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O desligamento e o encontro consigo próprio


Desligar não é fugir. É parar de sangrar por dentro por coisas que não te escolhem. É cortar o ruído, as expectativas alheias, a necessidade de explicar tudo. Dá medo porque o silêncio não aplaude. Ele só mostra.
No começo, vem o vazio. Normal. Sem plateia, o ego entra em abstinência. Depois, aparece o essencial. Aquilo que sobra quando ninguém pede nada de ti. O corpo desacelera, a mente para de negociar migalhas, e a verdade começa a falar sem maquiagem.
Encontrar-se é um processo nada romântico. Envolve encarar limites, lutos pequenos e grandes, e a constatação incômoda de que nem tudo foi culpa dos outros. Também envolve perceber a própria força, que estava ali o tempo todo, soterrada por ruídos.
O desligamento limpa o terreno. O encontro constrói. Um exige coragem. O outro, honestidade. Quem passa por ambos não volta igual. Volta mais simples. E muito menos disponível para o que não é real.

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"Minhas Tias das Igrejas estiveram aqui para recolher cestas básicas para o pessoal da Comunidade. Elas fazem bom trabalho mas, infelizmente, também se apresentam e se comportam como 'Especialistas' em Deus e em Jesus, coitadas! Ainda bem que posso por aspas em 'Especialistas'. Ainda bem e Ahmém!"

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"A Jornalista que me pediu Lista das 3 Mais Belas Músicas Brasileiras e que me perguntou se acredito em Milagre, agora quer saber o que acho dos Beatles e se eles foram mesmo Fenômeno. Vou recebê-la no próximo final de semana, para responder. A mãe dela também virá (ambas são Minhas Vizinhas)."

Sou poeta e tenho uma obrigação: fazer as pessoas felizes.

Você pode sair por aí, ficar à toa, fazer o que sente vontade, conversar com quem quiser, conhecer tudo e todos, viajar, viver na cidade ou no mato. Pode sentir cheiros novos, ouvir sons diferentes, experimentar outros gostos. Pode viver outras realidades, outros mundos, conhecer outros tipos de pessoas, dançar outros ritmos, conhecer outras culturas. Pode sentir, andar, sair, explorar, amar. Pode viver.

Não podemos mudar o mundo, pois o mundo já muda a todo momento, a todo instante. O que podemos fazer é participar dessa mudança. E para participar dessa mudança, basta viver para nós mesmos. Ao viver para nós, já estamos contribuindo para a transformação do mundo.

Está na nossa Constituição Brasileira que todos os brasileiros têm o direito à educação, saúde, alimentação, trabalho, moradia, transporte, lazer, segurança, previdência social, proteção à maternidade e à infância, e assistência aos desamparados. Esses direitos devem ser garantidos e pagos pelo Estado, com o nosso próprio dinheiro, para beneficiar a população. Porém, o que vemos é que não seguem nada do que está escrito na Constituição.


A educação, que deveria ser um direito fundamental, é uma farsa. Está sabotada e não merece nem o nome de educação, pois não cumpre com o seu papel. Não temos saúde, pois se tivéssemos, não veríamos pessoas morrendo nas portas dos hospitais. Não temos alimentação, pois, se tivéssemos, não haveria pessoas passando fome nas ruas. Não temos moradia, pois, se tivéssemos, não haveria tanta gente pagando aluguel ou em situação de rua, sem ter onde morar.


Ou seja, a Constituição não é respeitada em nada do que está escrito. Eles passam por cima de tudo e desviam o nosso dinheiro, que deveria ser utilizado para o nosso benefício, para pagar os interesses de banqueiros, investidores, financiadores de campanha e megaempresários, tanto nacionais quanto internacionais.


Art. 6º – São direitos sociais a educação, a saúde, a alimentação, o trabalho, a moradia, o transporte, o lazer, a segurança, a previdência social, a proteção à maternidade e à infância, a assistência aos desamparados, na forma desta Constituição.

