Sempre Precisamos de um Amigo Brincalhao

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Ter em si próprio uma confiança exagerada é um excelente treino intelectual.

Um corpo vivo e um corpo morto contém o mesmo número de partículas. Estruturalmente não há diferença discernível. Vida e morte são abstrações não quantificáveis, por que deveria me importar?
(Dr. Manhatan em Watchmen)

Um bom líder toma um pouco mais de sua parte na culpa e um pouco menos de sua parte no crédito.

Quando um filósofo completa uma resposta, já ninguém se lembra qual foi a pergunta.

A lembrança serena de uma dor passada traz um prazer.

Quantos mais motivos de interesse um homem tem, mais ocasiões tem também de ser feliz e menos está à mercê do destino, pois se perder um pode recorrer logo a outro.

Há um meio de se conseguir e de se ficar sendo por muito tempo mulher em evidência. Esse meio sempre surtiu efeito: é ser ajuizada com má reputação.

O orgulho é como um íman apontado constantemente para um objecto; a personalidade; porém, ao contrário do íman - ela não possui polo atractivo - repele em todas as direcções.

Sou um homem simples. Tudo que eu quero é sono suficiente para dois homens normais, uísque suficiente para três, e mulheres suficientes para quatro.

O pessimista é um otimista com experiência.

É mais fácil para a imaginação compor um inferno com a dor que um paraíso com o prazer.

Um beijo legítimo nunca vale tanto como um beijo furtado.

A esperança é um empréstimo que se pede à felicidade.

Erudição é a poeira sacudida de um livro para dentro de um crânio vazio.

Amar é ver-se como um outro ser nos vê, é estar apaixonado pela nossa imagem deformada e sublimada.

Donde pode nascer o amor? Talvez de uma súbita falha do universo, talvez de um erro, nunca de um ato de vontade.

As perguntas a que se responde com um sim ou um não raramente são interessantes.

Num voo de pombas brancas, um corvo negro junta-lhe um acréscimo de beleza que a candura de um cisne não traria.

Sei que pareço um ladrão...
Mas há muitos que eu conheço
Que não parecendo o que são,
São aquilo que eu pareço.

É assim que o mundo termina,
não com um estrondo, mas com uma choradeira.

T. S. Eliot
The Hollow Men. In: Poems 1909–1925. Londres: Faber & Faber, 1934.