Soneto da Falsidade de Vinicius de Moraes

⁠Continue assim, apontando o dedo para os meus erros e tropeçando nos seus.

⁠Muitos tem defeitos, mais poucos tem conserto.

⁠Entender a morte faz a gente viver melhor.

⁠É no silêncio da noite que criamos nossos monstros invisíveis.

⁠Passar uma noite no corredor de um hospital é horrível, mais depois de alguns dias você percebe que as outras também são...

⁠A vida é demorada pra quem espera.

⁠Aproveite enquanto pode lavar o carro junto com seu marido, amanhã você poderá não ter mas carro.

⁠Já tive sua idade, então não te julgo.

⁠Não há nada que possamos fazer depois da morte, então viva, só viva, até ela chegar.

⁠O silêncio dos meus pensamentos são ensurdecedores!

⁠Jesus tem algo que o mundo não pode me dar!

⁠A terapia do poeta é a poesia

UNIÃO, CARÁTER, COMPANHEIRISMO, AFETO, CARINHOS, SENTIR SAUDADE, ALEGRIA, PAZ, DESEJO, SEDE E FOME AO MESMO TEMPO; DIZEM QUE TUDO ISSO SE CHAMA AMOR.

O PASSADO ESTÁ ESQUECIDO, O PRESENTE ESTÁ DOLOROSO, O FUTURO SERÁ DE NOVAS CONQUISTAS DIÁRIAS, NÃO TEREI TEMPO DE LEMBRAR DE HOJE.

CAMINHAR SOZINHO PODE SER DIFÍCIL, DEPENDENDO DO PONTO DE VISTA.

MOMENTO DE DECISÃO NO RELACIONAMENTO É UM MOMENTO DE CLAREZA, CERTEZA DO QUE QUERES AMANHÃ; RESOLVE OU AFETA A VIDA DE TODOS OS ENVOLVIDOS.

O desemprego é uma praga que aumenta a passos largos, graças à tecnologia.

O PODER DA MENTE PODE TE LEVAR A VÁRIOS MUNDOS OU A CONQUISTAS INCRÍVEIS; TENHA FÉ!

Nasci com gestos que nunca fiz, nasci com asas, mas nunca abri os braços. Com sonhos que me foram tarde. Senti o mundo e fiquei por um triz. Entre o querer e o que me guarde. Fui poeta antes da palavra, artista no silêncio vão. Cada cor que em mim se lavra, não passou da intenção. Não fui por medo, ou por costume, ou porque era cedo ou já era. A alma é chama, mas sem lume, é só cinza que espera. Nos dedos tive a arte pura, mas escondi-a por amargura. Quantos como eu vivem assim, inteiros no que não fizeram? São vultos que, dentro de si foram tudo, e não se deram. O mundo quer som, luz e dança, o resto somente rascunho de ser. Mas há quem, por pura esperança, aprenda a se esconder. Não verá meu quadro, meu canto. Não verá meu verso, meu traço. Tampouco saberá do meu cansaço. Nem saberá do quase em mim. Sou o talento que, de tanto, ficou calado até o fim. Por ser demais a madrugada fui grande em mim, somente em mim.⁠

Perder uma mãe é como um lápis quebrado: continua rabiscando, mas nunca inteiro.