Tenho um ser que Mora dentro de Mim

Minha melhor amiga mora em Minas Gerais. É um pouco longe de onde moro. Hoje ela faz aniversário, quero dizer que ela é a pessoa para quem eu conto todos os meus segredos. Ela conhece todos os meus jeitos, todos os meus gostos e todos os meus sonhos. Muito obrigada, Camilly, por tudo que fez e ainda faz por mim. I love you!

Na casa do amor mora mais de um sentimento por alguém.

Um cachorro que parece faminto, malcuidado, que mora na rua, sem dono... - ele não recebeu qualquer cuidado: ele não tem cara de cachorro que recebeu amor. – E eu contemplo este olhar moribundo e agora riu dentro de mim, porque, pensando bem, eu começo a me sentir bem parecido com este cachorro.

há um horizonte de linhas verticais, manto
onde, no querer de quem quer tanto
mora uma pressa a que não resisto

uma pressa líquida de poder tocar-te
gasoso ser-te, ébrio vicio

num intenso verde, suave colar-te
à esperança, de num imenso abraço ter-te

sem medo, desta urgência
que me faz pressa
nesta ânsia impressa
na sede dos dias de ausência

espero beber-te, pele, desassossego
este sem medo todo e sem pressa
quem sabe num dia, que o tempo não meça
o poder olhar-te, assim para sempre

Em pensamentos incertos,
Mergulho em medos que me cercam.
A dúvida mora em um coração medroso,
Os seus olhos ainda me acusam
Do que eu mais temo, fazendo de mim
Meu pior inimigo.
Estranho, pensei que me conhecia
Achei que nunca acabaria.
Más acabou mais cedo do que pude pensar.

Tua falta é presente
Há um lugar onde mora o teu nome
E ele ecoa quando se faz silêncio
Como frequências inaudíveis

Você está lá
Entre os decibéis das canções
Entre as notas melódicas
Entre os arranhos das cordas no arco

Há um espaço vazio onde mora você

Por mais que queiram impôr uma pena

capital à um poeta, na alma dele mora

a chama redentora do mundo celestial.

O poeta é o abolicionista, o inconfidente

essencial - e para ele não há umbral.



O Universo é o prêmio dos poetas,

- nele cabem Ariano e as letras...

O Universo é o boticário dos poetas,

- é nele que removemos a trama espinhenta...



Está no poeta o olho do furacão: ele é

o princípio e o fim de toda revolução.

É fato, que toda a poesia

nasceu para ser castigada - mas nada,

nada mesmo fará a alma do poeta fadigada.



O Universo é o mar dos poetas,

- com ele brincamos com as estrelas...

O Universo tem a força dos poetas,

- o cheiro de nós dois nele se intensa...



O Universo cabe no Sertão e faz lavoura

no Deserto, bobo é aquele que acha que

o poeta não tem nada de esperto...

O poeta finge que dorme, mas sempre

está com um olho fechado e outro aberto.



O Universo cabe na mão do poeta,

- só ele é domina a arte de semear a terra...

O Universo é o instante intacto da ternura,

- ele conhece bem a rota de fuga da amargura...



O prêmio do poeta sempre será o Universo,

- porque no nosso escrever

cabe o Universo inteiro...

O poeta finge que cansa, mas não

desiste nunca - o espírito do poeta é trigueiro,

o poeta arruma sempre um motim festeiro.



O Universo é a geografia dos poetas,

- é nele que abrimos estradas e somos lenda...

O Universo é a casa dos poetas,

- é nele que mora a felicidade imensa...



O poeta já nasceu sabendo

que nada desanima e que tudo desafia - a poesia.

E sempre haverá mil motivos para continuar

escrevendo a poesia.

O poeta conhece a dor, e sabe o quê é a alegria;

conhece o Universo da nostalgia, e o caminho

da galáxia que extasia - o Universo da Poesia.

Primeiramente, se vc é um anjo e não mora no céu, já não é boa coisa...

“⁠As lembranças é um lugar vazio onde ninguém mais mora.”

Em algum lugar no mundo
Lá, onde mora o futuro
Um porto calmo e seguro
Anseia por nós.

