Textos

⁠O Encontro no Ônibus

Estava eu, mais uma vez, indo para a casa de minha avó. Para tanto, preciso pegar dois ônibus ou ir a pé até o ponto do segundo. Com muita cautela, vou. Passo atenciosamente de rua em rua, esquivando-me das esquinas como quem evita lembranças indesejadas.

Decido ir a pé. Chego ao segundo ponto um pouco cansado, o corpo denunciando a caminhada, e logo vejo meu ônibus se aproximar. Entro, pago e me assento. Como em qualquer outro dia, encaro a janela como uma tela em branco, onde os cenários passam rápido demais para serem compreendidos. Imagino tudo, porém nada de importância.

Um bairro se passou quando sinto um toque no braço, leve como o roçar de um galho ao vento. Vinha de alguém que se assentava do meu lado direito. Penso que foi apenas um esbarro casual e volto ao meu devaneio, mas novamente sinto. Dessa vez, decido me virar e entender o que estava acontecendo.

Era uma senhora, pequena e franzina, de mãos trêmulas e olhar perdido. Tentava, com delicadeza, chamar minha atenção. Algo havia de diferente em seu olhar — um brilho úmido que parecia conter todo o peso do mundo. O marejar de seus olhos já me inundava, e antes que pudesse dizer qualquer coisa, ela segurou minha mão com firmeza, como quem busca âncora na tempestade.

Sem dizer uma palavra, ela apenas suspirou fundo, como se aquele gesto contivesse anos de histórias acumuladas. Seus dedos enrugados e frágeis envolviam minha mão como se segurassem um último pedaço de esperança. Por um instante, o mundo se reduziu àquele toque, e o barulho do ônibus se tornou um murmúrio distante.

Aos poucos, seus lábios se abriram, e num sussurro quase inaudível, ela disse:
— Você se parece com meu filho...

Houve um silêncio denso, como se o universo contivesse o fôlego. Não sabia o que responder, e talvez ela nem esperasse uma resposta. Apenas segurava minha mão, fixando o olhar num ponto indefinido do corredor.

— Ele partiu faz tanto tempo... — murmurou, com a voz quebrada pela saudade.
Um nó se formou na minha garganta. Respirei fundo, sentindo o peso daquele instante. Então, num gesto instintivo, apertei a mão dela com carinho e disse:
— Eu estou aqui... Pode me contar sobre ele, se quiser.

Ela pareceu surpresa, como se aquela simples oferta fosse um presente inesperado. Seus olhos marejados se voltaram para mim, e um sorriso tímido despontou, como um raio de sol por entre nuvens carregadas.
— Ele tinha esse jeito quieto... sempre olhava pela janela, pensativo. Gostava de imaginar histórias. E quando eu estava triste, ele só segurava minha mão, como você está fazendo agora.

Senti meu coração pulsar mais forte. Eu não era apenas eu — naquele instante, eu era um fragmento de memória viva. Ela continuou falando, e a cada palavra seu rosto se iluminava, como se a lembrança trouxesse o calor de um reencontro.

— Ele dizia que as nuvens eram mapas de terras mágicas — disse ela, sorrindo leve.
— Sempre acreditava que, se prestássemos atenção, descobriríamos um caminho que só os sonhadores enxergam.

Sorri também, e sem perceber, comecei a compartilhar minhas próprias memórias de viagens e pensamentos perdidos olhando pela janela. Ela escutava atenta, como quem encontra companhia na dor e na saudade.

Quando o ônibus freou bruscamente, ela soltou minha mão com delicadeza, como se devolvesse à realidade o que fora apenas um breve consolo. Antes de descer, olhou para mim com um sorriso pequeno, mas sincero, carregado de um agradecimento mudo.
— Obrigada... Você me fez lembrar que o amor não morre... Só se transforma em saudade.

Olhei para ela e, com um sorriso sincero, respondi:
— Talvez ele ainda segure sua mão... de algum jeito, através de quem traz um pouco dele no olhar.

Ela desviou o olhar por um momento, tentando conter as lágrimas. Mas quando voltou a me encarar, havia uma serenidade nova ali, como se minhas palavras tivessem encontrado um canto acolhedor dentro dela.

Fiquei observando-a partir, pequena e delicada, desaparecendo na multidão. O ônibus seguiu viagem, mas aquela sensação permaneceu em mim — uma mistura de melancolia e gratidão por ter sido, ainda que por poucos minutos, um porto seguro para alguém que precisava ancorar suas lembranças.

