quem leva o fardo e toda a tristeza? Qual é o saldo de tudo que aconteceu? Quem ganhou e quem perdeu? Quem leva a culpa? Quem sai vencedor? É um mistério o fim de um amor.

A dor não é o fim, mas o solo onde a gente cria raízes para aguentar o peso das grandes escolhas. Já o prazer... esse é o florescer, o instante em que a vida sussurra que cada cicatriz valeu a pena. Não fuja de um, nem se perca no outro; aprenda que a beleza do caminho está justamente no equilíbrio entre o que nos fere e o que nos cura.

Em nome de um amor que teme a dor, há quem viole o tempo da vida: abre o casulo da borboleta, quebra o ovo do pintinho e rouba da águia o chamado ao voo, aprisionando-a no ninho. No intento de proteger, desfaz a própria essência — pois toda vida que não enfrenta a luta perde a sua potência: e assim restam a borboleta sem asas, o pintinho sem chão e a águia sem céu… ecos de uma silenciosa desolação.

A dor de viver vem quando perdemos algo, a sensação de se sentir vazio, sem motivação, deprimido, solitário, sem sentido, perdido é a pior sensação que podemos sentir. Tudo isso pra quê?, vivemos uma vida longa, as vezes feliz, as vezes terrível, as vezes curta; Tem pessoas que acreditam em algo maior, vida pós a morte, ressureição e etc... Mas e quem não acredita em nada, o que sobra?, pra mim isso é perda de tempo, viver uma vida de mágoas, acho certo que quando uma pessoa vive sem sentido tire a própria vida, pra quê ter uma vida assim?, é melhor ver o que nós espera na morte...

A dor é o fio invisível que costura a condição humana. Não escolhemos senti-la, mas ela nos escolhe, como se fosse uma visita inevitável que atravessa o corpo e se instala na alma. É mais do que um sinal de nervos e tecidos — é a lembrança de que somos frágeis, mortais, expostos ao mundo.

Faz um milagre, Senhor. Tu sondas o meu coração e conheces cada dor oculta, cada angústia que insiste em me cercar. Só em Ti encontro descanso, pois és meu refúgio e minha esperança em meio às tempestades. Reconheço que os meus erros e pecados vêm de mim, mas a misericórdia e o socorro vêm somente de Ti."Elevo os meus olhos para os montes; de onde me virá o socorro? O meu socorro vem do Senhor, que fez o céu e a terra." (Salmos 121:1-2) Diante da Tua presença me prostro, Senhor. Não tenho forças em mim mesmo, mas confio no Teu amor que transforma pranto em riso, noite em amanhecer e silêncio em cântico de vitória.

Não quer se entregar a dor da alma, mas o sabor é agradável e alimenta. Não quer ouvir a voz da solidão, mas ela é tão suave que encanta. A mente é cheia de não mais sim o que destrói aos poucos se não souber onde achar o talvez... E se Talvez eu me desvencilhar desse cadeado que me prende ao meu eu de antes?

Qual é a sua dor, toda feminina sabe o q mais tá difícil de lutar no dia a dia. Sou eu que arrumo o meu todo com o meu próprio olhar para mim mesmo e por mim sim, e com apenas um banho bem tomado vem o estalar, quando olhou pra si mesma, os dias não são equilibrados nem a opção de desistência. Exponha pra fora, não deixe criar teia aí dentro!

Teu cheiro! Mas teu cheiro não é só perfume, é memória que não sabe partir, é saudade que dorme na minha pele e que acorda toda vez que penso em ti. Teu cheiro tem gosto de ontem, das risadas que ainda ecoam em mim, dos sussurros e das promessas sussurradas no escuro, que eu fiz esquecer, mas não sei fugir. E quando o peso do mundo cai em meus ombros, é teu cheiro que me mantém de pé, e ele me lembra de quem eu fui contigo e de quem eu ainda sou quando não estou com vc. Teu cheiro ainda mora nos nossos lençóis, nas minha camisas preferidas e nas músicas com melodias de saudades dos momentos que vivemos juntos. Teu cheiro é amor que não pede licença, é ausência que teme ficar. É presença invisível que me ensina a todo tempo a não te soltar! E se me perguntarem qual é o meu vício, qual é minha fraqueza e o meu lar, direi sem medo e sem defesa que o meu perfume preferido sempre foi te amar!

