Textinho de Amor
Um poeta nunca morre
Apenas adormece
Entre palavras e versos escritos
Seu coração está sempre aflito
Um poeta nunca morre
Apenas adormece
Entre amores mal resolvidos
Seu coração está sempre em prece.
Erros que rodeiam, palavras que cortam, atitudes tomadas e escolhas feitas, caminhos sem volta.
Alma que grita, corpo que em cansaço, cai.
Já não mais um jardim de flores, um panamá inteiro, não, agora a sua alma se encontra em caos.
Quando olhava para dentro se sentia mais viva, quando imaginava sua alma se via como uma edição melhorada do jardim de Keukenhof , um jardim botânico, um casarão dos anos 60 ou até mesmo como o jardim de fadas de Elianor, a sua personagem favorita de seu livro favorito
Ela exalava vida
Exalava amor
Talvez não o tempo todo transmitisse
Mas o tempo todo estava lá
Ela era uma mistura de cheiros, texturas e sabores
Amável, forte, corajosa e delicada
Um turbilhão
Ela era ela
Esta provavelmente é a melhor forma de defini-la
Ela. Era ELA e ponto, por que igual a ELA nenhuma outra haveria
Ela pulsava de dentro pra fora
Ela tinha algo que surtia de dentro dela
Era como aroma, ou senão brilho, quem sabe não era até mesmo uma imagem
A imagem do seu sorriso, que quando aberto espremia os olhos, e eles pareciam que iam mais para baixo para tentar alcançar a sua palpável alegria, só para aumenta-lo mais
Era um vendaval
Uma tempestade
Um furacão
Uma desordem bonita
Como quem espalha 100 tipos de sementes diferentes em um mesmo canteiro que mais tarde vem a se tornar um muro colorido
Ela tinha todo o tipo de vida em si
Se precisasse de esperanças, a melhor pessoa para buscar era ela
Ela te olharia e sorriria com olhar furtivo, suspiraria e soltaria uma pequena gargalhada, talvez a sua voz saísse até mesmo mais suave, era um poço de paciência por que sabia que brava ninguém jamais a levaria a sério.
Tinha gostos simples
Tinha aquela beleza simples que hoje em dia é tão rara
Como aquela flor que nasce sem ser cultivada e ninguém da valor
Ela era isso, era uma dessas coisas simples da vida mas que fazem toda a diferença, era como um detalhe que ninguém nota, mas faria falta se não estivesse ali,por que o que é a vida, senão um amontoado de detalhes?
Ela era sim, um pequeno detalhe
Mas então ele veio.
Como uma praga que inundou seu jardim
Como quem coleciona borboletas em potes para vê-las sufocar até morrer
Retirou dela o sentimento de vida
Ela agora tão somente existia, tão somente respirava e agia como uma pessoa controlada pela sociedade
Ele veio com o extermínio, com o fim, ele veio com o machado que decepou furtivamente todas as cerejeiras de seu coração
Seu olhar de menina, ele arrancou
Retirou dela brutalmente sua singela pureza
Acabou com tudo
Acabou com as tulipas
Ela já não sonhava mais com canteiros de hortênsias
Nem se via em casarões dos anos 60
Ela se dilacerou
Ele a dilacerou
Ao olhar para dentro de si agora, substituindo toda a vida
Ela via um cemitério
Um perfeito cemitério de esperanças
De sonhos
De feitices
De vontades
Um perfeito cemitério do que lhe significava tudo
Ela precisava de vida
Inutilmente gritava pela vida dentro de si
Sentia-se sufocada
E flores sufocadas morrem
Cada segundo a mais que ela sentia seu pulmão ser cheio e esvaziado de ar era como se menas vida ela tivesse
Devastada
Ele por prazer, ao avistar a terra mágica dentro dela, tão virgem e sã, desejou devastá-la
Sentiu-se bem em certificar-se de que resquício de vida algum haveria dentro dela mais uma vez
Ah, ingênua
Ingênua foi ela
Que loucamente caiu apaixonada nos braços de seu assassino
Ele que tornou até mesmo a terra donde a vida nascia infértil para a felicidade
Fez dela uma terra de osso secos
De fontes secas
Sorriso superficial
Olhar vago
Sentimentos irrelevantes
Um coração vermelho vivo, pulsante
Agora encoberto de fuligem estava
Apagada, murcha
Ela não era mais ELA
Agora apenas mais uma
E da alma subiu a consciência
Acusadora consciência
Que rouba teu sono
Que rouba tua paz
Que rouba teu domínio próprio
Que furta tua dignidade para o mais obscuro você.
Ele foi o fim
Ela se fez de final
Mas descobriu que para todo fim há um recomeço e que para toda morte há uma probabilidade de nova vida
Tratar da terra não é difícil
Espalhar sementes muito menos
Cultivá-las é um prazer
E velas florescer é sentimento de vida
Ela se tornou um caos
Mas descobriu que até no caos a vida pode ressurgir de novo
Hoje, ela é o caos mais florido que já pudi conhecer
Se depois da desgraça ela recuperou seu jardim?
