Tag triste
Meus passos são criticados dia após dia.
Meus pensamentos sempre foram vítimas de incompreensão.
É um controle bizarro que sempre me atormentou.
É o cabelo que tá feio, a barba que é de terrorista, os amigos que nunca prestam, as músicas que ouço fazem mal, me visto igual mendigo, tudo...
Todo cisne é um patinho feio em meio a seu berço.
Toda história tem em seu final uma lição.
Nunca me senti parte de nenhum grupo.
Não sou como minha família. Não sou como meus amigos. Não sou como meus colegas. Não sou como meus mestres. Não sou como meus pupilos. Me sinto sempre o estranho no ninho.
Há tantos anos que não sei o que é um lar, que nem morando sozinho me sinto em casa.
Não me recordo de ter tido um melhor amigo, aquele irmão que está sempre do teu lado vivendo as mesmas coisas que você.
Nem meu próprio irmão eu conheço direito.
Minha vida é toda picotada. Um fragmento aqui, outro ali. Vou juntando tudo até formar o que entendo como sendo uma.
Não lamentarei ao final de minha vida ter sido um avião sem asas ciente de que sempre fui um foguete.
Apenas decolarei e...
acabou.
Sinto que estou morrendo os poucos.
Existem lágrimas por trás de risos, as vozes sussurram loucamente; nada importa é o que elas dizem, a morte é a única saída elas gritam...
Sinceramente eu já nem sei mais quem eu sou, quem eu fui, quem eu estou tentando ser, quem eu era, ou o que eu estou sendo, estou perdida em mim.
Decidi escrever pois não estou conseguindo dormir, não é a primeira noite que eu passo em claro, também não sei se será a última, mas eu gostaria que fosse, estou cansada, não sei exatamente do que, ou de quem, só quero nunca mais sair da cama. Igual as noites anteriores, acordei com um pesadelo que tive, não lembro oque era, mas é melhor assim, mesmo que a maioria dos pesadelos não façam sentido nenhum, continuam sendo ruins.
Quero desabafar com alguém, chorar, até as lagrimas secarem, enquanto como chocolate… muito chocolate… pensei em ligar pra alguém, só de escutar a sua voz já seria o suficiente, mas não sei se era a minha que ele queria escutar.
Sinto que terei mais uma das minhas crises, não faz muito tempo desde a ultima, ainda estou me recuperando e recuperando os quilos que foram perdidos durante aqueles meses intermináveis.
Pra falar a verdade, não sei exatamente oque estou sentindo, é um turbilhão de sentimentos e ao mesmo tempo me sinto tão vazia, não sei explicar.
O fato é que não sei oque fazer, irei apenas viver um dia de cada vez e juntar meus cacos aos poucos.Será que existe mesmo a tão falada “luz no final do túnel”?
A tristeza me corroe e não tem fim, ela me maltrata e acaba com o meu ser. Ela me tira pouco a pouco a vontade de viver.
É raro encontrar homens assim, mas os há e, quando se os encontra, mesmo tocados de um grão de loucura, a gente sente mais simpatia pela nossa espécie, mais orgulho de ser homem e mais esperança na felicidade da raça.
Os melhores e verdadeiros sentimentos são os mais difíceis de se expressar, e os mais fáceis de se notar.
sabe aqueles dias que voce acorda feliz e alguma coisa te deixa triste?
aqueles dias em que agente acorda querendo abraçar o mundo e sente que alguem cortou os teus braços?
pois é...sinto que nunca vou ser feliz como eu quero...tenho que mudar de vida...tenho que pensar em mim,..eu tento ser feliz do modo que as pessoas gostam,,mais eu nao me sinto bem assim..entao parei a partir de hj..
Sei lá, estou cansado, tudo parece me desgastar, eu sou muito ansioso, tudo parece demorar, em meio a multidão sou só mais um na solidão, para todos, tudo começa a passar, mas e pra mim? Quando vou parar de chorar? As pessoas me destroem sem ao menos uma lástima, talvez por isso quase toda noite durmo em poças de lágrimas, ainda vivo uma adolescência, mas já me sinto corrompido, acho que é medo de ainda não ter realmente vivido, mas ainda tenho tempo de viver, o que custa tentar? Talvez um julgamento que eu não quero enfrentar, eu sei, tenho muito medo, o que eu posso fazer? Por que eu penso que pro mundo me entristecer virou prazer, mas tudo bem assim eu sigo, sempre de cabeça erguida, pois até que eu penso na minha família com a dor da despedida.
