Sou Igual a minha Irma

⁠Eu não sou um monstro
Vou provar pra todos
Que mesmo que você seja alguém odiado
E que o mundo ao seu redor te trate como escória
Dá pra dar a volta por cima igual ninja lendário

Fico pensando que o ímpeto de crescer e amadurecer seja tão forte em mim que sou capaz de dizer ao mundo que voar seria a melhor opção para se chegar ao topo da vida... Ei ,voar faz parte dos sonhos...

As vezes sou um pouco exagerada, eu não espero o tempo certo para dar um passo, um abraço, ou retribuir um sorriso.

Eu sou sozinha, mesmo não estando sozinha. Entende o que eu quero dizer? Sou extremamente individual e me acomodo na minha solidão. Não é questão de não ter ninguém. Ter, eu tenho, mas não quero. Me sinto bem no meu silêncio. Também não é questão de ser antissocial, depressiva e mal humorada. Sou alegre, me divirto e saio com meus amigos. Mas não dependo disso, da alegria meio forçada, dessas pessoas, desses lugares, de ninguém. Sei ser só e gosto de ser só. Sei ser minha e gosto de ser minha. Essa solidão que eu falo é meio que um estado de espírito, sabe?

Exemplo?
Que exemplo?
Não quero ser exemplo…
Não tenho essa pretensão.
Não sou nada além de mim mesma.
Por isso não quero ser exemplo de nada!
Quero apenas a minha liberdade em expressão.
Não quero voltar no tempo! Não quero recuar!
Quero seguir adiante, com a cabeça erguida e caminhar…
Quero caminhar sem aquele medo atávico de não saber aonde chegar.
Não quero temer, não quero tremer, não vou me perder.
Quero apenas seguir adiante, como um pássaro errante…
Quero ser a minha essência sem precisar me esconder.
Quero transitar pelo espaço, sem me preocupar com o que digo;
Quero me permitir, sem me preocupar com o que faço.
Quero apenas a minha liberdade em expressão!
Não quero ser seguida, quero apenas ser ouvida!
Não quero ser imitada, repetida, pronunciada.
Não vivo dessa louca pretensão!
Quero apenas ser respeitada!
Quero o silêncio da noite!
Quero a luz do dia!
Quero a alegria!
Sou livre!
Quero:
Paz!

Sou um caminhante...
sigo sozinho
por todo caminho.

Caminho
sem bússola, sem agenda
nem relógio tenho
sigo caminhando
não sei pra onde vou,
nem sei de onde venho.

Estou aqui... é o que importa.
Se tenho medo do que se esconde atrás da porta?

Sou um caminhante, viajante, passante...
que perdeu o medo pelo caminho,
e se desconfio de que ele está por perto,
fujo bem de mansinho.

Sou apenas um caminhante que perdeu o medo de se perder
simplesmente vou deixando a vida acontecer :)

Uma rosa dizia: "Sou a maravilha do universo, * será possível que um perfumista tenha coragem de fazer_me sofrer?" *Um rouxinol cantou: "Um dia de felicidade prepara um ano de lágrimas"

Agora, mais do que nunca, sou noiva da ciência. Religião para mim é ciência, e ciência é religião.

Se houvesse uma eleição certamente o beijo seria o escolhido do povo. Neste pleito eu sou da oposição. Eu voto no abraço. O beijo é bom, mas com ele as palavras se perdem no espaço. Já o abraço permite uma conversa delicada ao pé do ouvido - é como se uma alma tirasse a outra para dançar. O abraço é como um vôo que contempla a nossa falta de asas. O abraço é o caminho que leva o nosso coração de volta pra casa.

Sou um estrangeiro para a polícia, para Deus, para mim mesmo.

Dizem que sou muito calado, muito desconfiado. Mas nenhum deles que disseram isso, sabem quantas vezes meu coração já fora mutilado.

Monólogo de uma Sombra

"Sou uma Sombra! Venho de outras eras,
Do cosmopolitismo das moneras...
Pólipo de recônditas reentrâncias,
Larva de caos telúrico, procedo
Da escuridão do cósmico segredo,
Da substância de todas as substâncias!

A simbiose das coisas me equilibra.
Em minha ignota mônada, ampla, vibra
A alma dos movimentos rotatórios...
E é de mim que decorrem, simultâneas,
A saúde das forças subterrâneas
E a morbidez dos seres ilusórios!

Pairando acima dos mundanos tetos,
Não conheço o acidente da Senectus
— Esta universitária sanguessuga
Que produz, sem dispêndio algum de vírus,
O amarelecimento do papirus
E a miséria anatômica da ruga!

