Pensamentos Mais Recentes
A Mente Barulhenta dos que se aventuram pela arte de escrever não os deixa experimentar a Solidão.
Há uma espécie de inquietação que acompanha aqueles que escolheram fazer das palavras uma extensão da própria existência.
É como se, dentro deles, houvesse uma multidão permanentemente reunida, falando ao mesmo tempo, disputando espaço, levantando questões, recordando acontecimentos, inventando possibilidades e atribuindo significados até mesmo àquilo que, para os outros, parece não ter importância alguma.
São pessoas que muito raramente estão inteiramente sozinhas, mesmo quando não há ninguém por perto.
Afinal, a mente de quem escreve desconhece o silêncio absoluto.
Enquanto o mundo descansa, algumas ideias continuam acordadas.
Enquanto os outros contemplam uma paisagem, o escritor tenta compreender o que ela desperta.
Enquanto alguém atravessa uma experiência e simplesmente a vive, aquele que escreve, muitas vezes, vive e observa a própria vivência.
Como se uma parte de si estivesse na cena e outra permanecesse do lado de fora, recolhendo detalhes, sensações, gestos e palavras que talvez um dia encontrem lugar em algum texto.
É uma condição muito curiosa.
O escritor pode estar debruçado sozinho diante de uma janela, sentado numa praça quase deserta, numa mesa de bar ou no próprio quarto, mas dificilmente estará desacompanhado.
Há sempre uma lembrança que resolve aparecer, metendo o pé na porta, uma conversa antiga que insiste em ser revisitada, uma pergunta que não encontrou resposta ou uma frase que surge inesperadamente, exigindo atenção.
Sua companhia mais constante talvez seja justamente aquilo que, para muitos, representa um incômodo: o excesso de pensamentos.
A Solidão, para quem escreve, adquire outra dimensão.
Não significa necessariamente ausência de pessoas, mas a possibilidade de encontrar algum repouso dentro de si.
E isso nem sempre acontece.
Porque a Mente Barulhenta transforma pequenos acontecimentos em grandes reflexões, atribui profundidade a gestos aparentemente banais e encontra histórias onde os outros enxergam apenas circunstâncias.
Uma despedida pode durar anos dentro de um pensamento.
Um olhar pode render páginas.
Uma palavra mal colocada pode provocar uma investigação interminável sobre a natureza humana.
Talvez seja por isso que escrever seja, ao mesmo tempo, uma forma de companhia e de exaustão.
O escritor escreve para tentar organizar o que sente, mas, frequentemente, descobre sentimentos que nem sabia possuir.
Começa tentando explicar uma experiência e termina questionando a própria existência.
Para cada resposta que procura, encontra outras dez perguntas.
A palavra que deveria encerrar um pensamento acaba abrindo uma nova porta.
Existe, entretanto, uma contradição bonita e charmosa nesse processo: quem escreve procura o silêncio para conseguir ouvir melhor o próprio tumulto.
Busca momentos de recolhimento, afasta-se do ruído exterior, diminui o ritmo das conversas e tenta encontrar um espaço onde possa permanecer consigo mesmo.
Mas, quando finalmente consegue esse espaço, percebe que o verdadeiro barulho nunca esteve só do lado de fora.
Ele mora na memória, na imaginação, nas expectativas, nos desejos reprimidos e nas inúmeras versões de si mesmo que habitam sua consciência.
O escritor conversa com pessoas que já partiram, discute mentalmente com aquelas que ainda estão presentes, reconstrói diálogos que gostaria de ter tido e ensaia respostas para perguntas que talvez nunca sejam feitas.
Em determinados momentos, sente saudade até do que não aconteceu.
É capaz de sofrer por uma possibilidade perdida e encontrar beleza numa tristeza que ninguém mais percebeu.
Seu pensamento não obedece necessariamente ao calendário, tampouco respeita os limites entre passado, presente e futuro.
Tudo pode acontecer simultaneamente dentro de uma mesma frase.
Mas seria muito injusto considerar esse movimento apenas um fardo.
