Textos Amorosos

ROMÂNTICO É SONHAR

Romântico é sonhar,
Nos batuques que o coração dá,
É benção de santos Reis ou Iemanjá
Continuar a sentir saudade
Da flor que o coração chama de amor!

Quem me dera ser Gaivota,
Á mergulhar no oceano do seu beijo,
Beberia sua boca seu amor meu amuleto,
Um olhar é brasa quente no escuro um lampejo
Acender o corpo no seu corpo é puro desejo.

Ela mais linda que modelo, é sereia, é fada,
Ela é holofotes onde ela passa,
Ela é toda trabalhada em pedra rara é coroinha...
Em meu coração sempre princesa,
Nos meus sonhos sempre é rainha.

A saudade é uma trilha longa, inquieta!
para não machucar se diz analfabeta.
Quanto mais longe a saudade ela aperta
E a estrada que não tem porteira ficar mais deserta.

Todo horizonte por mais longe é certo.
Quando se ama qualquer lugar é perto.
Para mostrar o afeto de quem ama.
Pode ser dentro da estrada ou na cama.
Tem certas magias que acontece só com quem ama.

Eu gosto da sua foto de salto alto,
Pronto para alcançar a lua.
Uma borboleta azul no peito a encontrar a rua,
Eu desejei que fosse flor para ser todinha sua,
Onde esse amor quer voar ou pousar?
Amor nossa casa nosso casulo.
Não ficarmos encima do murro,
Pois um beijo torna tudo mais seguro,
É o presente fazendo amor com futuro.

Essa terra, ar, fogo e água tudo em movimento.
Esses contínuos terremoto de sentimentos,
E como vento que assobia,
Enchendo nosso universo de poesia.

Pois romântico é sonhar...
Sonhar com você!
Eu desejei mais que tudo...
Seu beijo mais profundo,
antes de partir!
Eu desejei segurar sua mão e ali ficar,
Olhando a noite se compor na madrugada
Eu desejei ouvir nossa risada para valer.
Eu desejei juntos nossos corações bater,
Eu desejei todo estante você, estrela!
Até achar o próprio ritmo e amar.
Porque romântico é sonhar!

Itaoe Fulino

Não existe nada mais romantico do
que uma bela valsa para dois corações
apaixonados descobrirem o amor,
e por mais que o tempo passe,
o amor vivo permanece...

COM FASCINAÇÃO, A VALSA DO AMOR
Marcial Salaverry

Uma bela valsa tocando,
romântica e inesquecível...
Com emoção,
pegando pela tua mão,
pela cintura te enlaçando,
corpos colados rodopiando pelo salão,
parecia um sonho estar vivendo o amor...
Nossa emoção aumentando,
e nosso amor também...
A orquestra não para de tocar...
e nossos corpos juntinhos, sempre a valsar,
enlevados pela magia do amor...
Nossos corpos harmonizados,
em sintonia total, romanticamente colados,
docemente quase entrelaçados seguem bailando...
E a maravilhosa valsa, a orquestra tocando...
Não queremos mais parar,
totalmente esquecidos do mundo...
Até pensamos em nos beijar,
Mas não... não é permitido...
Em público, na época, um beijo é proibido,
e apenas podemos sussurrar nosso amor,
e nosso desejo por um doce beijo...
Ficamos na vontade...
Caímos na realidade...
Foi como um lindo sonho...
Nós dois... uma valsa... o amor...
Com o amor, um sonho risonho...
Um lindo e doce sonho...
Com a música aos sonhos nos levar...
Sonhando que estamos a nos amar...
Um amor que pode a vida toda durar...
E ainda agora, vamos nossa valsa dançar...

Marcial Salaverry

⁠Eu pensei em te escrever citando trechos romântico de autores conhecidos. Porem ao final da carta, percebi que tudo que te escrevi já foi além das citações de autores, que embora ser considerados, jamais entenderá o significado e a vontade de te dizer o quanto você me faz bem.
Janayne Oliveira⏳🍀
17.07.21

⁠Airosa Paranaguá.
Paranaguá, bem-apessoada cidade romântica banhada por águas que por ali nadam muita história e tradição.
Tens o tão deleitoso e gentil Rio Itiberê onde navegam os barcos coloridos e as mais felizes famílias.
Abriga o pulcro Rocio, fonte das bênçãos da Santa e admirável Nossa Senhora do Rocio.
Possuí um clima tropical e amarelo que faz os moradores esboçarem um belo sorriso toda manhã.
O caloroso e amigável sol cobre os coloridos e variados casarões onde lá pertencem os clássicos e antigos museus onde contam as mais velhas estórias.
Parabéns Paranaguá, pelos seus 373 anos.