A nostalgia nos deixa triste porque nos faz lembrar de algo bom que aconteceu, e acaba criando em nós a expectativa de que aquilo aconteça de novo, mas no fundo temos consciência de que jamais voltará a acontecer.
hoje estou apenas odiando as promessas , a parti de hoje de ontem não direi mais que te amo, não direi que você quase foi tudo para mim, apenas serei o puro veneno, suas palavras me libertou de um lugar que achei que poderia existir , corpo de deus , mente do diabo, me abuse mais um pouco me olhe mais um pouco e morra quando você terminar
Casar, para ela, não era negócio de paixão, nem se inseria no sentimento ou nos sentidos; era uma ideia, uma pura ideia. Aquela sua inteligência rudimentar tinha separado da ideia de casar o amor, o prazer dos sentidos, uma tal ou qual liberdade, a maternidade, até o noivo. Desde menina, ouvia a mamãe dizer: "Aprenda a fazer isso, porque quando você se casar"... ou senão: "Você precisa aprender a pregar botões, porque quando você se casar..."
A todo instante e a toda hora, lá vinha aquele -- "porque, quando você se casar..." -- e a menina foi se convencendo de que toda a existência só tendia para o casamento. A instrução, as satisfações íntimas, a alegria, tudo isso era inútil; a vida se resumia numa coisa: casar.
De resto, não era só dentro de sua família que ela encontrava aquela preocupação. No colégio, na rua, em casa das famílias conhecidas, só se falava em casar. "Sabe, Dona Maricota, a Lili casou-se, não fez grande negócio, pois parece que o noivo não é lá grande coisa"; ou então: "A Zezé está doida para arranjar casamento, mas é tão feia, meu Deus!..."
A vida, o mundo, a variedade intensa dos sentimentos, das ideias, o nosso próprio direito à felicidade, foram parecendo ninharias para aquele cerebrozinho; e, de tal forma casar-se se lhe representou coisa importante, uma espécie de dever, que não se casar, ficar solteira, "tia", parecia-lhe um crime, uma vergonha.
De natureza muito pobre, sem capacidade para sentir qualquer coisa profunda e intensamente, sem quantidade emocional para a paixão ou para um grande afeto, na sua inteligência a ideia de "casar-se" incrustou-se teimosamente como uma obsessão.
Já acordei triste, porque sonhei que você tinha morrido, mas, quando vi que ainda estava viva, chorei mais ainda.
Há uma coisa um pouco triste em relação aos fogos de artifício. Eles são tão brilhantes, bonitos e empolgantes, mas, a medida que desaparecem, você se sente meio solitário.
E muito doloroso você precisar de um abraço para acalmar seus pensamentos e seu coração, e ver que não tem ninguém, você ate tenta achar alguém, mas você sempre estará só, e você por você!
K.B
Perdido
Belos os sorrisos das fases tristes da via,
Sorrisos bonitos mas sem verdade,
Sorrisos falsos...
Falta vontade de tudo,
Conquistas sem reconhecimento,
Falta sentir-se amado.
O coração magoado fere a alma,
Aumenta o poço da solidão familiar,
Afastar-se de todos parece a melhor escolha.
Sensação de deslocamento dentro de si
é não entender os motivos do desprezo,
e não acreditar em soluções.
Se chove ou se faz sol não importa,
A busca de harmonia e paz é uma meta,
Mas como conseguir ?
Triste mesmo é quando não amamos a nós mesmos.
É, pois as vezes chamamos de amor aquilo que acreditamos sentir pelos outros. Não por nós mesmos.
Aquilo que muitas vezes, ou quase sempre, egoísta, impomos ao outro. Como parte daquilo que chamamos também de entrega.
E cobramos.
Chamamos de amor aquela parte que achamos que estamos doando, mas apenas emprestamos a prazo. As vezes, com juros.
Triste mesmo, é vomitar doçuras, escrever purezas e na vida, na rua, no olho, emitir desprezo, amargura, egoísmo.
Triste mesmo é achar que amor é ensinar. Quando quase sempre, é aprender.
Triste é quando buscamos amor naquilo que não é nosso, e nunca será. Quando tudo que nos pertence, escolhemos ignorar.
Triste é não ver o amor transbordando ao nosso redor. Para valorizar aquele amor minguado, quase implorado daqueles ou daquilo que não ha nunca de nos afagar.
Triste. E o amor, não deveria ser triste.
Quem acreditaria em mim se eu dissesse que a vi no meu sonho? Que vim aqui para mudar o que vi no sonho porque você parecia tão triste?
Em meio a tantas guerras
transbordava a calmaria
em meio a tantas lutas
sorria
dividido entre o céu e o inferno
entre o interno e o externo
ele dizia
-o caos é minha alegria
-me acalma
dizia o ser sem alma.
