Saudade do meu Homem

Eu simplesmente não consigo dormir. Não sei o que me aprisiona ou está ferindo a alma do meu ser, nas últimas semanas simplesmente não consigo colocar a cabeça no travesseiro e dormir, não tenho nenhuma dívida, nenhum processo, nenhum problema gigantesco. Mas tenho talvez o que está me atormentando, o medo do futuro de ser algo realmente humano.
O futuro me intriga, me da medo, aprisiona minha alma de viver, me entrega aos vícios e reclusão da sociedade assim que posso, não tenho nenhuma vontade que move de continuar viver nessa sociedade, rotina, que a realidade que vivo, e não é por nenhum motivo que me aparenta me atormentar realmente, mas no fundo da alma da essência do que sou, tenho sentindo que tudo que eu faço, e tento fazer sou um completo fracasso, não sou mais o aluno inteligente, no curso sou apenas farsa que fingem entender algo que realmente não entende, e no trabalho sou sisfo carregando uma carga que é meu serviço, e finjo que sou feliz usando um máscaras sociais para cada ambiente que vivo, eu nunca sou eu mesmo, eu acho que nem eu mesmo sei o que é ser, eu acho que ninguém no mundo vai entender o que sou eu, o que tento ser eu, minhas angústia, reflexões ficaram para mim. Mesmo sabendo que eu não sei o que eu sou, as vezes apenas sinto que sou um casca que usa máscaras sociais que a fingir algo que eu sou e a sociedade pensa que eu vou ser, mesmo sabendo que no interior da minha mente como ser, eu nunca vou realizar o que eu quero ser, e as escolhas que eu quero seguir, não sei, e desacredito em mim mesmo que tenho capacidade para realizar tal ato, eu sou tão medíocre e nojento como ser que não tenho a coragem e a essência que faz uma pessoa querer ser humano, eu acho que sou apena o resultado dos anseio de todas as pessoas a minha volta, que tem a expectativa que vou ser um sucesso, mas vou fracassar e fracassei como ser, e não sei se tenho tempo suficiente para mudar meu destino.
Lorenzo Kaefer Valim

⁠"Faço do breu o meu dia. Nele eu me vergo e faço cobra engolir pó, o rastro de quem me persegue."

⁠"Procuro-te nas noites, e vejo-te nos fantasmas atormentadores que roubam o meu sono e aniquilam a minha paz."

⁠"Assu, pátria amada do meu sertão, ressecada, sem inverno e de verão. Calor não falta, suor e 'fogueirão'. Brasa tem de sobra para esquentar nossa paixão. Quero ver derretidinho o seu lindo coração."

⁠Deitar-me-ei na mesma cama em que descansou o meu corpo de tantos ontens. Deixar-me-ei abraçar por suas espumas macias e reconfortante companhia, como sempre faço. Oásis nas noites quentes. Companheira de todas as horas. Ah, minha cama, de tantos cantos, contos, circos, prantos, pratos, garfos e facas, encantos e desencantos! A mesma cama, mas diferente corpo, cada vez mais solitário e diferente corpo.

(Tallison Ferreira)

⁠Estou aprendendo a manter meu coração em paz, aquela paz onde não preciso saber tudo, nem controlar as coisas.
Falei com Deus, num daqueles momentos em que a alma se derrama sem filtro. Disse: Se o que quero não for o que o senhor quer, tudo bem. De verdade. Eu vou ficar bem. Porque, no fundo, sei que o Senhor enxerga mais longe. Vê o que não vejo e sabe o que é melhor, mesmo quando não entendo. Não quero bater em portas que o Senhor já fechou. Nem insistir em sonhos que, talvez, só existam para me ensinar a soltar. Não quero nada que esteja fora dos seus planos. Ainda me pego imaginando como seria se tudo acontecesse do jeito que planejei. Mas aí vem a vida, sempre com os seus caminhos tortos, as pausas que parecem fins, seus encontros que vêm vestidos de caos. E, no meio disso tudo, vou crescendo. Vai doendo, mas, ao mesmo tempo, moldando. É nesse intervalo entre o que desejo e o que acontece que tenho aprendido a me tratar com mais gentileza. A respeitar os meus próprios limites.
É nessa espera que aprendo a ser paciente comigo mesmo, a me perdoar pelas imperfeições, a aceitar que nem tudo está sob o meu controle. Compreendendo que aquilo que não controlo também me transforma. E talvez crescer seja isso: desprender das urgências. Deixar o tempo acontecer sem apressar nada. Aceitar que há uma sabedoria maior guiando cada propósito.