Na existência social, possuo uma arma
— O metafisicismo de Abidarma —
E trago, sem bramânicas tesouras,
Como um dorso de azêmola passiva,
A solidariedade subjetiva
De todas as espécies sofredoras.

Como um pouco de saliva quotidiana
Mostro meu nojo à Natureza Humana.
A podridão me serve de Evangelho...
Amo o esterco, os resíduos ruins dos quiosques
E o animal inferior que urra nos bosques
É com certeza meu irmão mais velho!

Tal qual quem para o próprio túmulo olha,
Amarguradamente se me antolha,
À luz do americano plenilúnio,
Na alma crepuscular de minha raça
Como uma vocação para a Desgraça
E um tropismo ancestral para o Infortúnio.

Aí vem sujo, a coçar chagas plebéias,
Trazendo no deserto das idéias
O desespero endêmico do inferno,
Com a cara hirta, tatuada de fuligens
Esse mineiro doido das origens,
Que se chama o Filósofo Moderno!

Quis compreender, quebrando estéreis normas,
A vida fenomênica das Formas,
Que, iguais a fogos passageiros, luzem.
E apenas encontrou na idéia gasta,
O horror dessa mecânica nefasta,
A que todas as cousas se reduzem!

E hão de achá-lo, amanhã, bestas agrestes,
Sobre a esteira sarcófaga das pestes
A mostrar, já nos últimos momentos,
Como quem se submete a uma charqueada,
Ao clarão tropical da luz danada,
espólio dos seus dedos peçonhentos.

Tal a finalidade dos estames!
Mas ele viverá, rotos os liames
Dessa estranguladora lei que aperta
Todos os agregados perecíveis,
Nas eterizações indefiníveis
Da energia intra-atômica liberta!

Será calor, causa úbiqua de gozo,
Raio X, magnetismo misterioso,
Quimiotaxia, ondulação aérea,
Fonte de repulsões e de prazeres,
Sonoridade potencial dos seres,
Estrangulada dentro da matéria!

E o que ele foi: clavículas, abdômen,
O coração, a boca, em síntese, o Homem,
— Engrenagem de vísceras vulgares —
Os dedos carregados de peçonha,
Tudo coube na lógica medonha
Dos apodrecimentos musculares!

A desarrumação dos intestinos
Assombra! Vede-a! Os vermes assassinos
Dentro daquela massa que o húmus come,
Numa glutoneria hedionda, brincam,
Como as cadelas que as dentuças trincam
No espasmo fisiológico da fome.

É uma trágica festa emocionante!
A bacteriologia inventariante
Toma conta do corpo que apodrece...
E até os membros da família engulham,
Vendo as larvas malignas que se embrulham
No cadáver malsão, fazendo um s.

E foi então para isto que esse doudo
Estragou o vibrátil plasma todo,
À guisa de um faquir, pelos cenóbios?!...
Num suicídio graduado, consumir-se,
E após tantas vigílias, reduzir-se
À herança miserável de micróbios!

Estoutro agora é o sátiro peralta
Que o sensualismo sodomista exalta,
Nutrindo sua infâmia a leite e a trigo...
Como que, em suas células vilíssimas,
Há estratificações requintadíssimas
De uma animalidade sem castigo.

Brancas bacantes bêbedas o beijam.
Suas artérias hírcicas latejam,
Sentindo o odor das carnações abstêmias,
E à noite, vai gozar, ébrio de vício,
No sombrio bazar do meretrício,
O cuspo afrodisíaco das fêmeas.

No horror de sua anômala nevrose,
Toda a sensualidade da simbiose,
Uivando, à noite, em lúbricos arroubos,
Como no babilônico sansara,
Lembra a fome incoercível que escancara
A mucosa carnívora dos lobos.

Sôfrego, o monstro as vítimas aguarda.
Negra paixão congênita, bastarda,
Do seu zooplasma ofídico resulta...
E explode, igual à luz que o ar acomete,
Com a veemência mavórtica do ariete
E os arremessos de uma catapulta.

Mas muitas vezes, quando a noite avança,
Hirto, observa através a tênue trança
Dos filamentos fluídicos de um halo
A destra descarnada de um duende,
Que, tateando nas tênebras, se estende
Dentro da noite má, para agarrá-lo!

Cresce-lhe a intracefálica tortura,
E de su'alma na caverna escura,
Fazendo ultra-epilépticos esforços,
Acorda, com os candieiros apagados,
Numa coreografia de danados,
A família alarmada dos remorsos.