⁠Oque é a vida?
mar de rosas,
ou mar de sangue
Clichê ou romântico
choro de mágoa,
ou felicidade arrastada.
Talvez por quem ama,
ou outrem sem importância
Essas coisas
Superficiais e insanas
completamente instantânea
como uma sensação
momentânea.
Violão ou viola,
choro da gaita ou da sanfona.
É assim que vivo,
e assim que me assombra.
Talvez o aflorecer mude minha rosa
talvez as pragas sejam
a melhor ESCOLHA.

⁠Hollywood
Queria que a vida fosse o roteiro de um filme, uma comédia romântica. Um jornada de descoberta pessoal ou idas e vindas de uma experiência amorosa com um final feliz. Independente do enredo, no fim a protagonista encontra o que tanto buscava.
Mas a vida é o oposto de tudo isso. Cheia de frustrações, decepções e em alguma esquina, na verdade em um cursinho pré-vestibular, você se apaixona, sente as borboletas no estômago, pressente o felizes para sempre, escolhe os nomes dos filhos e ri imaginando passando calda de chocolate no rosto um do outro enquanto tentam cozinhar juntos.
Imagina uma vida inteira juntos, porém, tudo desmorona rápido, a dor se torna insuportável é diferente dos filmes, não há final feliz, nenhuma grande descoberta, apenas lágrimas, lamentação, dor.
É torturante ver páginas em branco de uma história que você ainda escreve nos seus pensamentos.
Dias preenchidos com ansiolíticos, antidepressivos e entorpecentes, que já não fazem mais efeito. A única coisa verdadeira é a necessidade de estar o tempo todo anestesiada, sem emoções, sem percepção, no modo automático em tempo integral.
E ao final de tudo, ainda sinto sua falta.

MEU SONHAR

Aos sonhos eu despertei com a tua voz
Dentre à noite a um luar romântico;
Os sonhos, eu edifiquei ao seu algoz
Desfalecendo o teu entoado cântico...

Parecia a noite um mistério alheio
Desconhecendo a encantada escuridão
Dentre o meu peito. Que feliz e cheio
Desconhecia a tristeza o meu coração.

Uma ilusão do nada. Tanta euforia
Sentindo em minh'alma que já não sorria
Ao perceber o teu adeus tristonho...

Ao luar tão belo, que a vejo estar comigo
Ao dormir, sonhar; fazer amor contigo
Que n'alma, eu desperto, e deliro e sonho...

⁠Fujo pelas vias do pentagrama, ruas frias onde pratico meus estilos românticos. Divago e filosófo com sobe e desce das notas, vai e vem rimando o tempo entre espaços interiores adentro de minha intimidade.
Com amor assino eu. Com pesar amo na ostra herege a compensar-me orvalhado de sonhos sem fim

⁠Nós garotas

nós garotas de comédias românticas
nós garotas amantes de livros
nós garotas de self care
nós garotas que buscam o amor.

nós garotas que se importam com a aparência
nós garotas obcecadas pelo peso
nós garotas obcecadas pela beleza
nós garotas que buscam ser uma coisa que nunca poderiam ser.

nós garotas que adoramos rir
nós garotas que fazemos piadas sem graça
nós garotas que falamos alto demais
nós garotas que amam amar.

nós garotas que sentimos culpa toda vez que comemos
nós garotas que frequentemente nos sentimos sujas
nós garotas “lipstick on a pig”
nós garotas que sempre vamos ser a outra garota e nunca a garota
nós garotas que alisamos o cabelo sempre
nós garotas que nos odiamos sem maquiagem
nós garotas que desejamos um homem perfeito
nós garotas que queremos ser vistas como nós e não só como um pedaço de carne
nós garotas que rezamos para que em algum universo não sejamos essas garotas.

nós garotas que nos odiamos.
(em segredo).

