Sogra Boa Tarde

⁠Não deixo pra amanhã, porque amanhã pode ser tarde

O chimarrão é a companhia no fim de tarde desse alguém
O livro é a amizade que muitos não tem
Meu blog é o que eu escrevo
O que escrevo sou eu mesmo, e o que me faz bem

Diga o que precisa dizer, deixe claro, faça-o muito bem, porque não é tarde demais, e não tem erro, quando você brilha...

Não trate como noite de sexta quem te trata como tarde de domingo.

Acho que sábado é a rosa da semana; sábado de tarde a casa é feita de cortinas ao vento, e alguém despeja um balde de água no terraço: sábado ao vento é a rosa da semana. Sábado de manhã é quintal, uma abelha esvoaça, e o vento: uma picada de abelha, o rosto inchado, sangue e mel, aguilhão em mim perdido: outras abelhas farejarão e no outro sábado de manhã vou ver se o quintal vai estar cheio de abelhas. Nos quintais da infância no sábado é que as formigas subiam em fila pela pedra. Foi num sábado que vi um homem sentado na sombra da calçada comendo de uma cuia carne-seca e pirão: era sábado de tarde e nós já tínhamos tomado banho. Às duas da tarde a campainha inaugurava ao vento a matinê de cinema: e ao vento sábado era a rosa de nossa insípida semana. Se chovia, só eu sabia que era sábado: uma rosa molhada, não? No Rio de Janeiro, quando se pensa que a semana exausta vai morrer, ela com grande esforço metálico se abre em rosa: na Avenida Atlântica o carro freia de súbito com estridência e, de súbito, antes do vento espantado poder recomeçar, sinto que é sábado de tarde. Tem sido sábado mas já não é o mesmo. Então eu não digo nada, aparentemente submissa: mas na verdade já peguei as minhas coisas e fui para domingo de manhã. Domingo de manhã também é a rosa da semana. Embora sábado seja muito mais. Nunca vou saber por quê.

Soneto XXXVIII

Quando a chuva cessava e um vento fino
franzia a tarde tímida e lavada,
eu saía a brincar, pela calçada,
nos meus tempos felizes de menino.

Fazia, de papel, toda uma armada,
e estendendo meu braço pequenino,
eu soltava os barquinhos, sem destino.
ao longo das sarjetas, na enxurrada...

Fiquei moço. E hoje sei, pensando neles,
que não são barcos de ouro os meus ideais:
são de papel, são como aqueles,

perfeitamente, exatamente iguais...
_Que meus barquinhos, lá se foram eles!
Foram-se embora e não voltaram mais!

A posse é apenas circunstancial: hoje em minhas mãos, amanhã nas tuas, mais tarde ...Ninguém detém a aurora ou o poder. Os recursos passam, a vida transita.

Quero manhã e tarde e noite com você. Eu quero suas lágrimas, seus sorrisos, seus beijos... o cheiro do seu cabelo, o gosto da sua pele, o toque da sua respiração no meu rosto. Eu quero ver você na hora final da minha vida... para deitar em seus braços enquanto der meu último suspiro.

Meu medo não é te perder. Meu medo é você enxergar que me perdeu, e ser tarde demais pra voltar atrás.

Sou feita de sentimentos contidos, de verdades ditas cedo demais, e algumas tarde demais.

As vezes é muito tarde para mudar as nossas escolhas, pessoas que saem feridas normalmente não esquecem suas cicatrizes, saber desistir também faz parte da vida adulta e não existem motivos para se envergonhar. Com exceção da morte, há sempre outra chance, uma outra amizade, um outro amor, a nossa curta vida é um constante recomeço.

Eu adoraria as manhãs, se elas começassem mais tarde!

Brigas até tarde da noite, até o amanhecer. Eles eram o opostos. Discutiam por coisas inutéis que não tinha importancia nenhuma. Discordavam de tudo um do outro. Sempre era os mesmos motivos, mas nenhum dos dois davam o braço a torcer. Ele dizia que ela queria ser a dona da verdade,que desconfiava demais dele e o queria controlar e ela dizia que não tinha culpa que era sempre ele que fazia besteira e a dava motivos para isto. A cada amanhecer era um nova briga com o mesmo motivo. Mas entre tantas diferenças, os dois se igualavam em uma coisa, eram loucos um pelo outro…
Ninguém sabia, mas todas as brigas, sempre acabavam com um beijo.

Bem-vindo ao clube dos que ficam até tarde com o olhar perdido e as borboletas no estômago, pensamentos a mil, cúmplices das músicas que dizem o que a gente não tem coragem...

Quem não deixa de caminhar, mesmo que tarde, afinal chega. Para mim, perder o caminho é abandonar a Oração

A tarde de sol
Pura beleza
Quem sabe
Agora caberia
Uma bela cerveja...

Se o Hoje é muito cedo, o Amanhã pode ser tarde demais.

E agora é tarde...
Para te esquecer...
Mas ainda é cedo...
Para tentar...
Reconquistar você!

Você pode dormir até mais tarde e ter muitos sonhos, porem se acordar mais cedo pode realiza-los, de que lado você gostaria de estar?

O preço que se paga as vezes é alto demais
É alta madrugada, já é tarde demais
Pra pedir perdão...
Pra fingir que não foi mal...