So Enquanto eu Respirar Vou me Lembrar de Voce

Quando não podemos gozar a satisfação da vingança, perdoamos as ofensas para merecer ao menos os louvores da virtude.

Nunca devemos dizer tudo, pois seria tolice; mas é indispensável que aquilo que se diz corresponda ao nosso pensamento; de contrário, é maldade.

O pobre lastima-se de querer e não poder, o avarento ufana-se de que pode, mas não quer.

A paixão da leitura é a mais inocente, aprazível e a menos dispendiosa.

A demasiada atenção que se emprega em observar os defeitos dos outros, faz que se morra sem ter tido tempo de conhecer os próprios.

Morremos quando não há mais ninguém por quem tenhamos vontade de viver.

Os anos que uma mulher subtrai à sua idade não são perdidos. Ela acrescenta-os à idade de outras mulheres.

Todo o nosso mal provém de não podermos estar sozinhos: daí o jogo, o luxo, a dissipação, o vinho, as mulheres, a ignorância, a desconfiança, o esquecimento de nós mesmos e de Deus.

Poucos homens foram admirados pelos seus criados.

As pessoas generosas são más comerciantes.

Todo o universo poderia ser conduzido por uma única lei, se essa lei fosse boa.

O mal do nosso tempo é a superioridade. Há mais santos do que nichos.

A ausência é a causa de todos os males.

A igreja é o único lugar onde alguém fala comigo e não tenho de responder.

Não deves contar ao teu amigo que foste chifrado. Mesmo que não se ria de ti pode aproveitar a informação.

Não existe nada igual ao sabor do pão partilhado.

A descoberta

Seguimos nosso caminho por este mar de longo
Até a oitava da Páscoa
Topamos aves
E houvemos vista de terra
os selvagens
Mostraram-lhes uma galinha
Quase haviam medo dela
E não queriam por a mão
E depois a tomaram como espantados
primeiro chá
Depois de dançarem
Diogo Dias
Fez o salto real
as meninas da gare
Eram três ou quatro moças bem moças e bem gentis
Com cabelos mui pretos pelas espáduas
E suas vergonhas tão altas e tão saradinhas
Que de nós as muito bem olharmos
Não tínhamos nenhuma vergonha.

O silêncio é o melhor rebuço para quem não se quer revelar, ou fazer-se conhecer.

Saber de cor não é saber: é conservar aquilo que se deu a guardar à memória.

Se o poeta fosse casto nos seus costumes, os seus versos também o seriam. A pena é a língua da alma: como forem os conceitos que nela se conceberem, assim serão os seus escritos.