Suas Maos em meu Corpo

Sei, é o que eu poderia esperar
Ver você tão perto e mesmo assim longe
A se esquivar.
Se aproxima, belisca, sussurra coisas malucas
E quando eu olho, volta a se esquivar.
És um tiro no escuro, nunca sei o que esperar.
Suas duas faces o condena...
Uma me ama, a outra insiste em me odiar.

⁠Tratem seu instrumento musical como uma amante. Abracem-no com amor ou seria como se estivessem segurando uma pedra, seria doloroso para o público.

Meu erro...

Errei buscando acertar

Tentando a solidão aplacar

Não...não queria te machucar!

Machuquei...fui machucada...

Bucando ser amada!

Como dói errar tanto

Como é triste hoje meu pranto

Minhas forças se esvaem.

Sinto que morro aos poucos

Meu Deus para onde caminho agora?

Como encarar o mundo la fora?

Sentindo tamanho sufoco?

Machuquei quem não devia

Deixei cair o pranto de quem tanto amo

Mas hoje vejo o engano

Dessa busca por amor...

Machuquei, fui machucada

Buscando ser amada...

As vaidades do teu corpo quando é exagerado te leva ao apego á beleza entristecendo a sua alma.

Adoro ver sentir seu corpo,nele viajar por toda extensao divina femelidade ,mulher menina ,pura emoçao corpo alma e magia.

⁠Observando quem sou, percebo o quanto eu ainda posso ser.

⁠Que as tristes diversidades
de um dia mais nublado
não me impeçam
de iluminá-lo
com pelo menos
um leve e único sorriso.

Os verdadeiros escritores encontram as suas personagens apenas depois de as terem criado.

O homem toma por inteligência o uso das suas faculdades de imaginação.

Há muita gente que procura apadrinhar com a opinião pública as suas opiniões e disparates pessoais.

No concerto do mundo, os grandes espíritos são solistas, e as suas cadências interrompem o ritmo uniforme da música da vida.

Nada de revolta: honremos as idades nas suas quedas sucessivas e o tempo na sua voracidade.

Não são livres todos aqueles que fogem das suas cadeias.

As uniões dos homens, as suas razões, são determinadas por um único objetivo: conquistar o direito dos homens a serem diferentes.

A consciência é o pulso da razão: as suas pulsações são outras tantas advertências.

Estamos convencidos de que os grandes escritores colocaram a sua própria história nas suas obras. Pinta-se bem apenas o próprio coração, atribuindo-o a um outro.

Os homens sentem mais a necessidade de curar as suas doenças do que os seus erros.

O progresso tem as suas desvantagens; de quando em quando explode.

Pouco fez, ou baixamente avalia as suas ações, quem cuida que lhas podiam pagar os homens.

O público entende quase todos os efeitos da arte, e dificilmente alguma das suas causas.