Aqui na minha rua
Tem uma casa que fica
No quintal de um pé de nada
E mora debaixo da lua
Quem a vir, de olhar distante
Na hora em que brilhar de iluminada
Nem nos seus melhores sonhos
Desconfia da alegria que morava lá
Mas mudou-se, escondeu-se igual
Só que ora, distante
Sob um pé de pensamentos
Entremeado de dimensões
Mas que morreu de seco e quedou-se no próprio eco
Só que esse era mudo, era atroz qual num galope
Mas não tinha voz
Era feito de espera, era quase perfeito
Penso que quem não o conhece
Pode ser que pense que era e o compre
Pois o som não se propaga no silêncio...o rompe.

Edson Ricardo Paiva.

Há um Deus dor/mente que mora na gente.

⁠Fidelidade

Ivan mora sozinho, em um apartamento de apenas um quarto-cozinha-banheiro. Logo quando se abre a porta, salta aos olhos a cama-sofá, quase sempre com lençol dobrado ou arrastando ao chão. O travesseiro, sem fronha, tendo apenas quando sua mãe lhe faz visitas para ir a uma consulta no hospital metropolitano. Na cozinha, um pequeno quadrado demarcado por um muro à meia altura, há apenas uma prateleira em madeira não tratada, porque com felpos ouriçados, segurando o essencial: litro de óleo pela metade, vasilha amarelada de sal e um pacote de macarrão com um pregador de roupas. O banheiro era quase uma extensão do quarto. Apenas a porta sanfonada, com o trinco arrancado, separava a cama do vaso. Ivan acostumou-se com o cheiro de casa vazia sempre que abria a porta de casa e podia até mesmo não senti-lo quando não estava afim de abrir a única janela de sua kitnet. Ivan não sentia falta do que acontecia janela a fora de seu mundo. Certo dia, Ivan conheceu Sara. Foi quando Sara, envergonhada, tentava sem sucesso consertar a corrente de sua bicicleta que havia saído da coroa. Ivan, até então, não sabia a importância daquela corrente encaixada elo a elo na coroa pontiaguda. Enquanto consertava a bicicleta de Sara, Ivan pode mirar suas pernas morenas cobertas por pelos enlourecidos. Sara, até então, não entendia muito bem o porquê da corrente ter a colaração escura, destoando do tom azul claro de sua bicicleta, até o momento em que suas coxas se sujaram de graxa. Ivan e Sara ficaram meses a fio passeando de bicicleta cotidianamente. Ivan percebeu que já não sobrava macarrão, que o óleo já não estava por acabar, e sim acabado, e suas janelas não se observavam mais fechadas. O rapaz já não suportava mais o cheiro de casa vazia quando pedalava. A partir de então, Ivan especializou-se em consertar correntes alheias a de Sara. Na verdade, atormentava a Ivan não a ideia de pedalar com a casa vazia, mas sim que a corrente de Sara pudesse novamente soltar da coroa de sua bicicleta. Sara nunca foi tão amada, quanto Ivan a ama.

A verdadeira felicidade mora em um coração repleto de gratidão.

__________Camila Harumi

#camilaharumi #luz_da_positividade
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⁠Apego é um guarda roupa esperando roupas novas e estas já estão presentes na nudez aonde mora.

⁠onde habita a desesperança de um, mora a confiança doutro

⁠GUARDADO

Há um agrado contido e que me encanta
Um sentimento profundo tão apaixonado
Onde mora uma sensação tão boa e tanta
Da poética de um amor singular e amado

Por tua causa senti o sabor de ter prazer
Entreguei-me a teus beijos tão amorosos
A ternura de um abraço, dum doce viver
Me perdi na sedução de olhares zelosos

Diga-me quão mais devo haver na poesia
Do que ser um amador pleno no coração
Guardado na satisfação, com tanta valia

Pois, tenho reservado o cuidado todo seu
Dum toque suave, suplicante de tua mão
Na divisão da recordação do amor meu...

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
25 setembro, 2021, 16’09” – Araguari, MG

⁠"Pai é o fiel companheiro, é a inspiração, um amor verdadeiro que mora no coração."

⁠INFERNO

Um estado de espírito
Um mito cruel da falsa religião
Algo que podemos construir como morada,
para a alma e para o corpo

⁠O Deus único que se apresenta aos homens é imutável, mas como cada um de nós o recebe é onde mora toda á diversidade de ideias sobre "Ele" sendo algumas delas equivocas segundo á sua própria palavra, o que não deveria acontecer se á conhecêssemos melhor..