No caminho até a casa de minha avó, pensei sobre a força que existe em simplesmente estar ali para alguém. Às vezes, somos chamados a ser companhia em meio ao tumulto da cidade, como se a vida nos empurrasse para encontros que não esperávamos, mas que, de alguma forma, precisávamos viver.

E ali, entre a dor e o alívio, aprendi que às vezes somos porto, outras vezes somos naufrágio — e, no intervalo entre os dois, a vida nos permite tocar o coração de um desconhecido, deixando nele um pouco de calma, e levando conosco a certeza de que a humanidade sobrevive nos detalhes.

⁠Habitar-se é um tipo de exílio sagrado!
Sinto como se não tivesse sido feito da mesma matéria dos outros.
Minha infância era um espelho embaçado,
onde ninguém parecia me reconhecer.
E compreensível ou não, as vezes ainda carrego a mesma sensação,
como se o mundo me oferecesse moldes
que nunca abrigaram a forma da minha alma.
Tudo em mim
sempre foi um pouco desalinhado,
como se eu dançasse um ritmo
que só meu peito escutava.
Descompassado ou não, era o espetáculo que eu entregava - sem holofotes,
Sem plateia, somente a alma.
Nunca vi como os outros viam.
O mundo me parecia um palco deslumbrante e distante
e eu, um espectador melancólico,
sentado à beira do próprio abismo,
tateando sentidos com olhos em carne viva.
Ainda assim,
sempre que alguém cruzava o meu destino,
eu me doava inteiro!
Sem reservas,
sem cálculos,
sem planos de fuga.
Investia o que em mim era força,
o que era luz,
e até o que eu sabia que me faria falta depois.
Porque amar, mesmo que em ruínas,
é para mim,
uma das formas mais sinceras de tocar a vida que se deseja.
Mesmo que por um instante,
eu me permitia vibrar naquela realidade sonhada!
Ali onde o toque era cura,
a presença era templo,
e o “agora” … bastava!
Mas depois do “até logo”,
a maré me levava de volta à margem de mim.
Fechava os olhos ao mundo
e encarava, no escuro,
as rachaduras que ninguém via.
Tentava, com as mãos nuas,
tapar os vazamentos da alma,
ainda que tudo escorresse pelas frestas do silêncio.
Às vezes parecia inútil.
Às vezes era mesmo.
Mas nunca deixei de tentar.
Nunca deixei de viver com tudo que carrego.
Porque, mesmo nos dias em que a existência dói,
ainda creio que viemos experienciar a vida!
E por inteiro!
Não só o riso,
mas também o pranto,
o vazio,
as perguntas que giram sem respostas, nem repouso.
Creio que todos os dias são bonitos.
Mesmo os que machucam,
os que confundem,
os que silenciam demais.
Bonitos porque existem,
porque me atravessam a alma,
e sobretudo, me ensinam!
Alguns chegam com flores,
outros com pedras,
mas todos me convidam a sentir.
E em todos,
me mantenho aceso.
Contudo, alguns são apenas sobrevivência,
tormenta mental sem fim triunfante,
um salto visceral para os corredores mórbidos das camadas que me compõem.
E então compreendo, em silêncio:
as partes que em mim se partiram
não pedem camuflagem,
pedem reconhecimento.
Como ensina o Kintsugi,
não é preciso ocultar a rachadura -
é nela que o ouro se deposita.
É o que rompeu que revela,
é o que feriu que desenha
a cartografia exata do que sou.
E talvez, a beleza mais honesta
não esteja na perfeição preservada,
mas na imperfeição assumida
e transformada.
Porque habitar-se é um exílio, sim,
mas é também a única forma
de não se perder
no mundo dos que jamais se permitiram sentir demais.
Nem sempre por vontade,
às vezes só por não caber em lugar nenhum.
E quando não se cabe,
volta-se.
Para dentro, para perto,
para algo que ao menos ecoe,
para onde a existência faça algum sentido - mesmo que breve.
É ali, nas entrelinhas do sentir e do viver,
no ateliê invisível do tempo,
que acolho meus cacos com reverência
e os ressignifico em arte —
não para esconder a dor,
mas para deixá-la visível,
abrilhatada com ouro,
com presença e vida.
- Por Daniel Avancini Araújo

⁠Olhando para o céu,
deslumbrado com sua imensidão,
que vai muito além
do alcance dos olhos,
que traz-me a reflexão
sobre o quão pouco sabemos,
o quanto que somos limitados,
e que isto pode ser interpretado
como uma motivação
para continuarmos aprendendo,
desbravando,
tirando lição de tormentos
e assim, seguindo
com a real sensação de vivermos.

