Termino de um Amor Proibido

Estar presente não seja apenas estar onde o corpo se encontra.

Que o brilho da lua na noite de 31 de outubro não sirva apenas para caçar bruxas, mas também para iluminar as fadas.

Tornamo-nos estrangeiros em nosso próprio corpo quando desconhecemos os nossos limites.

Tal como as árvores frutíferas, o que define o ser humano é aquilo que ele produz.

A inspiração é a linguagem dos espíritos.

Entre o espaço e o tempo, somos apenas passagem.

O Demônio habita o centeio do whisky, nas nuances de menta que equilibram a doçura da alma e no aroma que desperta a coragem do desespero; na busca pela última gota que não sacia, apenas sufoca.

O tempo leva, o tempo transforma. Somos apenas areia que o vento dispersa.

O que nasce de nossa imaginação nos resgata desse silêncio profundo.

Consumi uma vida em meio a enganos, na ânsia de corrigir minhas imperfeições; talvez bastasse deixar a vida seguir seu curso natural.

Se não terminou bem, é porque não terminou ainda.

Ainda com vestígios do inverno,
a primavera chegou.
Mas nem tudo são flores.
Observo, em silêncio, o mundo se transformar,
enquanto procuro compreender
onde me encaixo
nessa eterna metamorfose da vida.

Na dimensão mais rara da alma, a Catedral permanece erguida como uma utopia esquecida entre o tempo e o infinito.

Destino não é apenas o lugar a que chegamos, mas aquilo em que nos transformamos ao longo dessa viagem silenciosa.

Caminhando pela orla de São Vicente, percebi que eu tenho sérios poemas mentais.

As poesias são escritas para evitar espaços vazios em nossos pensamentos.

De fato, naquelas linhas esboçadas, os versos são tão dependentes que basta conceder-lhes existência.

Você ainda ouvirá seu nome, suas conquistas, agradecimentos, palavras de carinho, mas antes terá que morrer primeiro.

O barulho das palavras, às vezes, é ensurdecedor para quem as escreve.

Estamos mortos; a vida só começa quando despertamos desse estado.