Há uma riqueza extraordinária em possuir uma mente que não se contenta com a superficialidade das coisas.
É uma maneira particular de habitar o mundo, de perceber suas contradições, de reconhecer a fragilidade das pessoas e de descobrir poesia nos acontecimentos mais simples.
Quem escreve aprende a prestar atenção.
E prestar atenção, em tempos de tantas distrações permanentes, talvez seja uma das formas mais silenciosas de resistência.
O problema começa quando essa atenção se transforma numa obrigação de compreender tudo, explicar tudo e atribuir sentido a cada experiência.
Nem toda tristeza precisa virar texto.
Nem toda alegria precisa ser traduzida em metáforas.
Nem todo acontecimento precisa ser guardado para uma futura composição.
Às vezes, a vida pede apenas que seja vivida, sem testemunhas, sem interpretações e sem a necessidade de encontrar uma frase suficientemente bonita para descrevê-la.
Talvez o maior desafio de quem escreve seja aprender a existir sem transformar continuamente a existência em matéria-prima literária.
Permitir-se experimentar alguma coisa sem imediatamente pensar em como narrá-la.
Chorar sem procurar uma imagem poética para as lágrimas.
Amar sem imaginar o parágrafo que explicaria aquele sentimento.
Caminhar sem precisar converter cada esquina numa reflexão sobre a jornada da vida.
Há momentos em que o escritor precisa abandonar o papel de observador e aceitar ser apenas personagem da própria história.
Precisa permitir que determinadas experiências permaneçam intactas, sem revisão, sem pontuação e sem a interferência de uma consciência que deseja compreender até aquilo que deveria simplesmente sentir.
Talvez a Solidão verdadeira não esteja na ausência de companhia, mas na capacidade de permanecer consigo mesmo sem a necessidade de preencher todos os espaços com pensamentos.
E talvez seja justamente isso que os que se aventuram pela arte de escrever tenham tanta dificuldade em experimentar: a liberdade de não precisar dizer nada, nem mesmo para si próprios.
Mas ainda assim, continuam escrevendo.
Porque há pensamentos que não encontram descanso enquanto não ganham forma, sentimentos que parecem sufocar enquanto permanecem aprisionados e experiências que só se tornam compreensíveis quando atravessam o território das palavras.
Escrever é, em alguma medida, tentar estabelecer uma convivência possível com a própria inquietação.
E quem sabe exista nisso uma das maiores belezas dessa aventura: o escritor nunca está completamente sozinho porque carrega dentro de si um universo inteiro.
Mas também nunca está completamente acompanhado, porque ninguém consegue visitar todas as regiões de sua consciência.
No fim das contas, talvez escrever seja aprender a conviver com essa multidão interior, sem a pretensão de silenciá-la definitivamente.
É compreender que algumas vozes precisam ser ouvidas, outras precisam ser questionadas e muitas simplesmente precisam passar.
É aceitar que nem todos os pensamentos merecem permanência e que nem todas as inquietações precisam encontrar respostas.
Afinal, a Mente Barulhenta dos que escrevem pode até dificultar a experiência da solidão, mas também lhes oferece uma possibilidade rara: descobrir, mesmo nos instantes de maior recolhimento, que existe um mundo inteiro pulsando dentro de si.
E talvez o verdadeiro silêncio não seja a ausência de pensamentos, mas o momento em que deixamos de lutar contra eles.
Aquele instante precioso em que a mente, cansada de tantas perguntas, finalmente permite que a vida aconteça sem exigir explicações.
Até que uma nova ideia apareça.
E tudo comece outra vez.
A armadura do soldado de Cristo, só é eficaz, por causa da oração. Ele sabe que sua vitória depende mais de Deus, do que de sua luta!
O conceito de inferno varia entre culturas e religiões, desde o Sheol neutro do judaísmo ao Hades grego; da metáfora da Geena, o vale de lixo e fogo em Jerusalém, aos dezoito reinos do budismo e às camadas sobrepostas da Divina Comédia de Dante Alighieri.
