Te Curto de Montao
As oito e meia da noite eu já estava na favela respirando o odor dos excrementos que mescla com barro podre. Quando estou na cidade tenho a impressão que estou na sala de visita com seus lustres de cristais, seus tapetes de veludos, almofadas de cetim. E quanto estou na favela tenho a impressão que sou um objeto fora de uso, digno de estar num quarto de despejo.
Com a pressão da vida moderna mal administrada e suas multitarefas, o desequilíbrio físico e mental tornam-se mais graves, proporcionando manifestações psicofísicas através de processos inflamatórios e auto imunes.
O homem não é suicida. Se ele realmente perceber que está sendo ameaçado de morte, vai mudar. Por enquanto, a questão do meio ambiente parece coisa de ecologista que abraça árvore. Acredito na possibilidade de mudança, mas o mundo já será outro, com a natureza bastante danificada.
Um ator tem três vidas. A real, a dos personagens, e a vivida, para representar diante do público e da imprensa o papel de celebridade.
Nestes últimos anos, saltamos rapidamente de um ciclo para outro. Mal nos acostumamos a um, precisamos mudar. Incessantemente.
Poder largar tudo a qualquer hora e fugir. Desde moço tenho esta necessidade. Estar pronto para partir. Não querer nunca o mesmo lugar, renovar-se incessantemente. Escapar de tudo, desprender-se, me atirar. Para longe, encontrar um lugar onde ninguém me encontrasse.
"A vida é baseada em ciclos de repetições e recomeços que caminham em uma sincronia exata, porém sem padrões definidos, pois a existência humana e suas semelhanças se assemelham a existência do próprio cosmos, pode parecer redundante, mas isso são fatos que marcam a realidade no espaço e tempo".
Poema:
Transeunte na estrada.
"Transcorrida a estrada
Que te deixara sem chão,
Sobram lembranças sublimes
Da lograda transposição.
Quando as dores de outrora,
Demasiadas vívidas,
Tornam-se meras histórias
De estações sofridas.
Quando o inquirir absorto,
De angústias vertigem,
Ventem-se no sonido incalto
De adobas que infringem.
Transpassado a tormenta
Do arquejar sombrio,
Sobram somente esperança
Do ulterior brio." A resposta tristeza,
O calar relutante;
Cambia a nota lúgubre
Em fervor radiante.
O Chorar é lutar;
O Errar é crescer;
O tombar vacilante, sem esmorecer,
É canção retumbante de quem sabe viver.
O poder místico que está dentro de mim saúda o poder místico que há em você.
(Aline de Alencar Rosa)
Alguns povos antigos acreditavam que em cada árvore morava um anjo, por isso tratavam delas com devoção e carinho. Hoje os anjos estão cada vez mais raros e as árvores estão sumindo.