Não, jamais
Porém, um bosque germinou nela, com flores silvestres e arbustos verdes escuros, arvores com copas altas e bem no meio, uma clareira
Não era mais alma de menina
Era alma de mulher
Pessoa forte que faz das suas dores insumo pra nutrir o amor.
Talvez você não precise envolver ninguém na tua bagunça agora. Talvez você precise organizar essa bagunça que ficou e não mais empurrar pra debaixo do tapete ou jogar em baixo da cama e disfarçar que tá tudo bem. Não se sinta culpado por não ter dado certo ou porque o outro está aparentemente feliz agora. Talvez você tenha sido alguém escolhido pra preencher aquele espaço e tempo porque precisava aprender algumas coisas ou talvez, porque precisasse ensinar.
Você é linda do jeito que você é, e não mude para agradar ninguém, seja sempre você mesma. É claro que andar bem vestida, bem arrumada qualquer pessoa vai reparar, mas uma pessoa de verdade vai te desejar pelo o que você é, e não pelas suas roupas. Vai se interessar pelo seu conteúdo, pela sua conversa, pelo seu papo, por seus pontos de vistas, pelo seu modo de ver a vida. Vai se interessar pela sua personalidade, pelo seu caráter e vai desejar o seu sorriso. É isso, parece mentira mas não é, uma pessoa de verdade não vai ligar para sua conta bancária, não vai ligar para as marcas das suas roupas e não vai te amar menos por isso. O problema é que muitas vezes aceitamos qualquer pessoa que o destino nos trás, e acabamos passando os momentos certos com as pessoas erradas e deixamos de acreditar que merecemos sempre o melhor. Mas acredite, você merece uma pessoa de verdade, uma pessoa para amar e ser correspondido, uma pessoa com quem contar nas horas boas e ruins, uma pessoa que aceite seu passado, incentiva seu presente e planeja com você um futuro. Não aceite indiferenças, não aceite migalhas, aceite somente amor.
- Permaneça aqui por um momento.
- Onde?
- Aqui mesmo.
- Aqui?
- Não aí, aqui pertinho de mim. Me abraça e não me solta nunca mais.
Me sinto assim
Me sinto triste, rejeitada
Por te amar e não ser amada
Isso fere meu pobre coração
Por viver sofrendo de ilusão
Às vezes fico imaginando
Sem perceber acabo chorando
Sei que um dia irei te conquistar
Será difícil, mas vou tentar
Meu amor não sabe o quanto eu gosto de você
Se soubesse iria me corresponder
Só quem ama assim pode entender
O meu amor por você se esfria
Na esperança que algum dia
Possa virar mais do que uma simples poesia.
Só se conhece o verdadeiro significado da paz quando vivemos uma guerra contra nós mesmos. Só conhecemos a paz, quando algo acerta nossas feridas.
Quando se está cego em relação a alguém, qualquer palavra fica bonitinha quando falada. De olhos vendados, os instintos ficam aguçados e sentimos melhor, não é mesmo? Só não escutamos o certo.
Sinta falta de você quando sentir que está se afastando de si, não do outro. Você é necessário para continuar vivendo, se a outra pessoa for, você continua. Agora se você for…
Se você precisa correr atrás da pessoa para lembrar a ela ao menos que você existe, significa que você nem precisa ir embora, a pessoa já te deixou há muito tempo.
Não posso ficar procurando lares e insistir em morar no inabitável.
Meu corpo é o lar para minha alma e coração.
Para muitos o suicídio é visto como um ato de covardia, mas já pararam para pensar que a todo momento temos medo da morte, ou de como iremos morrer? O suicídio não seria um ato de extrema coragem?
Era uma vez um Jovem Mudo
Que passava suas noites a escrever,
Somente em seus textos ele revelava
O Amor que sonhava um dia viver.
Existia também uma jovem surda...
Ela desejava um dia poder a alguém amar,
Ao caminhar pela praia, olhava o horizonte
na sua solidão, passava os dias a sonhar.
Certa vez, triste estava o jovem mudo
Que ao amanhecer, nas areias da praia escreveu,
Assinando o que logo se apagaria, ele dizia:
Pode ser sonhador aquele que um Amor nunca viveu?
Estava a jovem surda caminhando curiosa
A beleza do entardecer estava ela a contemplar,
Deparou-se com uma frase, vinda de seus sonhos,
E um autor ela prometeu encontrar...
De tanto a jovem surda buscar por um nome
Certo dia, dois olhares se reconheceram...
Um encontro, uma caneta e um papel
Após isso, o mais lindo Amor eles viveram.
Eis o orgulho dos poetas
Sem mentiras, maldade ou pudor...
Da força de um gesto tão simples
Nasceu uma impossível história de Amor.
Fulano é pra você que ainda escrevo. Pensei em começar assim esse texto, mas após a primeira frase e o ponto final estabelecido por mim e pela gramática, percebi que eu não conseguiria continuar. A vida andou, mas esse assunto já não flui mais faz tempo.
