Sou Besta com a Falsidade de uns
sou a encarnação da loucura
revestido com uma armadura
mostrando na musica a minha cultura de se dizer que no final ainda existe uma abertura
Eu sei, que o problema vai ter um fim, sei que não sou merecedora mas me ajude, eu preciso. Por favor meu Rei, estenda sua mão por mim.
FRAGAS NA SERRA
A ecos de frias fragas em mim em delírios
Mar martírio do que sou, serei ou talvez não
A escuridão cerca-me a alma constantemente
No caminho que traço, preciso tanto de luz
De fé, mas a minha mente nega-me tal desejo
Castiga-me, como um fantasma assombrado
Que já foi, morri num espectro sem orgulho
Cadáver frio moribundo do próprio destino
No amargo deste sabor que tenho, gosto a fel
Que flutua no meu palato, perturbando o sabor
De ti no esquecimento que me cerca a morte
Não almejo tal destino mas aceito por me ser
Imposto na lama de argila em foi feito o meu
Corpo, ergástulo sem esperança vida mortal
Delírios nos ecos das fragas na serra de neve
Tento caminhar com a fé que já tanto almejo.
SOU...
Não importa o que elas digam...
Não importa o que eles pensam...
Nem importa como todos completam a frase...
...CONTINUAREI SENDO...
Com a mesma FORÇA persistente.
Com o mesmo SORRISO reluzente.
Com o mesmo BRILHO incandescente.
Com a mesma ALEGRIA de SEMPRE.
Porque EU...Depois de tantas batalhas vividas,
já me acostumei com as cicatrizes da Guerra.
Hoje...Não é qualquer rojão que me assusta,
pois já aprendi a conviver com as Bombas da Vida.
No final da Tempestade, mesmo diante das quedas,
Eu ainda encontro forças para seguir...
...E isso...Ninguém tira de Mim !
Robson Araujo
Canto as dores
Canto o riso,
Canto as flores, o mar.
Sou canto em versos
Prosa,
Sou pedaços em cantos
Sou em todo canto pedaços.
Pois, pois...ensinaste-me
Que quando se quer
Susbstitui
Arranja-se jeitos de jeito
Valeu,
Aos cegos precisa-se
Mostrar o caminho
Onde pisar
Em que não pisar.
Não sou alegre nem triste, sou poeta!
O poeta é um ser iluminado,
Ao mesmo tempo triste,
Solitário na multidão
Cheio de ideias
As vezes vazio de si,
Àh, esse poeta que vos fala,
Quem dera falar o que pensa
Talvez falar de sonhos
De alegrias
De Lagrimas
Quer comer poesia pensando ser pão
Bebe lá como vinho,
Assim é um poeta
Sempre tentando ser feliz
Fazer outros felizes
Ele pensa ser poesia.
Nem alegre, nem triste,
Apenas poesia.
Terê Cordeiro.
Sólido é a água resfriada
... Sou o impuro sonhar ao afável ardor,
caído eu namores primitivo,
vou saído do teu parentesco!!!...
... Sermões... neste verão que me secas,
um arbusto tristonho,
risonho pelas noites,
antes posso dormir???
... Insônia tosca e desmembrava-se,
por me deixar insosso, calado sem sabor,
talvez algumas frases despejes,
em minha mente sonolenta...
... Perdera o costume daquelas poesias,
do amor, frio; trouxera o arrepio,
essa espinha dorsal,
nada mal, como um peixe,
fora d'água trás os feixes...
... Queria ser breve, na mesmice morrer,
faz mais parte de minha vida,
do que meu próprio perceber...
Não vou a tua festa, não quero do teu vinho
Não vou
Te vê em abraços, em outros...
Não vou.
Sou mas a minha companhia
Fujo as regras
Armo barracos,
Sou escândalo
É convicção ser risos
Ser feliz é opção
Escolhi ser alegre
Escancaro
Escandalizo
Sonhar é o meu lema
Tomo o que é meu
Meu é meu,
Palavras é o meu forte
Silêncio o meu fraco,
Que se dane as más línguas
Que se enrosque
Não sou só
Sou eu e me basto !
As vezes acho q sou como um livro, eles me julgam pela capa, mais nunca leram as minhas páginas, não conhecem a minha história.
Desabrochar
Ao adolescer percebi que não sou daqui!
Todos dizem querer paz, mas não param de fazer guerra.
Muito se fala de amor e não param de cultivar o ódio.
Tudo se baseia na esperança, mas sempre há ausência de fé.
Muito se fala de sabedoria, no entanto, prevalesse a ignorância.
O que notei até agora... Bem...
Muito se diz sobre o que pensa, porém nem sempre de fato e a real vontade das pessoas.
Qual e o problema de se dizer não ao que não se está afim? Por que de repente e tão errado ser franco?
Enfim...
Saudades daquele tempo que o mundo era mágico e encantador. Quando tudo era possível.
Saudades de poder falar o que se pensa sem doer a quem. De saltar cantarolando sem motivo aparente.
Tenho certeza que nossa pureza fora roubada pela realidade cruel. E a pior parte e que ela jamais poderá ser restaurada.
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