Sempre Precisamos de um Amigo Brincalhao

O que é o amor? - um conto simples, dito de muitas maneiras.

Para mim, o importante em poesia é a qualidade da eternidade que um poema poderá deixar em quem o lê sem a ideia de tempo.

Ser mãe não é uma profissão; não é nem mesmo um dever: é apenas um direito entre tantos outros.

Ninguém deve ser igual ao outro, e sim igual ao mais alto!
Como realizar isto? Que cada um seja completo em si.

A arte não é um estudo da realidade positiva; é uma busca da verdade ideal.

Em terra de cegos, quem tem um olho é rei.

Saber sacrificar tudo a um dever é a principal e mais difícil ciência que nós temos de aprender na vida.

O amor é um som que reclama um eco.

É um império
essa luz que se apaga
ou um vaga-lume?

O amor é um estado essencialmente transitório. É como uma enfermidade. Tem a sua fase de incubação, o seu período agudo, a sua declinação e a sua convalescença. É um fato reconhecido e ratificado por todos os fisiologistas das paixões.

Se existe uma solidão em que o solitário é um abandonado, existe outra onde ele é solitário porque os homens ainda não se juntaram a ele.

As pessoas com privilégios preferem arriscar a sua própria destruição a perderem um pouco da sua vantagem material.

Um tão forte perfume de virtude é suspeito.

Na verdade um livro que não merece ser lido duas vezes não é digno de ser lido nem uma vez.

Vós que escreveis, escolhei um assunto correspondente às vossas forças.

A melancolia não passa de um entusiasmo que arrefece.

A verdade é que a pena, na mão de um excelente escritor, resulta por si só numa arma muito mais potente e terrível, e de efeito muito mais prolongado, do que jamais poderia ser qualquer outro ceptro ou espada nas mãos de um príncipe.

Em cada homem de talento existe escondido um poeta. Ele manifesta-se no escrever, no ler, no falar ou no ouvir.

O desejo é capaz de cegar, até um sábio.

SOB ESCOMBROS

Um tempo houve em que,
de tão próximo, quase podias ouvir
o silêncio do mundo pulsando
onde também tu eras mundo, coisa pulsante.

Extinguiu-se esse canto
não na morte
mas na vida excluída
da clarividência da infância

e de tudo o que pulsa,
fins e começos,
e corrompida pela estridência
e pela heterogeneidade.

Agora respondes por nomes supostos,
habitante de países hábeis e reais,
e precisas de ajuda para as coisas mais simples,
o pensamento, o sofrimento, a solidão.

A música, só voltarás a escutá-la
numa noite lívida,
uma noite mais vulnerável do que todas
(o presente desvanecendo-se, o passado cada vez mais lento)
um pouco antes de adormeceres
sob escombros.