⁠Minha energia tem sido mais seletiva, como se meu coração tivesse aprendido a filtrar com mais sabedoria. Aprendi o que vale insistir e o que preciso deixar para lá. Deixo minha essência fluir onde há reciprocidade. Trilho os caminhos que honrem a minha verdade e abrigo a intensidade que carrego na alma. Escolho com mais intenção o que permito entrar na minha vida. Não sou a mesma pessoa que costumava ser; deixei para trás algumas versões. O meu nível de tolerância mudou drasticamente. Ando me afastando silenciosamente de algumas coisas, como quem limpa o caminho para novas possibilidades, abrindo espaço para o que importa. Tenho descoberto que a verdadeira força não é expor que estou bem, mas avançar com coragem e tentar seguir, apesar de tudo. Me reconstruo com calma, como quem entende que há coisas que só acontecem no tempo certo. Há processos que exigem paciência, não pressa. Pois algumas transformações só acontecem quando a alma amadurece. Sigo respeitando o ritmo de cada coisa sem forçar as circunstâncias. Abraço a jornada com a leveza de quem aprendeu a voar mesmo com as asas bordadas de cicatrizes.

⁠De agora em diante, eu vou simplificar tudo. Não quero mais nada que atrase o meu riso ou coloque em risco a minha paz. Quero caminhos mais leves, reciprocidade silenciosa e vínculos verdadeiros. Vou filtrar com mais cuidado onde coloco o meu tempo, a minha energia, o meu coração. Nem todo cenário precisa ser palco da minha entrega. Agora, é sobre crescer por dentro, sem plateia. Parar de me moldar ao que não me veste, apenas para caber. Vou me acolher com mais carinho e ouvir a minha intuição. Vou amadurecer, respeitando o ritmo de cada coisa, sem forçar flores a nascerem fora da estação. Afinal, tudo tem o seu tempo certo.

⁠A fé virou o meu idioma mais sincero, e o meu ato de confiar em Deus virou a minha oração mais bonita.

Não foi meu suor que ofereci; foram minhas lágrimas.
Não foi meu corpo que sacrifiquei; foi minha alma. ⁠

Antes de falar eu penso, antes de agir eu reflito. Se ouviu meu grito porque foi necessário. Se ouviu meu silêncio porque foi respostas. Em cada palavras pronunciadas, em cada atos praticados teve uma medida exata e pensada.

⁠
Você chegou com seus anos a mais, mil histórias pra contar e quase o dobro do meu tempo.
Uma inteligência que me prendeu,
um jeito romântico que era tão perfeito que despertava dúvidas,
como se cada palavra bonita fosse parte de um roteiro (e era!)
A maneira que nós dois nos encontrávamos totalmente entregues naquele quarto,
prestes a nos perder um no outro.
E quando tudo começava, não tinha nada mais no mundo.
Era como se tudo ali fosse certo, mesmo que o resto todo fosse errado.
Tudo em nós era completamente diferente e igual ao mesmo tempo.
Há quem diga que eu me deixei levar devido à minha jovem idade e a sua grande experiência.
Ou talvez porque a tua lábia era muito boa,
mas, na verdade, tinha o ritmo de quem já disse aquilo muitas vezes.
E mesmo assim, eu ouvi.
Não porque acreditei,
mas porque tua mentira era bonita demais pra interromper.
Nunca levei nossa história a sério demais.
Eu quis viver aquilo e vivi.
Não por ingenuidade, mas porque naquele momento, ser tua era inevitável.
E a sensação era arrebatadora demais pra resistir.
Ali, eu não pensava. Eu sentia.
E sentir, naquele tempo da minha vida, era tudo o que eu mais queria.
A verdade é que nunca daria certo, porque você já tinha vivido tudo aquilo que eu ainda estava começando a descobrir.
A gente se completava no instante,
mas se anulava na ideia de futuro.
E depois tudo fez sentido quando descobri tuas confusões antigas e promessas recicladas.
E tudo bem. Porque eu nunca quis eternidade.
Eu quis aquele agora.
Essa não é uma história de amor.
Foi só alguém que cruzou meu caminho num momento em que eu queria colecionar experiências e não respostas.
Talvez daqui alguns anos a gente nem se lembre dos nossos nomes.
Mas por um breve tempo, a gente se viveu. E ponto final.