⁠O Anti-Romântico

⁠Ele não quis saber da novela
nem do beijo na TV.
Indagava um diplomata temeroso do novo líder,
consciente dos riscos de tirania.
Não via heroísmo em guerras —
soldados também eram vítimas.
Não enxergava professores como donos da verdade,
apenas observava quem conseguia encher a maior bolha de gás.

Sentia pena da fama,
cárcere privado.
A raiva o tomava
quando ouviu dizerem
que se encontra dignidade na pobreza.
E ria, debochado,
ao ver abastados afirmarem que mereciam o que têm.
Não encontrava amor na religião.
Mas compreendia a necessidade de algumas muletas.

Contorcia-se com amizades de conveniência,
mundo de aparências: transações.
Sabia que eles guardavam uma gaveta de máscaras —
Quem escolheram ser hoje?

Quando viajava, procurava grafites nos muros,
via os que vagam na noite,
caminhava onde os estrangeiros temiam.
Via o trabalho como máquina de triturar gente,
a escola como uma caixa,
a educação como um bloco de gesso.

Não confundia sabedoria com acúmulo de saberes,
nem sabedoria com virtude.
Saber é saber, e só.
Fugia dos platonismos,
não idealizava.
Via a vida assim: carne crua, exposta —
e escolheu viver.

⁠Coração de Marte

Um dia, fui o romântico,
grudado em sonhos e desejos,
no outro, me tornei silêncio,
um céu fechado, sem lampejos.

Espero, na versão mais densa,
ser mais livre que jamais fui,
um ciclo que me molda e conecta,
um amor que acende e flui.

Sortudo será quem alcançar
esse coração de Marte,
uma cor, um fogo a arder,
um sentimento que não se parte.

Perguntei ao tempo, ao vento,
se algum dia o amor viria a mim,
mas percebi, num momento,
que o amor sempre esteve, enfim.

Como uma canção que faz corar,
ali soube que era para a vida,
eternos somos, a provar,
que o amor nunca finda.

Os românticos

Os românticos são amáveis
São incomparáveis
São inexplicáveis

Brilham ao luar
Amam ao falar
Beijam sem parar

Eles tiram seu melhor sorriso
Te levam ao paraíso
Aonde vc é a constelação perfeita e eles os astrônomos
Que vivem a admirar sua beleza

Muito poucos esquecidos
Guardados com muito carinho
No coração daquelas que foram escolhidas
Que tiveram o prazer de ser reconhecidas

⁠O VIOLÃO EM SERESTA
Mansa noite, seresta ao luar, um cupido violão, românticos e apaixonados, desfilam em ruas e vielas, fazendo mais felizes as donzelas nas janelas.
Meia luz pela fresta dá o sinal, o sono se esvai, o coração palpita forte e a alma em candura se segura.
Aos poucos vai deixando entrar o afinado som da melodia, que acalma, que inebria e aflora o fogo da paixão.
O romantismo, que alucina e arrepia, faz tremular braços e pernas como no frio a zero graus.
As canções escolhidas a dedo, dão o recado como se balbuciasses palavras doces aos ouvidos...
A noção do tempo se perde na poeira da emoção, o sono que virou sonho acordado, corre ladeira abaixo.
Já é quase madrugada. Bate sonolento o relógio da matriz, cinco badaladas, vixe, já é quase hora de levantar.
O romântico violão se cala, passos lentos vão sumindo, a cama vazia à espera para o aconchego do amanhecer. Mas o sonho acordado faz girar a roda em pensamentos salpicados.
Já é hora de recomeçar o dia, uma nova jornada e um novo porvir.
Fica martelando um bate-bate da lembrança misturada com a saudade.
O Romântico violão aguarda ansioso seu retorno triunfante na janela que se abre à meia luz.
O romantismo ainda existe, mesmo que seja apenas em poesia.
Élcio José Martins

⁠Românticos

Chamam de "emocionados", querem zombar,
quem sente demais, quem ousa amar.
Como se o sonho fosse fraqueza,
e a entrega, um erro, pura incerteza.