⁠Uma flor formosa
com a graciosidade de suas pétalas,
pois não se deixou ser influenciada
pela negatividadea sua volta
e assim, pôde florescer
sem perder a sua essencialidade,
então, deu destaque para a sua
própria existência.
Este fato de uma maneira singela
traz a reflexão de que é possível influenciar ou, quiçá, também renascer,
apesar de uma má condição,
desde que não se perca a fé
e nem determinação e assim, será,
se Deus quiser.

Depois de tanto ter que enfrentar uma forte angústia que vinha se repetindo com uma certa frequência e sem saber a razão, entrou numa reflexão profunda a respeito da própria existência, o que finalmente trouxe a percepção de que ⁠não sabe bem ao certo, porém, num determinado momento, foi responsável por deixar o seu coração ferido, pois a frieza da falta do seu amor próprio causou um triste e amargo desencontro consigo.

O encanto pela vida não era mais o mesmo, ofuscado por responsabilidades e rotinas, o que antes era bastante precioso desde a infância, foi aos poucos sendo esquecido, abriu mão da sua felicidade, não pôde mais perceber as tantas bênçãos que havia recebido, atraindo muito desgaste, o lamento grandioso já era frequente, não estava se reconhecendo, esqueceu como era viver de verdade, precisava muito de um avivamento.

Para o seu bem, graças a Deus, refletindo e percebendo, não desperdiçou a rara oportunidade de se reencontrar, a emoção de alívio transbordou dos seus olhos como se a sua alma também quisesse falar por ansiar muito por este reencontro, aquele frio devastador de outrora, foi ressignificado, agora continua presente, mas faz parte de um lindo cenário acolhedor, enaltecendo o calor inestimável de se amar no precioso equilíbrio da cor azul.

⁠Emoção de liberdade, o encanto genuíno de uma noite iluminada pelo lindo reflexo da arte através de uma dança delicada, uma poesia com seus versos em movimentos, refletindo o amor expressivo da sua alma, enaltecendo com eficácia, um breve momento, portanto, reflexão profundamente rara
de um constante renascimento.

Eu? Eu, Não Tenho Mais Medo De Ser Sozinho.
E, Hoje? Hoje Meu Maior Medo é Ter As Pessoas Erradas Ao Meu Lado, Passei Muito Tempo Cercado De Quem Não Somavam… e Apenas Sugavam.
Pessoas Que Fingiram Se Importar, Mas Só Estavam Por Interesse, Conveniências, Costumes Em Proveito Próprio.
Aceitei Incômodos, Me Adaptei, Engoli Palavras e Fatos… Hoje Sei… Que Enxerguei o Melhor Nos Que Só Me Fizeram Mal, Deslealdade… Acordei! Percebi Que o Problema Sempre Foi a Pessoa Errada, a Mesma Que Me Abraçou, Distorceu Minhas Palavras e Desejou Minha Queda.
Meu Medo Passado Foi Ter Aberto a Porta e Espaço Para Quem Nunca Deveria Ter Deixado Que Entrasse Na Minha Vida.
Não Tenho Mais Medo De Ser Sozinho.

Receita Infalível De Como Fazemos Inimigas(os) Doentias(os).!

Procure e Seja Honesto, Seja Sincero, Inteligente, Autêntico, Crie Soluções, Seja Prático… Esteja Sempre Alegre, Feliz, e Ajude a Todas(os), Prospere Mesmo Na Adversidade… E, Verás, Brotar a Verdadeira Face Que Antes Se Mantiveras Velada.

Miopia Da Mente
Quando Você Procura Opinião e Vive Por Validação De Terceiros Na Sociedade… Terá Em Sua Boca o Amargo Do Fel, No Coração o Vazio Da Alma, e Na Mente a Solidão Do Silêncio.
Aprenda Sem Achismo e De Veras, Onde Você De Fato Estava… e Onde De Fato Está…
Quem Te Colocou Lá…
Quem Tentou Te Retirar De Lá… e o Por Que Você Ainda Está Lá…
Reflita, De Quem Foi a Mão Que Puxou Para Baixo Ou Te Empurrou Para Cima?