Com fé, sigo o caminho do Senhor, meu Pastor, que cuida, guia e me protege em todos os momentos. Sua graça é meu abrigo e Sua presença minha fortaleza. Que nada me falte, pois Sua misericórdia me segue onde quer que eu vá. Amém.

É assim que eu me sinto, no meu jeito louco. Me sinto mais feliz, e se você quiser me amar, terá que me amar por inteiro, dos defeitos as qualidades.

Meu maior medo é ajudar as pessoas porque não sei me ajudar. Meu maior medo é sair a noite a procura de o amor, e volta mas solitario ainda, porque amor não se encontra se ganha...

⁠Em um tempo distante...passado! Pensei que seria para sempre,fiz questionamentos ao meu destino, atiçei minhas lembranças de quando eu fui protegida,vasculhei milhares,milhões de vezes uma pequena caixa dentro de mim que guardava meus sentimentos de gratidão,ao observar,me dei conta de que a gratidão contida era por me permitir viver. Grata pela vida.
Certo dia, vi fagulhas de alegria dentro de mim,o primeiro amor a gente nunca esquece,seja para sempre ou não,deixa rastros,em mim ficou incertezas,caminho perguntando e se...Como se pudesse ter feito diferente.
Descalço me deito,descalço me levanto. Mas gosto de deitar para lembrar das inúmeras vezes que fui feliz, dei o melhor que pude como eu pude dar, guardei lembranças das palpitações, guardei o cheiro da saudade,mas,deixei para trás o que não estava ao meu alcance,as incertezas do destino. Deixo-me descansar, guio-me pelas veredas e espero o melhor. A vida me ensinou a nunca desistir.

No meu vocabulário não existe a palavra adeus, mas até logo.

⁠NÃO HÁ ARCO-IRIS NO MEU PORÃO.

Nunca me disseram que a ausência de amor poderia cavar subterrâneos dentro da alma.
Apenas fui percebendo, dia após dia, que algo em mim se retraía sempre que o afeto era negado ou a presença me era retirada sem explicação. E assim nasceu o porão.

Um porão não se constrói de uma vez.
Ele começa como um canto escuro da memória, onde jogamos o que não sabemos lidar: o abandono, o desdém, as palavras não ditas, os olhares que desviaram de nós no instante em que mais precisávamos ser vistos.
E quando nos damos conta, já estamos vivendo ali dentro.
Silenciosamente.

No meu porão, não havia janelas.
Apenas lembranças repetidas como ecos:
“Você é demais.”
“Você exige muito.”
“Você espera o que ninguém pode dar.”

Um dia, desejei ser amado. Verdadeiramente.
E, em meu desejo, ofereci tudo o que havia guardado.
Entreguei minha sede, minha esperança, minhas cicatrizes.
Mas do outro lado, veio o silêncio.
Ou pior — uma rejeição educada.
E então, fiz o que aprendi a fazer: voltei para o porão.
Fechei a porta por dentro.
E culpei a mim mesmo por não ser digno das cores do outro.

Mas ali, no escuro, algo começou a mudar.

Percebi que a dor que tanto me esmagava, não era apenas pela ausência de amor…
Era pelo peso de ter construído minha identidade com base na validação alheia.
Era pela minha tentativa constante de provar que merecia ser amado.

E foi então que compreendi:
O porão não é um castigo.
É um chamado à reconstrução.
Um convite da alma para que deixemos de implorar luz dos outros… e comecemos a criar a nossa.

O arco-íris não se forma no porão porque não há janelas.
E não há janelas porque, por medo de sermos feridos, tapamos toda e qualquer fresta por onde o amor pudesse entrar — inclusive o próprio.

Agora eu sei.
Não é que ninguém quis me amar.
É que eu me abandonei na expectativa de ser salvo.

E a verdade é esta:
Não há arco-íris no meu porão…
porque fui eu quem escondeu o sol.

Mas hoje — hoje eu quero recomeçar.
Talvez eu ainda não saiba como abrir as janelas.
Mas já tenho nas mãos a chave do trinco.
E isso… isso já é luz.