Ateísmo não é apenas descrença em deuses e sim a descrença no sobrenatural.

Tudo edificado com amor torna-se uma obra erguida pela Graça de Deus, permanecendo firme, pois o amor constrói e a Graça sustenta.

A LIVRARIA SARAIVA É LOGO ALI!


Durante mais de duas décadas em São Paulo, um dos meus refúgios preferidos era a Livraria Saraiva da Avenida Paulista. Não era apenas um passeio: era um lugar onde eu respirava melhor. Gostava especialmente dos dias de lançamento. Caminhava entre estantes, observava o movimento, sentava de longe e ficava olhando os escritores assinando livros, dedicando palavras, recebendo leitores. Aquilo me parecia grandioso, quase mágico. Eu me sentia parte daquele cenário, mas apenas como espectador. Para mim, estar do outro lado da mesa ainda era um sonho distante.
O mundo girou, o sonho mudou de lugar e em 2013, voltei para Carlópolis. 
Logo nesse retorno, fui presenteado com um momento inesquecível: o lançamento do livro “Os Pioneiros”, da escritora Dona Helena Ribeiro de Proença, mais conhecida como: minha mãe. Ver sua obra escrita a mão aos 84 anos ganhar forma pública, reunir pessoas e provocar emoções, foi um marco. 
Ali, algo mudou dentro de mim. 
Pela primeira vez, aquele sonho de ser escritor começou a parecer possível.
Então, minhas histórias deixaram o silêncio da mente e ganharam corpo na insistência diária da escrita. Houve muito estudo, leituras vorazes, dois livros por mês. 
Até que, após cinco anos, parecia tudo pronto. Mas não estava. Veio a pandemia, o tempo suspenso, o medo, mais três anos de espera e reescritas.
Enfim, em 2024, “A Saga dos Cataventos – O Mal Nunca Dorme” estava impresso. Veio a noite do lançamento: taças erguidas, amigos reunidos, abraços demorados, páginas autografadas, flashes e encontros, digno dos lançamentos na editora Saraiva. O mesmo encanto, mas em outra dimensão, outro universo.
Ao olhar para o meu livro pronto, vi um universo se abrindo e entendi que não bastava escrever: era preciso abrir caminhos. Do meu auto¬lançamento nasceu a Editora Café Literário, nada mais que um caminho para textos que pediam luz. Em um ano, vieram dois frutos: Devaneio – Um passeio pelos sentidos, de Lu Barone, e Ecos – O som das emoções, de Maria Rita de Oliveira Bezerra. Obras incríveis, delicadas, profundas, que falam do que mora dentro. Junto com os livros vieram mais noites de lançamentos, mais lágrimas sinceras e a certeza de que a literatura, quando partilhada, se multiplica.
Ao capitanear essas noites incríveis, vendo a alegria vibrando nos rostos, as celebrações, os discursos embargados, senti que havia algo maior ali. Pesquisei nos grupos de escritores que freqüento e descobri que em toda a região, as noites com o brilho e o glamour dos grandes centros, só existe em Carlópolis. Um luxo raro, íntimo, impossível de medir. Um gesto de amor à literatura. Um orgulho para a nossa cidade que não tem preço.
Sim, ainda há pouco incentivo e muito silêncio. 
Mesmo assim, diante de telas que hipnotizam e da descrença que se espalha, a Editora Café Literário segue firme. 
A parte boa é que em 2026 teremos mais lançamentos, mais noites de encontros, mais celebrações, mais abraços, mais historias compartilhadas. 
Confesso: ainda somos poucos, quase invisíveis, porém intensos.
Enquanto a pressa governa e a falta de cultura se multiplica, escolhemos o gesto lento da palavra, o calor do abraço e a permanência da literatura.
Se um dia busquei encanto entre prateleiras famosas, hoje sei: criamos aqui o nosso próprio templo dos livros, a nossa própria Livraria Saraiva, viva, próxima e cheia de histórias.

