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O amor verdadeiro é o aço mais forte que existe. É uma lâmina que pode ser derretida, cuja forma pode ser alterada a cada batida de um martelo. Mas ninguém é capaz de quebrá-la. Nem mesmo a morte.

Nodo norte e nodo sul.
Já fui morte, já fui ao azul
nublado e à dourada estrela
enquanto ardia em chamas púrpuras. Treda
sou, a verdade eu prego.

Neste planeta ou em outro,
não importa. Pra sempre eu
serei horrivelmente bela,
magnificamente torta.

Tu bem sabes que não adianta
mentir pra ti mesmo.
Nesta vida e em outras,
tal mania te trará autodesemprego:
vazio de ti, teu não-ser comandante do caos orquestral.

“Corre, e vê se acelera!
Te apressa que essa chance única
é escorregadia. Tu não merece nada além disso, vadia!”

E, assim, a lúdica ilusão te encarcera.

Coleira

José é dono de Kiwi
e o nutre com rações de qualidade.
Embora custe caro, a felicidade
recompensa enquanto amor tiver.

Tudo certo, tudo indo
até que Kiwi não consiga mais
respirar. O carinho mútuo permanece infindo,
assim como a dor de José,
que investe saúde mental de dez
vidas, e o cachorro nem consegue ficar de pé!

Kiwi morre, José desidrata
de tanto se lamentar: “pobrezinho do bichinho!”
Agora tu vira-lata é, senhor.
Fareja teu ex-lar
afim de te encontrar.

Os dois eram um.
Eram, no passado,
porque agora José é nenhum
e Kiwi tornou-se alado.

A mediocridade é como um tio falido. Depois que ele se muda para a sua casa, é quase impossível fazê-lo sair.

Pseudomoda

Fácil seria se tu me odiasses,
mas não tenho a coragem necessária
para adotar outras faces.
Te quero bem perto e bem longe, emoção hilária
esta! Tu já estás imersa em meu ser
e canta numa distância saudosista. O que adianta
te querer como quero, se essa mista
vontade-amor-dor já é finalista
nesse concurso de identidades não-santas?
Berrantes, eufóricas, barrocas, eu-fora
do eu-dentro. Adentro o pseudo-eu
que sou eu mesma. Perco-me nesse desfile
cruel, frio, pegajoso, estridente.
Pois não sou nada,
mas sou todas concorrentes.

Capa de chuva num dia ensolarado
porque, no altar, forte é a tempestade.
De acordo com o combinado,
os membros todos vestidos de ambiguidade.

Na igreja eles rezam, rudimentam-se e roem
suas próprias vísceras. Comida não há
e a sanidade os destrói.
As portas de madeira, lacradas. Lá
no céu, os portões enferrujaram.

“O altar está em chamas!
Socorro! Não quero morrer
tido como louco!”

“A água benta evaporou!
Deus, me perdõe
mas para o inferno sei que vou!”

E berram até perderem a voz
aqueles que não desmaiaram de pavor.
Morrerão, sim, todos. Nós
assistiremos tal sacro-divertimento sem respingo de dor.

Na literatura, o fantasma é quase sempre uma metáfora do peso do passado. Não acredito neles no sentido tradicional.

A vida é igual a andar de skate na ciclovia! Que uma hora ou outra algu⁠em te passa! Mas quando você cai, aí você se conhecerá de verdade! Quem é você? Alguém que chora, vai para a mamãe e desiste do skate pq é muito difícil de andar ou é aquele que engole o choro, levanta, coloca o Skate embaixo do pé, levanta a cabeça e continua mesmo com os ferimentos?

"⁠As pessoas são o que querem ser,e não, majoritariamente,o que são. "

⁠O passado era como um peixe tirado do mar: escorregadio e nunca tão bonito quanto você imaginava .

As palavras são como dinamite, elas criam a realidade.

É como se a dor tivesse sido coberta por um tipo de cobertor. Ainda está ali, mas as pontas mais afiadas estão... acolchoadas, ou algo assim. Então, às vezes, eu levanto uma ponta do cobertor, só para checar e – uau! É como se fosse uma faca! Não sei se isso vai mudar um dia.

Nossa vida é uma metafórica locadora, cabe a nós decidir os próximos enredos.

Esporte é que nem tiroteio. Perdemos pro pistoleiro mais rápido.

Podemos afirmar, então, que se tratava de uma loucura inautêntica, desejada, como se a vida fosse um teatro onde as pessoas pudessem arvorar-se um papel e representá-lo enquanto lhes desse vontade.

O grande erro do homem: é não aceitar o que seu coração diz.

Se procura por uma fruta podre, troque de pomar.

Amor, substantivo abstrato.
Dois, numeral.
Pessoas, plural.
Planos, sujeito indeterminado.
Sentimentos, singular.
Nós, sujeito oculto.
Eu, metáfora.
[...]

O perdão é como um médico. Você não sabe o valor que tem até precisar de um. E nos dois casos será porque está doente.

Habilidade sem atitude é um carro sem motor. Atitude sem habilidade é um carro sem volante.

Problemas resolvem metáforas e metáforas resolvem problemas

Nós somos apenas barcos a velejar no rio da vida, e o dinheiro é o vento que nos move.

cada um tem seu tempo
enquanto um amassa o pelo
outro ativa a estrada
dentro do homem
a calma longínqua
por fora encrespa a flora
queima o grito
a cachorrada solta
o passarinho na gaiola
no pescoço dente afiado
a voz é curta projeção
eco infinito das palavras
a fera dorme tranquila
longe das minhas pegadas
da borracha na galocha
no asfalto esta as patas de uma gata
em busca de arrepios
não da pra ver direito
a leitura urge
emparedada
um choro caboclo
uma risada espraiada
medida abastada
sentimentos distantes
aglutinados deliberada
na nuca da águia
não se vê o tempo nem nada

A vida sem beijos! A vida sem beijos é como um jardim sem flores, um pomar sem frutos, ou (...) um deserto sem oásis. Não valeria a pena prolongar a existência à custa de tamanho sacrifício.

⁠A humanidade é como um jardineiro que, ao cultivar o seu jardim, destruiu grande parte da vegetação e da matéria-prima da natureza. Ao longo dos anos, evoluiu e aprendeu muito, mas também causou muitos danos irreparáveis. Agora, muitas coisas foram destruídas e extintas, e nós mesmos somos responsáveis por isso. À medida que continuamos a evoluir, nossas ações afetam diretamente o meio ambiente, como se estivéssemos tirando o ar que respiramos.