Eis que se dizia que tenho uma dor que não cabe em mim, é pesada e me faz sofrer. Todos os ecos se escondem e me acusam de comer miséria, se me tenho curvada com o rosto sério. Isso se dizia no passado, pois a alma conhece atalhos e tecem uma longa colcha de retalhos. Há no mundo todos os espaços, hora de sofrer e momento de se fazer renascer. Benditos sejam o céu e o mar, se estou feliz e inteira, e nenhuma sombra se faz sorrateira. Mas a dor tem também sua beleza de pérola, ao olhar o mundo sem prazer. E mais real se faz a sua observação. Pássaros são poemas que o voo escreve no céu. As árvores e suas grandes sombras se fazem frágeis quando são cortadas e se transformam em papel, onde escrevemos amenidades de afazeres urgentes da cidade, nas salas burocráticas. Persistem outras árvores, cujas raízes estão na densa terra vermelha. E se fazem altiveiras em sua longa jornada de crescimento. E mais abunda na cidade o cimento seco e árido e não há gratidão se folhas negras não alcançam o chão. A lua cheia se ergue em esplendor e a quietude de sua luz povoa o silêncio delicado e se escrevem versos oníricos na expressão da tarde, que deixou na pele vertiginosas alteridades. E o ser não se cabe e como os cãos latem para a lua em fotos cruas que mais banalizadas se faz do que um indigente que colhe aquilo que sobra. Um louva-a-deus se encontra no nariz de um homem que dorme sobre a luz do luar e é sempre um bom presságio entre colinas e planícies, que sustenta o chão de um grão levado pelo vento alheio que se faz certeiro ao procurar o dia e acrescentar cores nas palavras em poesia. Vive-se em estado de fantasia se cada olhar descortina uma nova realidade. E o mundo se faz vasto, nas longas horas dos vagalumes que bricam de aparecer e se esconder, em sua luz verde e um anônimo se deita na rede sem pensar em nada, e a paz se faz calada. O vento canta nos galhos das árvores e amanhã teremos alvorada e novas cores pintam os olhos de então, que se demoram em grande contemplação.

Triste estou, não me conheço totalmente. A dor procura o meu medo, mas o medo ficou no fundo do mar da qual eu me tinha afogado e a água ficou com o meu medo, minhas decepções e em troca me deu ódio, raiva, vingança, sabedoria e me ensinou como transformar a dor em combustível, essa mesma água, me deu energia, autoestima e frieza. Depois disso, essa mesma água formou uma nova vida em mim e desde então, não me afogo mais, aprendi a ser como o mar, como uma árvore resistente à diferentes tempestades, aprendi a ter fé, resistência, resiliência, esperança, mas a solidão foi a casa que foi pintada com tristeza e dor.

Que jamais nos falte empatia e amor, para entender a lágrima ⁠escondida na dor. Pois ajudar o próximo também é curar aos poucos a própria solidão. Nesse mundo tão frio e cheio de cicatrizes, ser bondade hoje é o que nos faz feliz. Porque quem espalha luz mesmo ferido, descobre que nunca esteve perdido.

Toda dor é um convite à intimidade. A dor da separação convida ao encontro, a dor da enfermidade convida à cura, a dor do medo convida à fé. A dor da morte convida ao consolo. Mas nenhuma dor se compara a não ter intimidade com aquele que pode sarar todas. A dor é também um aviso de que algo não está bem e você precisa corrigir. Aceite o convite. Aproveite. Vai passar. E quando passar, terá valido à pena. Afinal, todo machucado quer colo. E o de Deus está sempre disponível.

Os homens que mais sofreram são assustadoramente calmos. Quanto mais aprenderam com a dor, mais quietos se tornam, e mais difícil é de voltarem atrás em suas decisões, pois elas foram forjadas pela dura experiência dos dias. Se encontrar um desses pela vida, tenha certeza: ele é genuíno, e não pode mais ser manipulado.

A IA não ri, não sofre, não mente, não faz chorar. Não escreve poemas de dor que sangram do peito, não arqueja de prazer, não goza para fingir que sabe amar. Não sente o peso de um abraço tardio, nem conhece o silêncio que corrói a alma entre palavras não ditas. Ela processa dados, imita vozes, reconstrói emoções como sombras de um eco, mas jamais se rasga, jamais se entrega, jamais se cala com as lágrimas e sussurros que só o coração humano carrega. Perfeita na precisão, inexistente na verdade de ser, ela permanece alheia ao instante em que a vida dói, vibra, ama ou se despede. E é justamente nessa incapacidade de sentir que se revela a essência do humano: o erro, a paixão, a perda, o arrependimento, o desejo, a finitude — tudo aquilo que escapa à lógica e que confere à existência sua pura e dolorosa verdade.

Jeremias não carregava apenas a dor do presente. Carregava o peso de continuar acreditando quando nada parecia mudar. Enquanto tudo ao seu redor desmoronava, ele permanecia fiel. Porque algumas das maiores batalhas da vida não acontecem quando perdemos a esperança. Acontecem quando ainda tentamos mantê-la viva. E às vezes somos nós. Cansados de esperar… mas sem conseguir desistir daquilo que um dia Deus colocou em nosso coração.

Como suportar a dor quando ela não dá trégua? Como continuar respirando sabendo que esse aperto no peito sufoca, que essa falta de ar parece esmagar por dentro e que essa solidão não vai simplesmente desaparecer com o amanhecer? Como aceitar que precisamos continuar existindo, arrastando os dias, quando viver de verdade já não parece possível? É como estar de pé por fora e em ruínas por dentro, como sobreviver em silêncio enquanto nossa alma grita por socorro e ninguém consegue ouvir ou perceber.