PESSOAS E TEMPEROS

Para mim, cozinhar e me relacionar com as pessoas são gestos que nascem do mesmo lugar. Ambos exigem presença, atenção e, acima de tudo, vontade genuína de cuidar. Quando cozinho, assim como quando me aproximo de alguém, sei que não basta estar ali de corpo inteiro; é preciso estar inteiro por dentro.
Na cozinha, aprendi que cada pessoa tem seu próprio gosto, seu tempo e suas preferências. Com as pessoas é igual. Nem todo mundo gosta do mesmo tempero, nem todo mundo se abre da mesma forma. Há quem precise de calma, quem prefira intensidade, quem se sinta confortável no silêncio. Cozinhar me ensinou a observar, a respeitar limites e a entender que amor não é impor, mas adaptar.
Assim como nos relacionamentos, cozinhar envolve tentativa e erro. Às vezes exagero no sal, às vezes falta coragem para arriscar algo novo. Em ambos os casos, é preciso humildade para reconhecer, ajustar e seguir. Relações, como receitas, não ficam prontas de imediato. Elas pedem tempo, paciência e constância.
Quando cozinho para alguém, faço o mesmo que faço quando me importo de verdade: penso antes, preparo com cuidado e entrego com verdade. Não existe afeto apressado. Tanto um prato quanto uma relação mal cuidada revelam rapidamente a falta de atenção. Já aquilo que é feito com carinho sustenta, aquece e permanece.
Relacionar-se, assim como cozinhar, é um ato de doação. É oferecer algo que saiu de mim para nutrir o outro, sem a garantia de retorno, mas com a esperança sincera de acolhimento. Nem sempre o prato agrada, nem sempre o sentimento é correspondido, e tudo bem. O valor está no gesto.
No fundo, acredito que amar é isso: estar disposto a preparar o melhor que se pode, com o que se tem, para quem se escolhe cuidar. Seja numa mesa posta ou numa conversa silenciosa, é no cuidado diário que os vínculos se fortalecem.

O racionalista pensa, enquanto o religioso reage à voz do seu domador tal como um animal treinado para atuar no circo.

O ateu autêntico consegue encontrar propósito sozinho.

Não ore por algo melhor, mas lute com todas suas forças por uma vida melhor.

O ateísmo é a antirregião.

As religiões são como empresas e são um movimento político extremista.

O mundo tenta limitar, mas Deus trabalha sem limites.

Até sonhos considerados impossíveis aos olhos humanos, Deus realiza para mostrar que Ele é soberano.

UM PRETEXTO CHAMADO LIVRO


A casa de esquina parecia abandonada, mas não estava. Apenas vamos chamar de silêncio aquilo que sobra quando as pessoas vão embora. Foi ali que Lázaro, aos trinta anos, parou o carro num sábado de sol em brasa, em Cuiabá. Vendedor da Barsa, trazia na mala enciclopédias e, sem saber, também carregava destinos alheios. Tocou a campainha com cuidado, como quem não queria acordar lembranças. O homem que abriu a porta era viúvo. A solidão morava nele sem pedir licença. Não havia brinquedos no quintal, nem vozes nos corredores, nem pressa alguma para o futuro. Tudo indicava que aquela casa não precisava de livros. Ainda assim, Lázaro entrou. Falou da Barsa como quem fala de permanência. Disse que ali estavam respostas para perguntas que nem sempre eram feitas. Que os livros resistiam ao tempo, às ausências, à poeira dos dias. O senhor escutava em silêncio, olhos pousados em um ponto distante da sala, talvez no passado. A venda aconteceu sem celebração. Apenas aconteceu. Como acontecem as decisões importantes. Depois, o suco de caju. Doce, fresco, quase uma gentileza antiga. Entre um gole e outro, o senhor confessou o motivo da compra. Tinha netos, mas os via pouco. Talvez, disse ele, os livros servissem de pretexto. Um motivo legítimo para que eles voltassem. Para que a casa voltasse a ter passos, perguntas, risos espalhados pelo chão. A Barsa não era sobre pesquisa. Era um chamado.
Lázaro saiu entendendo que a solidão faz as pessoas criarem armadilhas delicadas para o amor: uma coleção de livros, uma mesa posta, uma desculpa bonita para não desaparecer sozinhas.