Mas não se engane, amor não é dor,
é fogo que arde e inspira calor.
Românticos caem, mas sabem voar,
na lágrima doce, no brilho do olhar.

Que riam de nós, que fiquem na sombra,
pois quem sente o mundo, é quem o transforma.

SimoneCruvinel

⁠Nos românticos Poetas
a Lua perpetua
Amar, Amar de Terra em Terra,
Amar, Amar de Rua em Rua ...
E na loucura da Noite
esse Amor abrevia
até ao Nascer do Sol,
até ao romper do Dia.

Lua Pálida que vai tão alta
nas raias da morte,
frígida ou cálida
nas asas da solidão,
de face livida seráfica,
esquálida, perdida
que se esmalta e recorta
num infinito tão finito,
na imensidão do Coração!

Lua funda tão profunda
que m'inebria de Poesia,
rara calma suavidade
que meus lábios acarinha ...
Toma minha Alma tão sozinha,
será tua, sempre tua,
sê tu minha, sempre minha,

Pálida Lua!

Ser romântica é ser brega?
Sou brega, sim...
Viajo na poesia, no toque, no olhar...
beijo bom, hum...

Sou brega, sim...
Ternura, meu ponto fraco
Alienada diante de turbulências?
claro que não...

Sou brega, sim...
Gosto de brilho, adereços...
Cuba libre... Meia luz com você ...

Então sou brega, e daí?
Se o beijo é bom, beijar em público
porque não, sou livre, e fiel...

Se a delicadeza estiver no toque
Se o arrepio vier do pensamento
em alguém e se transforma num poema...
Ah, sou brega, então...

Se a roupa brilha, meio fora de moda
Sapato azul, bolsa jeans...para que
combinar? Gosto de me destacar.
Se o perfume lembra dama antiga, mas...
te enlouquece...

Mais uma vez digo: Sou brega, sim!

Brida di Beenergan - (último romântico)⁠

⁠O progressismo


Existe três formas de progressismo, o positivo, o romântico, e o psicológico. Primeiramente falaremos do positivo, ele é o progressismo originário do iluminismo, a posteriori entrou em confluência com o positivismo de Comte. Este progressismo pauta sua análise em narrativas com o pressuposto assumido como verdadeiro desde já, o tempo presente como fato empírico dado. Pessoas que se encontram neste progressismo narram o passado com o viés do ultrapassado por o ser passado, haja visto, nosso conhecimento técnico e científico, os mitos aqui são interpretados de acordo com seu significado morfológico, o referente adotado não é a realidade psíquica, mas a do sujeito sempre sujeito a realidade externa puramente material e sobredeterminante, a narrativa lógica, aqui em seu sentido mais ordinário, sempre é adotado como uma das matrizes de seu pensamento, posto isto, a mitologia é interpretada como uma narrativa fracassada de tentar entender o mundo natural, ou seja, uma narrativa que mente, tirando dela sua natureza que a define, sua essência que relaciona-se e se relaciona com o seu propósito já dado na própria narrativa, o seu caráter multiforme evidente que denuncia sua semântica alegórica, e não apofântica. Ao assumir o tempo presente como o melhor, fazem por serem os únicos que pensam no que já foi feito e daí a probabilidade de tomarem escolhas melhores, fazem também por associarem a distância entre fatos ocorridos, e fatos que estão em ocorrência, com a memória de um fato, e o fato em si, que sempre é o experienciado, presente contínuo, daí a proximidade maior com o futuro do que com o passado. A potência sempre se concretiza em ato, mas a passagem de uma coisa para a outra sempre é linear, esta implícito nesta sentença com o aditivo e, potência e ato, pois há no ato a manifestação através da ação, a concreção de uma potência que jaz, ou seja, uma relação causal. Da mesma forma a interpretação do existente como aquilo que relaciona-se com o não-ser em transição, o vir-a-ser, o devir, e não a memória morta, pois nem em minhas sensações através da receptibilidade foram interpretadas. O elemento de progresso (que pressupõe finalidade, teleologia), ou a partícula não mais imaginária que os fazem relacionar (todo o campo) como dado que o futuro tende (pois deve) a ser melhor, é esta relação temporal e espacial do sujeito com o tempo, que o é psicológica, daí também sua relação com o progressismo romântico. Com Hegel, a função, que é a história, desenha sempre no conceito uma reta crescente, mesmo que de primeiro grau, no mínimo, porém, o que já está como premissa é que o conceito é tudo, o aspecto formal de uma análise é tudo e deve ser real (formal x ontológico _ o problema da implicação do formal no real), existir enquanto ente, ou no caso da sua filosofia, como uma espécie de agente dialético que também se manifesta na história, tese e antítese que gera síntese e assim sucessivamente; como destacado por Schelling, o Hegel peca ao interpretar já enquanto filosofia positiva a filosofia negativa, a ciência da razão, assim como se o processo conceptual do pensamento pudesse ser o próprio processo da realidade. Assim também o formalismo Hegeliano recai em uma insensibilidade estética para com a dor humana, a existência, em prol de um todo formal ao negar a contingência, esta é pois a crítica dos filósofos do irrealismo. E por último e não menos importante, é o progressismo psicológico, que não se dar apenas no senso comum da pós-modernidade, com todas as estruturas lógicas que pairam como vencedoras de outrora batalhas, mas também a partir da explicação introduzido por mim, além do conceito. O que todas elas têm em comum é o espaço no qual estão dispostas, o internalismo epistemológico, que o é um viés psicológico, uma ilusão gerada pelas nossas sensações à nossa razão, juízos e a adoção de um realismo ingénuo à qual sempre recai no otimismo inescrupuloso (Scruton ).

