Sempre Respondo com um Sorriso

amor
também rima com flor,
por que então
você escolheu
que o nosso
rimasse com dor?

⁠Ninguém percebe quando partimos. Quero dizer, o momento em que realmente escolhemos partir. Na melhor das hipóteses você pode sentir um sussurro ou uma onda de sussurros ondulando subitamente.

⁠Eu estive aqui por um momento e depois parti. Eu desejo a todos uma vida longa e feliz.

⁠Eu não estava perdida, nem congelada ou morta. Estava viva. Viva no meu próprio mundo perfeito.

⁠Vi o horizonte azul entre o céu e a terra. O dia não se alterou… e a cada noite, sonho o mesmo sonho. O cheiro de flores silvestres… O grito que ninguém ouviu… O som do bater do meu coração… como um martelo contra o prego. E os ouço chamando, as vozes dos mortos. Eu queria segui-los até encontrar uma saída. Mas eu sempre retorno para a mesma porta.

Quando as coisas são devagar, tudo fica mais triste e mórbido

⁠Teu olhar me faz enlouquecer. O azul dos teus olhos forma uma combinação perfeita com os meus olhares castanhos, são como as águas dos mares que se misturam com o marrom dos grãos de areia.

⁠“Quando a sua "brincadeira" constrange, humilha e machuca o outro de alguma forma, você está na verdade cometendo um ato de desrespeito.”

⁠Sabia que conversar é a coisa mais sexy?

Uma palavra pode ajudar.
Um sorriso pode acolher.
Mas só um abraço consegue acalmar.

19/02/2018

A realidade é que a pequenez dos sonhos alheios me afoga. Procuro a equivalência num caminhar de sonhos, mas encontro medos bobos, frivolidades de um amor que resultou inútil e cegueiras sociais. E, inevitavelmente, quanto mais ficamos experientes nas fluências da vida, menos aguentamos o estreito horizonte e as verdades absolutas estampadas em testas tão pouco sorridentes.

E assim, ás vezes, vivemos nesse marasmo de pessoas, onde todas elas dizem sonhar diferente, mas agem tão, tão iguais.

⁠Um dia que a gente fica,
sem reclamar,
a gente ganha,
um sorriso de Jeová!

"Sócrates Por Acaso"

Estas coisas sem nenhum sentido,
Estes pensamentos que me confundem,
Estes desejos que me dominam
E me levam a estes atos inconseqüentes.

Parece um tanto lúdico,
Um tanto louco,
E é claro que por tudo isso: MUITO BOM!
Se não fosse eu não estaria assim.

Difícil de descrever,
Impossível de se demonstrar,
Mas o complicado mesmo
É saber no que vai dar.

Incerto? Talvez.
Concreto? Não sei.
É como Sócrates falou:
“Só sei que nada sei!”

⁠Por isto gosto de pegar a estrada. É bom para fazer você lembrar que o mundo é maior do que o interior da sua cabeça.

⁠As pessoas pensam em si mesmas como pontos se movendo no tempo. Mas acho que é o contrário. Estamos imóveis, e o tempo passa entre nós soprando como um vento frio.

⁠"⁠Bonedog"

Voltar pra casa é terrível, quer os cães lambam o seu rosto ou não.
Se você tem uma esposa ou apenas solidão em forma de esposa esperando você, voltar para casa é terrivelmente solitário.
De tal modo que você pensará na opressora pressão barométrica lá de onde acabou de voltar com afeição, pois tudo é pior após chegar em casa.
Você pensa nas pragas grudadas nos talos da grama, longas horas na estrada, assistência rodoviária e sorvetes e as formas peculiares de certas nuvens e silêncios com nostalgia, porque você nem queria voltar.
Voltar para casa é... simplesmente horrível.
E os silêncios caseiros e nuvens não ajudam em nada, além do mal-estar geral.
Nuvens, do jeito que elas são, são de fato suspeitas e feitas de um material diferente, do que daquelas que você deixou para trás.
Você mesmo foi cortado de um outro pano nublado, devolvido, remanescente, malfadado pelo luar, infeliz por estar de volta, esgarçado em todos os pontos errados, um terno desfiado, maltrapilho, surrado.
Volta pra casa, aterrissado da lua, forasteiro. A força gravitacional da terra, um esforço agora redobrado, desamarrando seus cadarços e os seus ombros, entalhando mais fundo a estrofe de suas preocupações em sua testa.
Você volta para casa afundado, um poço ressecado ligado ao amanhã por um frágil fio de... Enfim.
Você suspira no massacre de dias idênticos, que é melhor aceitar, de uma vez.
Bem... enfim, você voltou.
O sol sobe e desce como uma puta cansada. O clima imóvel como um membro quebrado, enquanto você não para de envelhecer.
Nada se move, além das marés de sal no seu corpo. Sua visão embaça, você carrega o seu clima com você, a grande baleia azul, uma escuridão esquelética.
Você retorna, com uma visão de raio x, seus olhos se tornaram famintos. Você volta pra casa, com seus dons mutantes, para uma casa óssea.
Tudo o que você vê agora, é tudo... osso.

(Poema Bonedog, de Eva H.D.)

Minha casa é pequena mas minha piscina é bem grande.

⁠Parece que eu estava vendo como eles eram, vendo como serão e depois de eles morrerem.

⁠– Você pode ficar aqui. Não precisa ir.
– Ir para onde?
– Para a frente.

⁠Suspeito de que os humanos sejam os únicos animais que sabem a inevitabilidade de suas mortes. Outros animais vivem no presente. Os humanos não podem, então inventaram a esperança.