A solidão ensina que pessoas não compram coisas por necessidade material, mas por esperança, criando gestos e pretextos para trazer de volta quem o tempo afastou, tentando transformar silêncio em presença.

Quando Deus está no controle, até o que parecia loucura se transforma em propósito.

O mundo luta contra a vontade de Deus, tenta atrasar, confundir e destruir, mas Deus nunca perde uma batalha.

FILHOS REVOLTADOS.

Há filhos que crescem sentindo um desconforto constante dentro da própria casa. Não é briga declarada, nem ódio explícito. É um incômodo silencioso que se transforma em distância. Eles culpam os pais pelo que não foram, pelo que não tiveram ou pelo que acreditam que mereciam ter sido. Carregam uma insatisfação permanente, como se algo essencial lhes tivesse sido roubado na infância.
Esses filhos raramente percebem o peso dessa postura. Tornam-se ásperos no trato, impacientes, mal-educados nas pequenas coisas. Respondem com ironia, com silêncio agressivo ou com desprezo disfarçado. Preferem a rua à casa, o sofá do amigo ao próprio quarto, a madrugada fora ao convívio familiar. E quando estão em casa, fecham-se. Trancam-se no quarto como quem ergue um muro para não ser alcançado.
Segundo Floyd, esse tipo de comportamento nasce quando o filho transforma os pais em culpados eternos. Ao fazer isso, ele entrega a própria vida emocional nas mãos do passado. Floyd afirma que, quando o adulto continua exigindo dos pais aquilo que já não pode mais ser dado, ele permanece preso a uma infância não resolvida. A revolta, nesses casos, funciona como uma defesa: é mais fácil acusar do que assumir a própria responsabilidade pela própria história.
O problema é que essa fuga constante cobra seu preço. A casa deixa de ser abrigo. Os pais envelhecem à distância. O diálogo se perde. E o filho, mesmo cercado de pessoas, continua carregando um vazio que nenhuma casa de amigo consegue preencher.
A minha dica, ou sugestão, é dura, mas necessária: esse tipo de filho precisa crescer emocionalmente. Precisa olhar para os pais como humanos falhos, não como deuses que falharam. Precisa parar de cobrar o que já passou e começar a construir o que ainda é possível. Conversar, estabelecer limites, buscar terapia, assumir escolhas. Enquanto a culpa estiver sempre no outro, a vida nunca estará, de fato, nas próprias mãos.

Tudo no mundo pode dar errado, portas podem se fechar e pessoas podem se levantar contra, mas quando um plano está em Deus, nada consegue parar.

Viver não e fácil, esse inicio pode até parecer um pouco depressivo mas e a verdade!  
 Nós seres humanos conseguimos dificultar muito as coisas por exemplo:


Tiramos a habilitação e não queremos ter que renovar ela e pagar por isso. 
Compramos uma casa e não queremos pagar IPTU
 Compramos um veiculo e não queremos pagar IPVA  
 
Esquecemos a felicidade da conquista e focamos apenas nas dificuldades, será que com todo esse tempo de existência do ser  humano alguns ainda não perceberam que cada evolução tem uma consequência, evoluir significa ter mas responsabilidades.

“A natureza criou o tapete sem fim que recobre a superfície da terra.
Dentro da pelagem desse tapete vivem todos os animais, respeitosamente.
Nenhum o estraga, nenhum o rói, exceto o homem.”
Monteiro Lobato
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