⁠O nome dela? Quem é ela?
E é a eterna menina-mulher, romântica
Traz como pano de fundo...seus sonhos
Que são sempre no tom azul do céu e mar
Tem o tom alaranjado da paixão da lua,
Como sua luz para sonhar com seus amores...
Seu único ornamento está no olhar.
Traz nos cabelos soltos esvoaçantes uma rosa... joia única.
Um lindo laço de fitas lilás
Contorna com sensualidade suave, seu pescoço.
Suas pernas tão loucamente torneadas
Como de uma gazela no campo
Que desagua em seu colo com ousadia...
Seus pensamentos voam sem trégua
Sempre em busca das fontes onde nascem a vida,o amor e as loucas paixões.

⁠As pessoas confundem muito o homem romântico com um camarada fácil de enrolar...
É claro que quando a gente está apaixonado a gente de repente não percebe algumas coisas ao nosso redor isso não é fraqueza isso não é que a pessoa desatenta...
Eu vejo isso como um aprendizado e agradeço porque se não fosse o que eu passei eu não construiria a minha obra são quase 140 poesias ainda tem mais poesias que vão ser lançados e divulgados e nessas poesias eu falo do amor não falo de uma pessoa só já passou algumas pessoas na minha vida que eu prefiro não dizer o nome de nenhuma delas mas cada uma teve a sua importância decepções tive algumas mas isso serve para engrandecer hoje quando eu Toca uma música que eu fiz com a outra pessoa eu não analiso para que pessoa eu fiz eu analiso o que eu senti naquele momento por isso que eu agradeço a Deus por tudo que ele me deu e me dá...
Pelo talento que ele me deu em escrever e em compor.
Obrigado meu Deus!!
Amém!!

Posso perder tudo na vida mas nunca o sentimento que Carrego dentro de mim e o amor que eu sinto pela mulher que estiveram ao meu lado esse é o meu jeito Esse é a minha essência não irei mudar nunca..

⁠Um brinde aos românticos incuráveis, aos poetas insanos e aos embriagados de paixão.
Um brinde aos bregas que dão flores, aos que escrevem cartas feitas à mão e choram no chuveiro ouvindo alguma canção do Caetano.

Que se mantenham vivos os que não tem medo de amar e se entregam de corpo e alma às borboletas em seus estômagos que voam boca à fora em forma de versos e poesia derramada em seu peito feito casa e acolhe o pranto, chorado entre quatro paredes que escorre pelo rosto, finalizando seu percurso no início de um sorriso singelo.

Somos românticos incuráveis querendo eternidades mortais e vivendo milênios em décadas de amores irracionais.