Se Existir Guerra que Seja de Travesseiro

O mundo da criança é formado por aquilo que o adulto mostra e fala. Por isso, cuidado com as palavras. A criança poderá se tornar um adulto que contempla a beleza da vida ou um adulto que acredita que toda beleza não passa de uma miragem enganosa e sem valor.

Ser pai é ter um coração fora do peito, batendo junto.

Mudar pode ser dolorido, mas não mudar aumenta a ferida que já lateja.

Enquanto houver uma criança com frio, fome e medo; não há possibilidade de acreditar que existe ética!

O câncer estava ali, devorava e deformava o caráter, às decisões, a ética; ele sorria como quem era bom, mas matava, provocava dor e tristeza. O câncer é, aqui, uma metáfora da política desumana e sem ética.

O mundo é cinza, não porque existem nuvens carregadas no céu; mas pela energia humana que se mantém péssima!

Sai do pau de arara para andar de trem. O sistema tem muitas formas para atualizar seus modelos de subalternização e exploração!

A pior mentira é a que se faz para si mesmo!

Jeremias 17:5
“Assim diz o Senhor: Maldito o homem que confia no homem,
que faz da carne mortal o seu braço
e aparta o seu coração do Senhor.” Esse versículo ensina que colocar a confiança total nas pessoas, e não em Deus, leva à frustração espiritual.

Cuidado com os elogios rasgados. Eles são inconsistentes e rasgáveis.

É mesmo possível ter um amigo pedagogo quando se é professor? Claro que sim. Tantos policiais são amigos de traficantes!

E, na solidão reveladora, me encontrei com meu maior e mais inegociável tesouro: meu Si-mesmo.

Hoje eu nasci para a esperança. Ela se revelou para mim como uma besta abismal, embrenhando-se entre as sombras da floresta. Eu estava em uma clareira confortável demais, segura demais, pequena demais, sufocante demais, embora luminosa. Ali, ao redor, escutava as folhas quebrando no chão. Eram passos vagantes, circundantes, tateando a luz do lugar. A fera pulou em mim, e eu caí monumentalmente como o império de uma era inteira. Morri naquela clareira do conhecido, o animal se me assemelhou, reconheci que eu era a própria fera, e renasci para algo maior que eu, algo ainda em mim mesmo. Esperancei-me. Fui, assim, explorar o breu da floresta, porque queria viver deliberadamente.

⁠Não se mede a força de um indivíduo pela grandeza do seu patrimônio, ou pelo poder que detém; mas pelo grau de susceptibilidade ou insusceptibilidade do seu espírito ao contexto em que está inserido.

O espírito forte gera indivíduos livres.

Na ordem da Natureza,
Um estúpido não erra:
ele insiste.

A paz não é luxo para quem conheceu a violência; é conquista.

Engraçado depois de tanto tempo e o sentimento não mundou

É difícil mudar de caminho se, para o ego, a mudança for sinônimo de desistência.

Escolher é sempre tocar o invisível. Não se trata apenas de optar entre um caminho e outro, mas de aceitar que, ao avançar, algo fica para trás. É como colher uma flor e, ao mesmo tempo, renunciar ao jardim inteiro. Há doçura nisso, mas também uma pontada de dor.

A angústia nasce nesse intervalo: no espaço em que os possíveis se multiplicam, mas só um deles se torna destino. A angústia não é inimiga — é sinal de abundância. Só sofre quem percebe que poderia ser muitos, e, no entanto, precisa se limitar a um.

Com o tempo aprendi que as escolhas não são decisões definitivas, mas conversas íntimas com a vida. Algumas falam alto, exigem coragem; outras sussurram tão baixinho que, se não estou atento, passam despercebidas. E mesmo assim, todas me transformam.

Escolher é também confiar: no acaso, no tempo, no mistério. Porque não há como saber aonde cada decisão levará. Há apenas o coração que pulsa e, nele, um delicado chamado que me pede para seguir.

E talvez seja isso o mais belo: perceber que não há escolha perfeita, mas há escolhas que me aproximam de quem realmente sou. A angústia, então, deixa de ser peso e se torna claridade: uma luz suave que me lembra que viver é, antes de tudo, arriscar.

Se você olhar com presença para o que se repete, vai descobrir que nada se repete de verdade. O mesmo sol nunca nasce igual, e a mesma xícara, hoje, pesa diferente na mão. Há um mistério miúdo em tudo o que insiste em parecer comum.

Acontece que a pressa cega os detalhes — e o mundo, quando não é olhado, encolhe. Vira rotina, vira parede branca, vira som de relógio sem música.

Mas se você se inclina, se chega mais perto com a delicadeza de quem escuta o segredo de uma folha, verá que há universos escondidos nas frestas. Um vento que passa entre duas árvores pode ser uma dança. Uma sombra no chão pode ser um poema que ninguém escreveu ainda.

É só questão de treino — desaprender o óbvio, reaprender o espanto. Porque o essencial não grita: sussurra. E só escuta quem vive devagar o bastante para se surpreender com o que já estava ali, pedindo para ser notado.