Dante colocou o pior dos seus infernos no frio absoluto, no gelo. Essa visão sempre me pareceu a mais precisa. O frio não apenas castiga o corpo; ele adormece. Ele induz a um estado de sonolência em que a mente, em vez de se desligar, se volta para dentro, trazendo à tona memórias e reflexões que despertam uma dor não física, mas profundamente psicológica.
Na minha percepção do mundo, na minha microsociedade, o meu inferno não tem fogo e nem gelo. Ele é um inferno da psique humana.
É um inferno feito de palavras. A palavra precisa de uma pá para lavrá-la: no instante em que verbalizamos, lavramos a terra da mente alheia para o bem ou para o mal. Contudo, a maioria das pessoas usa essa ferramenta para o mal, não no descontrole do álcool ou na explosão momentânea, mas no estado mais perigoso: o da raiva sóbria.
Meu inferno foi formado por pessoas que estavam sóbrias, mas cheias de rancor. Pessoas que soltam seu veneno disfarçado de conselho, maquiado de uma ideia de melhoria que jamais existiu. A intenção nunca foi construir, apenas criticar e destruir por dentro.
Esse é o tormento mais doloroso: a catarse sutil da dor verbal, um veneno calculated que atravessa a razão e se instala no âmago da mente.
Hoje mais pais enterram seus filhos que filhos enterram seus pais,pode ser uma “política sem princípios,ou uma necessidade de conhecimento.
Falta de urbanidade e escassez de repertório cultural são manifestações de naturezas diferentes. O comportamento diz respeito ao plano interpessoal — às atitudes, às boas maneiras e à capacidade de responder às circunstâncias.
A cultura abrange o patrimônio coletivo, englobando a linguagem, a produção artística, a memória histórica e o funcionamento das organizações sociais. Querer desconectar totalmente Santa Catarina da Cultura Brasileira é de uma impropriedade tremenda.
O tecido cultural dos 27 Estados é entrelaçado entre si sem prejuízo as suas singularidades.
Nem parece que foi ontem que a gente jurava que se amava
Nem parece que foi ontem que a gente desenhava tantos planos no escuro do quarto
Onde foi que a gente se perdeu, eu não sei
O que saiu da sua boca, eu nunca imaginei ouvir de você
O que foi dito ali, se foi piada, eu já não sei mais rir
Eu rio pra não chorar
Finjo que não escuto pra não sangrar por dentro
Porque cada frase não era poema
Era faca
Era algo que feriu minha alma de um jeito que nem em outra vida, nem em outra encarnação, vai conseguir consertar
Mas quem disse que eu te odiei?
Eu nunca me neguei a te amar
Porque de mim, o que tinha, era só apreço
Só um amor verdadeiro
Um amor que foi tão grande que atravessou o espaço e o tempo
E mesmo depois de tudo, ainda ficou morando em mim, em Silêncio.
Esta noite enterrei meus outros eus….
… O que sonhava morreu de esperar.
O que amava, de tanto sentir.
E o que poderia ter sido se recusou a partir.
— Que fez de nós? — perguntei a mim mesmo.
— Vivi — respondi ao meu eu.
E o silêncio, cruel, sorriu.
Diante das covas, compreendi…
…somos também:
O que não vivemos,
As palavras que não dissemos,
Os amores que não tivemos.
Mas havia uma cova vazia, sem flores, sem nome, sem fim.
Mesmo morto… seguia.
Na lápide, só uma pergunta:
- Quem morrerá amanhã em mim?
(Kanieri Ferraz)
A noite foi longa e a manhã chegou cedo demais... Ela tentou fugir dos pensamentos, mas eles eram muitos... Eles sempre são.
Mas que bom que Ela terá folga deles com o dia cheio. Trabalho, clientes, reuniões, compromissos, família e um mundo inteiro que pedia interação. Afinal, a vida não para e nunca cansa. E ela também não.
Ela sabe que não tem escolha ou escape, a resposta está dentro e só Ela pode encontrar, ainda que, no fundo, quisesse ter companhia nesta jornada.
