Sinto a tua Dor

Sou poeta, não pelo que escrevo, mas pelo que sinto.

Somente contigo: sinto esta centuplicada vontade de amar.

Quando te beijo sinto que o Mundo pára infinitamente e nesse longo ósculo momento: o meu coração pulsa ao ritmo do Universo.

Sinto este apocalíptico amor
cerzido em carne viva
no tecido transparente do osso
submetido a formas anatómicas
irremediavelmente inviolável.

Fiel Solidão

Sinto as retinas repletas
de ilustrações vivas,
que pulam na minha carne.
Deslocam-se subitamente
nas minhas veias
ao sabor das visões da memória.

Fiz-me refém
neste ponto de tempo.
Sequestrado pela sombra do silêncio
abandonado por mim,
desvalido e requisitado
pela irreversível circunstância.

Agradeço-te fiel solidão.
Quando todos partiram,
tu nunca me abandonaste.

Sinto-me


Sinto-me como
uma praia deserta.
Inesperadamente mar
que te espera.

⁠Sinto-te
Sinto-te nos meus poros,
nas minhas insónias,
nos meus poemas,
nos gritos dos meus silêncios,
nas minhas húmidas palavras,
nos meus lábios, nas minhas veias,
nos meus dedos quando escrevo .
Sinto-te no amor que respiro.

⁠A saudade que sinto por ti não é instantânea. É uma saudade que quero devolver-te com a minha boca a escorrer poemas.

⁠Hoje acordei
sob um ataque severo
de melancolia.
Sinto que o tempo
não se mobiliza em mim.
Ouço a amputação das horas
a crepitar neste tácito sentimento.
Esta intensa e indefinida vontade de existir.

⁠Há um labiríntico vazio a impedir que eu regresse a mim.
Sinto-me mortalmente vivo porque sinto a ausência viva e imortal de alguém. É uma espécie de loucura aromática, enlouquecer vagarosamente como os aromas de paixão entre a Primavera e o Verão. É uma despedida ao raciocínio, adentra-se na escuridão luminosa da rotina onde sou túnel sem fim. Tento ler as entranhas dos dias, mas não consigo, não sei ler o inventário das sonâmbulas horas. Quando chegam as profundas e desesperadas madrugadas, finjo que estou a dormir para não ser injusto com a lua, muitas vezes, foi quem decifrou as minhas lágrimas. A vida é um compromisso sob a inevitável observação da morte. E quem consegue morrer antes da morte, aprendeu a genial sabedoria do Amor. Todos somos labirínticos quando se trata de descobrir a própria capacidade de amarmos e sermos amados.

Joni Baltar

⁠⁠Sinto falta
das nossas
longas conversas,
aquelas que
não usávamos
as palavras.

⁠- Quando olhas
para mim, o que sentes?
- Sinto que te falta algo.
- Falta-me o quê?
- Poesia!

⁠O que sinto
por ti é Poesia.
É um sentimento raro
porque é a única forma
de se morrer a amar.

⁠Consegues ler o amor que sinto por ti neste papel completamente em branco?

A arte toda ficou no passado, sinto lhe informar
muito se fala, de nome se vive
Fogo de palha, muito barulho por nada
muito pouco para tanto alarde
Matou, se comportou bem, a liberdade voltou
Jogue os pães e o circo ta armado
Não há leões nessa cova
O fim do mundo é agora.

Ouço vozes, mas são tantas que me parecem apenas um grito só. Eu não entendo mais nada, não sinto mais nada, não sei quem sou.

Teu jeito infernizou, pensamentos, mas confesso que amei mesmo que ainda, não sinto capaz, pra dizer, pois o meu erro é deixa que o tempo diga à você pessoalmente.

Me perguntaram como eu tinha certeza do amor que sinto pelas pessoas...

- Você sabe que ama uma pessoa quando seus 'defeitos' são imperceptíveis.

E é isso o que eu procuro enxergar nelas.

Serei incorrigível, romântico ou velhaco, não digo o que sinto, não sinto o que digo ou mesmo digo o que não sinto; sou, enfim, mau e perigoso, e vocês inocentes e anjinhos. Todavia, eu a ninguém escondo os sentimentos que ainda há pouco mostrei: em toda parte confesso que sou volúvel, inconstante e incapaz de amar três dias um mesmo objeto; verdade seja que nada mais fácil do que me ouvirem um “eu vos amo", mas também a nenhuma pedi ainda que me desse fé; pelo contrário, digo a todas como sou; e se, apesar de tal, sua vaidade é tanta que se suponham inesquecíveis, a culpa, certo que não é minha. Eis o que faço. E vós, meus caros amigos, que blasonais de firmeza de rochedo, que jurais amor eterno cem vezes por ano a cem diversas belezas… sois tanto ou mais inconstantes que eu! Mas entre nós há sempre uma diferença; vós enganais e eu desengano; digo a verdade e vós, meus senhores, mentis…

Tou apoixonado por alguem k tem uma idad superior k eu digo a ela dai ela respond sinto um amor d amig por voce!! Uk eu faço?????
JOSE-SMITH