Tag poesia
Enquanto você cantava
Eu me definia
Não na doce letra da música
Muito menos em sua voz desafinada
Eu pressentia sua intensidade
Na melodia que em seu coração retumbava
Tu me causavas suspiros, arrepios, e as vezes crises de risos
Me entreguei ao teu perfume
Até me misturei as suas lagrimas
Já não podia fazer nada
Entre todas as distrações
Você era a melhor
Talvez a mais fantástica
Você, meu amor.
Seu sorriso encantador,
Por ele me apaixonei.
com esse olhar lindo e profundo,
Por você me encantei.
Cada poema que escrevo,
É só pensando em você.
O amor que sinto,
Por você, nunca vai morrer.
É desse jeito que te amo.
E nem sei o quanto mais.
Só sei que sou feliz,
Poque te amo demais.
Te amo ao alvorecer do dia.
Te amo ao anoitecer.
Te amo dia e noite.
Pois você é minha razão de viver.
Você é...
Você é minha poesia.
Você é minha inspiração.
Você é minha felicidade.
Você é minha tentação.
Você é minha saudade.
Você é minha ternura.
Você é minha vida,
Minha doce loucura.
Você é minha vida.
A razão do meu viver.
Você é a mulher que amo.
Vivo pra amar você.
Você é a felicidade.
É o meu respirar.
Quero você pra mim.
Quero você pra amar.
Tempos de trovoadas
A trovoada,
De tão medonha que é,
Ao mesmo tempo,
Encorajadora é,
Ora,
Será?
Trovoada que nasce,
Que Sol empanece,
Que de baixo aparece,
Que o céu escurece,
E que antes,
Lá longe aparece,
Trazida pelo vento,
Vento à ventania,
Faz do sopro poesia,
Pela noite,
Pelo dia,
Trazendo à navegar,
A trovoada...
Devagar,
De tão medonha que é.
LULA MOLUSCO DA SILVA
Lula cefalópode
Não aquele que tudo pode
Aquele de pés na cabeça
Como o náutilo, choco e polvo
Com muitos braços
O da Silva tem dois
Mas é como se tivesse oito
Molusco carnívoro
Mandíbulas em forma de bico
Corta, rasga e tritura
Não sobra nada
Só herança maldita
Molusco contagioso
Doença viral
Se espalha, contamina
Mesadinha, mensalão
Olho grande e petrolão
Bandidagem que dá rima
Fez da esperteza
Não mais inteligência
E sim corrupção
Hino de guerra
Lula lá
Lá longe
Nesse mar de marolinha
Tomara que venha
Um tubarão bem grande
Para comer esse molusco
Boi-gordo gigante
Com alma de lulinha
Mas coitado do tubarão
Mesmo com tanto apetite
Ainda vai ter que Deus o livre
Uma baita indigestão
O casebre do João
Sou feito o João de barro
Tenho asas para voar
Aonde a vontade me dar
O céu inteiro à disposição,
Mas prefiro construir minha casinha
Nesta árvore sozinha
Enchê-la com tudo que me agrada
Aconchegar-me em seu interior
Vê o sol se pôr
De lá só sair
Para a saudade vir
E retornar logo depois.
Que saudades daquele antigo parque irmão,
onde escrevi a minha primeira poesia,
foi desde da ai que disse não ão crack,
porque tudo o que queria era alcançar a alegria.
Seu sorriso continua...
Tímido, mas atraente.
Hora triste, hora contente
Mas ele sempre
Se faz presente.
Deixe morrer
Morte ao que te segura,
Morte à frase bonita na sepultura.
Deixe morrer...
Morte ao falso amor,
Morte para tudo que nos causa dor.
Deixe morrer...
Morte a ele, a ela, a vós.
Morte para todos aqueles que nos deixaram sós.
Deixe morrer...
Para que, finalmente,
você possa
viver.
(...) "Fora do eixo, mas cada vez mais dentro de mim mesmo... Eu parei naquele trecho que é você..."
Mais uma vez grande propz Paulo Pinto,
é graças a ti que este movimento ainda está vivo,
então sejam bem vindos a nossa maravilhosa Cidade do Porto,
e sintam a energia deste verdadeiro coletivo.
Que saudades daquele antigo parque irmão,
onde escrevi a minha primeira poesia,
Obrigado Zé Picolé pela tua dedicação,
de ajudares naquela altura as crianças alcançar a alegria.
A poesia é uma espécie de idioma, uma linguagem da percepção, uma certa fatia da capacidade sensitiva do indivíduo. Quem sabe até uma faculdade muito próxima da clarividência.
O mundo não é só o nosso mundinho: casa, família, amigos, escola, trabalho, cineminha, salão de beleza, mercadinho, supermercado, hipermercado, lojas, costureira, barzinho, restaurante, viagenzinhas, aqui, ali e lá, carro do ano... Não, o mundo não é só o nosso mundinho...