⁠Refletindo a respeito deste teu olhar vívido e sincero, noto um tom singelo de romantismo, o qual é verdadeiro, intenso, cada vez mais vivo, ⁠muitas vezes, desordeiro por instigar ativamente os teus instintos e vários pensamentos.

Em concordância com esta minha simples reflexão, chego a pensar também que uma forte emoção permeia por todo teu ser, que faz com que sejas uma mulher repleta de amor e graças ao Senhor, motivada constantemente a viver.

Encanto peculiar que está fora do alcance dos olhos, mesmo concordando que tens uma beleza visível profusamente admirável com detalhes precisos, bem desenhados, fruto de um talento divino, sem esquecer do capricho dos teus cachos.

⁠O tempo é algo esclarecedor, ele amadurece decisões e diminui a dor.
As ilusões se desfazem em mentiras ou verdades, mas sempre se desfaz.
O tempo que se foi não volta mais nem minutos, ou anos tanto faz.

Passou, morreu, se foi, fudeu...

O tempo me mostrou quem sou eu... ao morto reviceu, pois em qualquer agonia do dia a dia vem logo em mente minha sina, que ao tempo sobreviveu la dentro do meu eu, e vez por outra renasce...

Ser invisível não é tão ruim

Havia uma menina muito sabichona, alegre e proativa.
Muitas vezes ela brincava sozinha, mas isto nâo a impedia de ser independente de afetos ou companhias.
Ao longo do tempo foi crescendo e fazia amizade facilmente.
Mas, certa vez começou a perceber que todas as vezes que começava a falar com as pessoas as mesmas nâo ouviam ou ignorava.
Aos poucos foi achando que era invisìvel, pois, ela falava e ninguèm ouvia ou deixava ela falando sozinha.
Isto para ela era o de menos, assim pensava todas as vezes que alguém ignorava suas conversas.
O tempo foi se passando e nada mudou, e mesmo assim a menina que agora é uma Senhora já superou o fato de ser invisível.
Se isola todas as vezes que necessário, mas, jamais perdeu a sua essência sobre tudo e todos.

⁠*Eu queria escrever... mas... sou analfabeta...*

Eu queria escrever algo que fizesse bem ao mundo ...
Eu queria escrever tantas coisas...
Coisas que sinto e que penso...
Esse mundo tá assim... assim tão triste...
As pessoas estão tão perdidas ... tentando se encontrar ...
É tanta coisa que queria escrever... que acabo por não escrever nada...
Tanto... nesse mundo do jeito que tá... o nada é o tudo que o contorna... é o que o interessa...
As vezes ... muitas vezes... deixo de escrever...tanto... ao mundo não interessa ...
É tanta sensibilidade recheada de profundidade num mundo tão assim...
Assim tão cruel e raso...
Então... essa mania assim tão visceral... Não me fornece trégua... teimosa como é... me vence... e eu... me rendo e me entrego...
e então ...
Ela me escreve fazendo-me acreditar que sou eu que escrevo...
E me descubro e me revelo analfabeta... sem entender as letras desse mundo... vou compondo o que me compõe... sem saber ao certo se me escrevo ou me leio... nesse mundo tão assim como é... analfabeto... até mais que eu...
Eu só queria escrever ...
mas é a escritura que me escreve e descreve...
Que louca!
Mas...não mais que esse mundo.
E vou florindo poesia em meio as pedras desse mundo...
Enquanto a poesia teima no florir em mim.
Fiquem em paz. 🕊
Sejam paz. 🕊

O TEMPO DO POETA

Para um Poeta, o tempo nunca é curto ou longo. Sempre é o tempo certo, a hora certa e o momento exato. Sempre haverá esperança, paciência e uma lacuna para expor o que não estava previsto.

Para um Poeta, as horas estendem um tapete e o momento se desfaz em reflexão. O que para muitos é apenas um tempo perdido, para ele é uma oportunidade. O tempo, é aproveitado em cada segundo. O piscar dos olhos reflete um ponto luminoso que traz junto com ele, o inesperado.

