Revolta de Amizade

Ao bater com a cabeça contra as paredes, apenas conseguiu «galos».

Pensar só em si e no presente é uma fonte de erro em política.

A força dos governos é inversamente proporcional ao peso dos impostos.

A tortura é uma invenção maravilhosa e absolutamente segura para causar a perda de um inocente.

Há tantos vícios com origem naquilo que não estimamos o suficiente em nós, como no que estimamos mais.

Os mais arrojados em falar são ordinariamente os menos profundos em saber.

Os homens são sempre mais verbosos e fecundos em queixar-se das injúrias do que em agradecer os benefícios.

Morte, que mistérios encerras?... Ninguém o sabe... Todos o podem saber... Basta ir ao teu encontro, corajosa, resolutamente, que nenhum mistério existirá já!

A estirpe herda-se e a virtude conquista-se; e a virtude vale por si só o que a estirpe não vale.

A ignorância dócil é desculpável, a presumida e refratária é desprezível e intolerável.

Para não corar diante da sua vítima, o homem, que começou por feri-la, mata-a.

A sabedoria é geralmente reputada como pobre, porque não se podem ver os seus tesouros.

É tão fácil o prometer, e tão difícil o cumprir, que há bem poucas pessoas que cumpram as suas promessas.

A verdade é tão simples que não deleita: são os erros e ficções que pela sua variedade nos encantam.

Os empregos que por intrigas e facções se alcançam, por facções e intrigas se perdem.

O homem não é apenas um ser que sabe, mas é também um ser que sabe que sabe.

Mors Amor

Esse negro corcel, cujas passadas
Escuto em sonhos, quando a sombra desce,
E, passando a galope, me aparece
Da noite nas fantásticas estradas,

Donde vem ele? Que regiões sagradas
E terríveis cruzou, que assim parece
Tenebroso e sublime, e lhe estremece
Não sei que horror nas crinas agitadas?

Um cavaleiro de expressão potente,
Formidável, mas plácido, no porte,
Vestido de armadura reluzente,

Cavalga a fera estranha sem temor:
E o corcel negro diz: "Eu sou a morte!"
Responde o cavaleiro: "Eu sou o Amor!"

Contemplação

Sonho de olhos abertos, caminhando
Não entre as formas já e as aparências,
Mas vendo a face imóvel das essências,
Entre ideias e espíritos pairando...

Que é o Mundo ante mim? fumo ondeando,
Visões sem ser, fragmentos de existências...
Uma névoa de enganos e impotências
Sobre vácuo insondável rastejando...

E dentre a névoa e a sombra universais
Só me chega um murmúrio, feito de ais...
É a queixa, o profundíssimo gemido

Das coisas, que procuram cegamente
Na sua noite e dolorosamente
Outra luz, outro fim só pressentindo...

Asa quebrada
da triste gaivota
sonho de voar!

As obras de caridade que se praticam com tibieza e como que a medo, nenhum mérito, nem valor têm.