Termino de um Amor Proibido

Deixar de viver esse amor, essa paixão, sei lá que nome eu dou pra isso, qual vai ser o custo disso pra minha vida?

CATAMORA

Amor sazonal,
Chega em qualquer época,
Enferma e demora.

Amor, se pega mais de uma vez;
O que não se pega
É catapora.

"O verdadeiro Amor é aquele que te faz Feliz, mesmo que seja vendo Aquele a quem Você Ama ser Feliz com outro"

O amor é apenas uma confirmação de quanto você pode se doar ao seu proximo, isto é, dependendo de você nunca terá fim

"Lembro-me de como era o amor antes. havia complexos fatores emocionais e biológicos envolvidos. Tínhamos que passar por testes elaborados, forjar conexões, altos e baixos, lágrimas e turbilhões. Era uma provação, um exercício de agonia, mas era algo vivo. O novo amor é bem mais simples. Mais fácil. Mas bem menor."

Não pode brincar com o sentimento alheio. Nem tem como prever quando e onde alguém pode achar o amor verdadeiro.

A lógica não salva o Natal. O amor salva o Natal. Sempre salva.

O risco do amor é a perda.

⁠Nunca demonstre amor, ele pode te matar, mas se seu coração sentir que vale a pena...então vale correr esse risco. O amor é uma aventura que não se pode perder...é uma emoção que faz a vida valer a pena...mas também é uma armadilha que pode te ferir...é uma ilusão que pode te cegar. Por isso antes de se entregar ao amor, tenha certeza de que ele é sincero, e mesmo assim...você ainda corre o risco de se ferir.

⁠Que o vento traga em dobro
todo amor que
plantei um dia.

SOMBRA DOS VENTOS

Cansado de ser marinheiro nauseado
De remar à unha rumo a dezembros nublados
Pus-me ao solo encravado
Aqui ando e corro descalço

Meu superego, campo farto de hectares
Da primeira à última porteira
Posse tenho das poças em que tanto afogo
Eu quem afaga a cada seca desse cerrado
Eu quem afaga
Espelho de faca

Plantarei um pássaro
Para asas fazerem sombra em meu quintal
Sujo, eivado, de esgalho (ou da migalha)

O assoalho de meu quintal...
Solo, sujo, sol e chão
Farto de folhas de feridas que secaram
No outono que se foi.

Não como a sorte que nasce nos trevos
Nas vielas dos meus dedos...
A minha sorte - eu tenho outras -
Ainda é cedo
Pra mostrar

Quero (mais do que posso); vê lá se posso
Oh, esperança tão teimosa

Quero comprar uma rede
Pra me balançar
E voar em vento
Pra mo'da vida não parar

A minha sorte - eu tenho outras -
Ainda é cedo
Pra mostrar

Só deixa saudades quem foi amor, mas só tem saudades quem ama. Saudades, sim. Tristeza não.

O amor tem frequentemente o rosto da violência.

Quero amor, diário. Quero sentir meu coração se derreter e quero ver as
estalactites do meu gelo se quebrando e afundando no rio da paixão, da beleza.

Desculpe amor. Prometi que iria te esquecer, mas me esqueci da promessa que lhe fiz.

A magnitude de ser humilde é poder cultivar, em paz, o amor com as próprias mãos.

Dão-me pós, comprimidos, banhos, injeções, clisters, quando tudo o que eu preciso é amor.

Onde há amor, nunca é realmente escuro.

Fugi do fogo para não me queimar e fui cair no mar, onde me afogo.

(Após comer meia torta...)
"(...) Não que isso fosse uma grande coisa, pois - não me odeie - posso comer o que quiser e nunca engordar (se bem que tenho uma suspeita oculta de que todas essas calorias estão descansando em volta do meu corpo como um punhado de colchões de ar microscópicos progamados para inflar no dia do meu quadragésimo aniversário)."