Viver cada segundo, é viver inesperadamente. É deixar de lado as insignificâncias e escorrer entre os vales de sua estrada, as alegrias. O Poeta, apenas observa sem dizer uma única palavra. Quem fala por ele é a caneta. Escorrem por entre as linhas de uma página branca, todos os seus segredos e as suas imaginações.

O tempo do Poeta é o mesmo tempo que ele escolhe para não deixar o seu tempo calado. Assim, abre-se um caminho, que nem ele consegue explicar ou decifrar. São os parênteses e as interrogações expostos pelo tempo.

Para um Poeta, o tempo nunca será um tempo perdido.

⁠Identidade

O homem, por mais que se erga sobre inúmeras sobreposições, não se afasta de si mesmo, pois é projeção de sua própria essência. Com respeito às sobreposições, não são estas desvios de quem ele realmente é, mas sim manifestações da mesma identidade, como reflexos de uma virtude essencial que se desdobra de diferentes formas sem perder-se.

⁠Ninguém pode condenar o próximo por ter optado um caminho de autoconhecimento e por buscar uma fonte de segurança emocional e espiritual, e sobretudo quando este caminho não oferece risco ou prejuízo, mesmo se nele não houve mais a opção de ter permanecido.

Não passar por cima de ninguém e nem passar por cima de quem escolheu o seu caminho tem nome: respeito.

Viver é buscar conhecer, e permanecer ou não, também. Os fatores internos e circunstanciais do outro, só diz exclusivamente à ele e a mais ninguém.

Bom senso é tudo, e te faz gente.

⁠Sexta-feira da Paixão de Cristo

A data de hoje ainda não serviu para ensinar para a Humanidade que Jesus foi torturado e morto por suas idéias.

Jesus Cristo é o maior exemplo de prisão política, e mesmo com todo o sacrifício dele a Humanidade não aprendeu nada.

Governos perseguem, prendem, torturam e matam.

As sociedades por inveja ou ambição se deixam cooptar pelo poder, perseguem, torturam, matam de fato ou matam pela via da eliminação sutil que é a via da fofoca que é a mesma coisa que matar fisicamente uma pessoa.

⁠Esta semana bloqueei um internauta metido a esperto que há um bom tempo nos grupos do Facebook agradecia os meus poemas de amor como se fossem para ele.

Pensei como os meus botões antes de tomar tal atitude: pela insistência desse cidadão ele está querendo ter direitos de uso e afins sobre os meus poemas no futuro, agora chega, é hora de bloquear!

Moral da história que pode valer para outros setores da vida: é preciso ter muita atenção com os oportunistas nas redes sociais porque brincando eles podem arrancar brincando de nós permissões que nunca daríamos a ninguém e quanto mais para pessoas estranhas.

⁠Como é difícil povos se alinharem num foco em proteção ao humanismo necessário a própria coexistência, concomitante a esta pandemia percebo que o banquete de egos avança sendo o mais mortífero veneno da nossa própria existência. Não sei onde vamos parar.

A tenacidade, a tolerância, a bondade, a misericórdia e o perdão devem ser exercitados em situações extremas por mais exigentes que sejam para ser colocados em prática em nome de uma vida respirável e de um convívio suportável.

Chegamos nos extremos dos extremos porque esquecemos de cultivar o exercício de tais valores, mas mesmo diante das dificuldades não podemos desistir de tornar a vida melhor e superar os desafios.

⁠Não alimentar o ego do mal e nem dar voz à ele é o caminho para a diluição e extinção dele, muitas das vezes o mal cresce pela falta do silêncio inteligente.

Fale sobre tudo, evite apenas falar sobre aquilo que serve de imã para o conflito,
mas não pare de falar, apenas selecione o quê vai falar, porque ninguém precisa ter opinião sobre tudo.

Se for reclamar opte por aquilo que é funcional para a sua vida sem perder o mel nas palavras e a gentileza. Uma reclamação em forma de pedido cordial pode te oferecer ótimos resultados.

Quem quer paz real, deve substituir pensamentos conflituosos e parar de nutrir o espírito com aquilo que rouba a tranquilidade.

Devemos nos lapidar com disciplina para uma vida harmoniosa e com qualidade, pois tudo começa pelo pensamento e pelo verbo.

A comunicação em qualquer lugar tem que ser prudente, diligente, clara e afável em qualquer circunstância e deve ser redobrada em momentos difíceis.