É o despertar de um povo subterrâneo!
É a fauna cavernícola do crânio
— Macbeths da patológica vigília,
Mostrando, em rembrandtescas telas várias,
As incestuosidades sanguinárias
Que ele tem praticado na família.

As alucinações tácteis pululam.
Sente que megatérios o estrangulam...
A asa negra das moscas o horroriza;
E autopsiando a amaríssirna existência
Encontra um cancro assíduo na consciência
E três manchas de sangue na camisa!

Míngua-se o combustível da lanterna
E a consciência do sátiro se inferna,
Reconhecendo, bêbedo de sono,
Na própria ânsia dionísica do gozo,
Essa necessidade de horroroso,
Que é talvez propriedade do carbono!

Ah! Dentro de toda a alma existe a prova
De que a dor como um dartro se renova,
Quando o prazer barbaramente a ataca...
Assim também, observa a ciência crua,
Dentro da elipse ignívoma da lua
A realidade de uma esfera opaca.

Somente a Arte, esculpindo a humana mágoa,
Abranda as rochas rígidas, torna água
Todo o fogo telúrico profundo
E reduz, sem que, entanto, a desintegre,
Á condição de uma planície alegre,
A aspereza orográfica do mundo!

Provo desta maneira ao mundo odiento
Pelas grandes razões do sentimento,
Sem os métodos da abstrusa ciência fria
E os trovões gritadores da dialética,
Que a mais alta expressão da dor estética
Consiste essencialmente na alegria.

Continua o martírio das criaturas:
— O homicídio nas vielas mais escuras,
— O ferido que a hostil gleba atra escarva,
— O último solilóquio dos suicidas —
E eu sinto a dor de todas essas vidas
Em minha vida anônima de larva!"

Disse isto a Sombra. E, ouvindo estes vocábulos,
Da luz da lua aos pálidos venábulos,
Na ânsia de um nervosíssimo entusiasmo,
julgava ouvir monótonas corujas,
Executando, entre caveiras sujas,
A orquestra arrepiadora do sarcasmo!

Era a elegia panteísta do Universo,
Na podridão do sangue humano imerso,
Prostituído talvez, em suas bases...
Era a canção da Natureza exausta,
Chorando e rindo na ironia infausta
Da incoerência infernal daquelas frases.

E o turbilhão de tais fonemas acres
Trovejando grandíloquos massacres,
Há-de ferir-me as auditivas portas,
Até que minha efêmera cabeça
Reverta à quietação da treva espessa
E à palidez das fotosferas mortas!

Se for possível para uma pessoa tirar algum proveito
daquilo que sou, o faça enquanto vivo. Depois de morto,
o máximo de mim serão as lembranças.

Música
Ouço música,para poder lembrar,de quem,eu sou,e recobrar meu eu,ela a música me mantém num dado momento em mim mesmo,e me faz tomar ciência de que eu existo,ela a música me resgata e me mantém à salvo de meus problemas criados e arquitetados por minha mente.
Por todo repertório musical repercute minha alma.

Não sou a verdade
Nem a vaidade
Talvez a sinceridade
Ou quem sabe lealdade

Sou o sentimento
Naquele tormento
Com vontade de chorar
Há beira mar

Não sou metamorfose
Nem sofrimento
Sou um homem
Com grandes sonhos

Sou a vida
Sou a fila que anda
Que não passa
Mais fica sempre no mesmo lugar

Quem seja o mar
Ou talvez o ar
Viver é amar
Sempre havera lugar.

Poucos me conhecem do jeito que realmente sou, porque são poucos os que não me julgaram antes de me conhecer...

SINTO DORES
Porque sou feita de SENTIMENTOS

E neles
Há um pouco de tudo

Que me torna HUMANA
E VIVA!

Sou poetisa, acredito que a inspiração vem através das coisas mais simples da vida!💞❤🍀🍃

Não sou o melhor, nem o pior e nem diferente, sou apenas eu mesmo.

Não sou do tipo de garota
que têm centenas de Curtidas do face na suas fotos,
não sou destas que sempre anda bem vestida ou penteada,
Nem sempre estou de bom humor, às vezes posso me irritar facilmente;
Me iludo rápidamente, às vezes tenho dificuldades em expressar o que eu sinto que....
É fácil me machucar, mas tento esconder ...
Odeio que mentem pra mim & posso ser(marrenta) muito ciumenta ...
mas é o que eu sou e nada e nem ninguém vai mudar isso;)

—By Coelhinha