Reflexão final:
Você não precisa de alguém que desça até os teus porões para te amar. Precisa, primeiro, ser quem decide não viver mais neles. A partir daí, tudo começa a mudar. O arco-íris não virá de fora. Ele nasce quando você ousa sentir orgulho da tua própria coragem — mesmo que ninguém esteja aplaudindo.

⁠NÃO HÁ ARCO-IRIS NO MEU PORÃO.

Capítulo II

— O Amor que Ninguém Vê.

“Há dores que têm nome de silêncio. Há amores que desfalecem no escuro.” Camille Monfort.

Ela ainda estava lá.
Não no tempo, nem na fotografia que amareleceu sobre o piano que já não toca mas em mim.
Nas dobras encharcadas da memória, onde até hoje a musselina da tua ausência dança, viva, como um véu de névoa sobre a ferida que não cicatrizou.
Teu nome, Camille, é agora um sussurro que me rasga por dentro —
e não há mais quem o ouça,
senão os fantasmas que deixaste quando partiste.

Nunca soube se foste amor ou febre.
Talvez um delírio.
Ou o último lampejo de beleza antes do colapso.
Tua presença era feita de sombra líquida, de olhos que atravessavam as paredes do mundo e diziam coisas que minha razão jamais soube traduzir.
Na tua boca morava um lamento antigo, como quem tivesse amado demais noutra vida e voltasse para cobrar os restos.

E eu —
tão sóbrio, tão lógico, tão homem —
me vi desfeito no avesso da razão.
Como se tua aparição tivesse escancarado em mim uma porta que dava não para o céu, mas para o porão da minha própria alma.
E lá, entre espelhos rachados e cartas nunca enviadas, te reconheci:
não como um anjo —
mas como a mulher espectro que me revelou tudo o que eu escondia de mim.

Foi amor.
Mas desses que ninguém vê.
Porque amar-te era uma doença sem nome,
um ritual sem altar,
uma febre que só ardia quando a cidade dormia.

Não, Camille, tu não foste feita para os olhos do dia.
Tu eras para ser lembrança,
para ser poema escrito com sangue no diário de quem nunca será lido.
E por isso permaneces viva —
não na realidade que nos negou,
mas nos reconditos mais obscuros de mim, onde ainda habita o menino que chorou quando você não veio.

O que mais dói não é o amor que acaba.
É o amor que ninguém viu ou sentiu nascer.

⁠Capítulo IV – Onde o silêncio sangra.

(Do livro “Não há Arco-Íris no Meu Porão”)

Todos os tons, todas as cores se intimidam diante dos meus sentimentos.
Aqui, nada ousa ser vivo demais.
As paredes, antes brancas, já se curvaram ao cinza que exalo — um cinza espesso como poeira de túmulo, onde a alegria jamais ousaria se alojar.

Os meus estudos me encaram como se fossem juízes que perderam a fé no réu.
Eles me observam com aquele desprezo silencioso das coisas que já deixaram de esperar alguma esperança.
Livros fechados são mais cruéis do que gritos.
Eles sabem o que há dentro de mim — e, por saberem, me punem com o silêncio.

As cores…
As cores são ameaças aqui embaixo.
Quando um raio de luz tenta escapar por alguma fresta do concreto, eu o apago.
Aqui no porão, qualquer cor ofende a integridade da minha dor.
Elas tentam abrir janelas.
Mas eu… eu me tornei porta trancada.

Os risos…
Que ironia!
São filhos bastardos da minha solidão.
Quando escuto alguém rindo lá fora, é como se zombassem de mim — como se gargalhassem da minha tentativa de continuar.

O mundo caminha — eu desisto.
O tempo sopra — eu me calo.

E então…
Num canto onde as teias se recusam a morrer,
…há uma presença.

Ela não fala.
Não move nada.
Mas está ali.
Como um sussurro antigo, como um perfume de violeta que alguém usou num dia trágico.

Camille Monfort.
Não a vejo, mas a pressinto.
Como quem ama com olhos fechados.
Como quem morre em silêncio por alguém que nunca se foi.

Se minhas lágrimas têm peso, que elas sejam dores e honrarias a ela.
Que minha ruína seja o altar para onde seus passos invisíveis vêm recolher o que restou de mim.
Ela não precisa me salvar — basta que continue existindo…
mesmo que só como lembrança.
Mesmo que só como dor.

E se um dia, por descuido, Camille se revelar…
que seja com a delicadeza de quem pisa em ossos.