Soneto da Falsidade de Vinicius de Moraes

Tenho medo dos pássaros que abocanham a minha solidão e depois caem mortos.

Viver escrevendo poemas e não ganhar um tostão furado, não é coisa de Deus, Não. Tá mais pra alma a serviço do capeta.

Deus é só um infeliz que também não gosta de si mesmo.

O cara abandona a carreira literária pra virar satanás.

A natureza é imperfeita como meus contos e rabiscos sem sentido. Minha alma invejada por satanás esperando a queda.

O importante é sonhar e sofrer.

Abandonei a carreira de pianista.

Odeio o silêncio dessa rua e o latido sincronizado desse cão que ninguém vê a cara.

Nada melhor que acordar às cinco da manhã e escrever um conto cheio de cavalos árabes e prostitutas tchecas.

Mulheres são canções bobas que precisam trocar as pilhas.

A maior editora é a dos céus, pois os anjos datilografam cada pecado, e toda obra será lançada no dia do fim”

“Tudo não passa de loucuras guardadas no fundo de uma gaveta”.

Escrever demais dá pedra nos rins.

Palavras boiam por um tempo e depois afundam como navios furados.

Ontem desenhei uns cavalos ouvindo Rolling Stones, mas não voltarei a pintar. Desde a última exposição imagino feridas-girassóis.

Literatura: escolhi este câncer e agora sinto os buracos negros se espalhando como se Deus falasse através dos silêncios ofendidos embaixo do guarda-chuva.

Estranheza é um casal de ursos dançando tango.

Às vezes fico só fragmentação cinza.

Colocar um limite de segurança na vida impede que coisas surpreendentes e maravilhosas aconteçam.

Só há uma solução: Escrever até seu braço virar fantasma ou pular feito um leão.