Sensibilidade Sentir

Sinto falta mesmo é de não sentir nada. Eu não sentia nada. Era tão bom.

É, eu escuto música no último volume. Porque eu gosto de sentir que há apenas eu e o som daquela melodia no mundo. No meu mundo.

Ainda que sentir de verdade pareça uma outra vida, às vezes cansa viver dentro das coisas que invento. Com você, mesmo eu inventando tudo também, dá pra ter essa sensação de desordem, atropelamento, vida dizendo e não minha cabeça falastrona.

Sentir tudo de todas as maneiras, viver tudo de todos os lados, ser a mesma coisa de todos os modos possíveis ao mesmo tempo.

Os sentimentos que você não consegue evitar, são os que você menos quer sentir. Não é?

Não tem nada que me deixa mais inteira do que sentir o medo de ser despedaçada.

Eu quero o pensar-sentir hoje e, não, tê-lo apenas tido ontem ou ir tê-lo amanhã. Tenho certa pressa em sentir tudo.

Baby eu lamento, mas não tenho tempo de sentir as tuas dores, as minhas eu já não aguento.

Sentir saudades é absolutamente comum, mas entenda, o passado não volta mais. Olhe para frente.

Basta pensar em sentir
Para sentir em pensar

Irônico é a gente se sentir sozinho com mais de 6 bilhões de pessoas no mundo.

É preciso ter coragem para sentir medo.

Que volúpia não é sentir-se sinceramente abominável.

Por um instante quis sentir falta de alguém, mas não consegui me lembrar de ninguém. Por outro instante quis inventar uma pessoa, mas eu era tão de verdade naquele momento que me faltou capacidade para ser enganada.

O sentir é um pensar extravagante.

O passado seria tolerável tão-somente para quem se sentir superior a ele, ao invés de ter de admirá-lo estupidamente, sob a noção da importância atual.

Posso de repente entender e não sentir.

É como mastigar bem devagar, sentir o gostinho incrível de tudo aquilo que te faz sofrer e, bem bonita, engolir sorrindo.

Eu e essa mania estúpida de sentir e não falar.

Que suave é o ar!
Como parece
Que tudo é bom na vida que há!
Assim meu coração pudesse
Sentir essa certeza já.
Mas não; ou seja a selva escura
Ou seja um Dante mais diverso,
A alma é literatura
E tudo acaba em nada e verso.