Soneto da Falsidade de Vinicius de Moraes

Nossas opiniões são superficiais, quando emitimos juízo em demandas concernentes a terceiros.

O que é a vida sem ser iludida? A realidade dura e cruel assusta os anos vividos, portanto, vive melhor quem segue iludido.

Isolado no deserto do meu eu, por vezes elevado ao alto de uma montanha, ou mergulhado no vazio do acaso.

Ser livre da soberba, me encontrar onde mereça estar, na insignificância do meu ser.

Vários humanos pensaram ser grandes, mas a morte os colocou em seus devidos lugares.

O peso dos anos, o terror da partida, as tristezas e os enganos, colecionamos na vida.

Julgar palavras e atitudes de alguém, compreensível; só não é legal, emitir juízo dos sentimentos intrínsecos de outrem.

Tantos sonhos, quiçá inertes estão, tantas dúvidas, quais permeiam o coração.

Lutar em luto as lutas, lotando lentamente a lúdica lida, levado à liberdade latente.

CDLX citações, desafiando a inspiração do acaso, inebriado em instantes lúdicos, via pensamentos líricos, eivado em melodias transcendentais, evasivas da alma.

Vem, quiçá encontre o necessário, nas aflições da lida o afago, alento à alma em lapso diário.

Analisando o universo como um todo, percebemos embates entre fenômenos e matérias numa constante, qual vida própria manifesta, em constante modificação, sem contudo perder sua essência no todo. Quando efenece a vida animal, para onde esvae sua energia vital? Uma coisa é certa, o universo subsiste por infinita energia existencial, sem que humanos possam mensurar toda essa potência exponencial.

Não preciso provar nada a ninguém sobre meu ser, preciso sim, voltar a viver.

Só quero ficar no.meu canto, buscar novamente o encanto, a ilusão da vida em meu ser, preciso sim, voltar a viver.

Vivo o dia, a noite vem, sem avisar as trevas caem e o que éramos deixamos de ser, e já não somos mais ninguém.

A vida e a morte digladiam diuturnamente, vem a vida vai a morte, segue a sina, para uns azar, para outros sorte.

Clama a alma em rogos e água flui em rios, lavando às correntes em repuxo, transportando as agruras em seus canais interior.

Palavras, deixa-me exprimir, quero esvaziar meu ser, que saturado em ânsia, roga externar. Sabe o quê? Sei lá.

Quão dificeis são a desatar os nós. Da garganta os quais dissuadir quão dificeis são em desfazer.

A dor de outrem, quem é capaz de mensurar? Intrínseca do do ser, como medir não há.