Ser Capaz de ser Feliz

A prova mais concreta que a inteligência é uma coisa idiota, é o ser humano.

O poeta é um ser múltiplo, amorfo, se desintegra constantemente, recompondo-se em um corpo poético, que transcende a sua matéria.

O “Eu te amo” foi tão banalizado, que até o “foda-se” consegue ser mais sincero.

Ser do mundo apenas faz parte do direito de exercer a liberdade, e não me confundam com libertinagem, sou até mais criativo que isso.

Cuidado com certos amigos, eles podem não ser os amigos certos.

Ás vezes oque pode ser uma simples amizade é confundida com amor e o que é realmente amor, pode ser confundida com uma simples amizade. O amor de verdade nasce de uma simples amizade entre o homem e a mulher, a cumplicidade entre estes faz com que a amizade se transforme em amor. Mas a amizade verdadeira nunca nasce de um amor que não deu certo, a não ser que este amor não tenha nem só tenha existido na cabeça de um dos envolvidos...

O ontem não pode nos trazer mais nada, a não ser a lição que aprendemos.

O amor não é complicado, o ser humano que é indeciso.

Eu reluto tanto em abrir mão de um sentimento, justamente porque sei o que é ser obrigada a abrir mão de uma relação porque a morte a tomou de mim.

A primeira exigência para um homem nos ser interessante é a de que se interesse por nós e por nossas coisas.

Ser Um Ser

Todos querem ser
Igual a outro ser
Não ser ninguém
E sim ser alguém

Ser um poeta
De uma rosa tirar uma pétala
E sem deter a primavera
Conquistar a donzela

Ser um Herói
Que nunca destrói
Sempre constrói
Poderoso é o herói

Ser um vencedor
Jamais perdedor
Em primeiro lugar
Sempre chegar

Ser um sonhador
Morrer por amor
Mirar sempre na lua
Com alma pura

Ser um sábio
Que olha o mundo errado
Disser Paz e trazer justiça
Com muita sabedoria

Ser um guerreiro
Que nunca tem medo
Com coragem enfrentar
Cada batalha lutar

Ser um Cristão
Não viver em vão
Sonhar com um paraíso
E ter Fé em Deus vivo

E eu que julgava ser compreensivo demais, me ví magoado em certa situação

Não temos nada em comum a não ser o próprio nada em comum

Tráfico no Brasil deveria ser cultural. Deveria ser de livros!

Eu não tenho motivos para ser uma pessoa triste. Eu coloco na balança tudo aquilo que me faz bem. Do outro lado as pequenas coisas que me agonizam. E vejo que sou sim uma pessoa feliz. Em alguns dias a balança caí pro lado negativo. E então neste dia fico triste, mas somente neste dia. Até porque, estar não quer dizer ser.

Me desculpem por não ser perfeito... eu ainda estou crescendo, mas não me atrevo a pedir pra ninguém me esperar... pois, quando eu crescer, meus verdadeiros amigos estarão lá!

E você só passa a entender o que é ser forte de verdade, quando começa a usar seus próprios pontos fracos como defesa.

A vida, pra ser boa, depende da energia positiva que passamos a ela...

O telefone grita e eu logo penso ser meus amigos novamente. Trancado num sábado inteiro, detestando a TV, os insetos, as manchas na parede da sala e, cada vez mais, amando o meu sofá, meu cão e o cheiro de casa desarrumada. Mas aí eu atendo e é ela. É, ela com teu tom de voz misterioso e com um jeito de, só pelo telefone, já saber que eu não almocei direito, que eu nã
o corto minhas unhas e que minha barba está por fazer há dias. “Quero te ver”, ela diz. “Venha”, eu resmungo.

Ela diz que está vindo e eu já começo a arrumar a casa, a cara e até penso em dar um banho no cachorro. Espalho alguma essência pela sala, abro as janelas e tento, da minha forma torta, disfarçar qualquer solidão que me acompanha nesses dias de junho. Ela chega, sobe e o porteiro nem avisa mais. Abre a porta que insisto em deixar aberta e me pega de surpresa olhando CDs legais. Me pede para colocar Pink Floyd e deixar rolar a tal "nossa música". Eu sorrio e tento disfarçar qualquer vontade de agarrá-la de saudade.

Começa a tocar “Wish you were here” e eu digo que escolhemos uma música muito ruim para o nosso caso. Ela diz que tudo é real em nosso pseudo-relacionamento e que canções de saudades nunca saem de moda. Eu desconverso, numa eterna tentativa de não deixá-la saber que canto como um louco esta nossa canção em noites de frio, vodca e cânhamo.

Ela se deita. Elogia minha coleção de cervejas importadas e diz que meu cachorro precisa passear um pouco. Depois, transamos, trepamos ou algo assim. Tudo, menos amor. A gente se ajeita no sofá-cama, na blusa flanelada, no edredom velho e nas rodas de ciranda. Mas nunca no “amor”. Amor é palavra besta que fugiu do nosso dicionário e uma ilha desconhecida que não pertence ao nosso mapa-múndi.

Ela volta aqui como quem nunca saiu. Como quem brinca de se esconder em meus vinis. Como quem se veste dos meus quadros. Como quem se disfarça nos meus livros. Volta aqui sabendo que irá embora de novo. Ela sempre vai. Sempre vem. Volta com novidades e se vai com meus beijos e algumas queixas por tuas ausências. Nós seríamos um ótimo caso de amor veraneio. Mas sem as juras eternas de saudade e com a distância inventada.

Quero hoje me livrar da escravidão da hipocrisia...quero ser forte para permanecer de pé...vou deixar de fora as pedras...pra me proteger dos fracos...as toras deixarei dentro de mim...pra aquecer o entendimento daqueles que me escultam...minha personalidade humana...não toca todos os corações...eu amo com intensidade e sem egoísmo...quero que minha voz...voe como polaridade no espaço infinito...quero tocar o seu coração...se livre das convenções culturais...sinto você a ponto de sentir sua carne...sinta minhas mãos que lhe afagam...sou vibração que transmuta...a tornar sua alma profundamente leal.