O dia acabou, mas ainda é cedo demais. Ela quer correr sem parar... Deixar tudo para trás e começar de novo. DE NOVO?
Não. De novo, não. Ela é boa em partir, mas está cansada desta viagem. Ela sabe que fugir não é uma opção e que nunca está só. Afinal, os pensamentos são muitos.
No meio do cansaço, tinha um chocolate e a vontade imensa de saber como foi o dia D'Ele... e então chegou uma crônica. Ele contou do dia dele, das panelas, da rotina que é fuga e disse que a mensagem dela, logo cedo, acalmou seu coração.
Ela leu e o peito apertou. Percebeu que a crônica é o refúgio dele. É no papel, longe do olho no olho, que Ele consegue abraçar. Ela sorriu com as palavras, sentiu o carinho, mas sentiu também o peso da cordada.
A crônica é o lugar onde Ele não precisa lidar com o choro D'Ela no olho a olho, onde pode editar as palavras, respirar e só depois entregar. No texto, Ele sente como ela.
E nesta hora Ela queria muito que a vida real fosse uma crônica.
Então, como foi o seu dia?... Foi tentando juntar os pedaços. Sem procurar culpados ou erros. Apenas passou o dia trabalhando e tentando se colocar em ordem, compreendendo e tentando entender o que a vida queria lhe ensinar.
Ela queria aprender logo, para que a lição não se repetisse novamente... Porque tantos rompimentos já estão doendo demais, e Ela não quer mais viver partidas.
Quer ficar. Quer viver. Ela sonhou e trabalhou muito para isso.
E agora Ela espera que o sono venha mais tarde... Afinal, amanhã tem mais trabalho.
... sobre Ela e Ele
Continuar na direção errada só porque já faz muito tempo que você está nela, isso não vai torná-la a direção certa.
Volte e recomece na direção certa, não perca mais tempo do que já perdeu.
Isso é amor
O que sentimos pelos nossos pais, principalmente quando somos crianças, é algo que vivemos sem questionar, sem desconfiar — simplesmente obedecendo. São aqueles a quem recorremos quando o coração sangra, quando o mundo nos bate...
Com o tempo, a razão ganha voz, e aquele sentimento perde a vez ou apenas se silencia. Mas a magia de tudo aquilo ainda vive.
O que experimentamos na infância, e muitas vezes ao longo de toda a vida, é o prelúdio de algo maior. E é um milagre para quem consegue, apesar de tudo, vivê-lo.
Ele chega quieto, com reservas. Já não é condicionado; é racional.
Porque sabedoria é isso: pensar em como agir, ponderar os prós e os contras, estar convicto das próprias ações. É preciso estar inteiro, consciente de tudo e do todo, sem se perder em um caminho de mão única, mas sem jamais calar o coração.
Não é submissão.
Você chega a um nível em que o amor é um pacote completo, que reúne amizade, admiração, confiança, respeito, paixão...
Isso é amor.
Enquanto alguns monstros tomam conta da cidade,
padecendo e sofrendo, riem das próprias leis.
Queimam dinheiro, fazem festas públicas e orgias;
depois, a culpa é dos bruxos e feiticeiros.
Até a santa igreja é simplicidade queimada,
pois a ideologia implantada queima e tortura —
e, logo em seguida, um sorriso brota
da nova Inquisição.
A negação do raciocínio e o fanatismo
tornam a opressão um fenômeno realista.
Dificilmente alguém escapará:
repressão e intolerância religiosa
fazem parte da farra dos donos do poder.
O bode é culpado e a ovelha está com medo;
falei com o lobo-pastor.
As ovelhas já estão aquecendo a cama
à espera do digníssimo pastor-lobo...
As leis mais alinhadas com o bem-estar
servem apenas aos nobres;
o direito à carne é privilégio
da elite burguesa.
Se quer carne, compre um boi, mate e coma —
ninguém é contra isso.
Mas sobra apenas o carvão da floresta
desmatada pelo garimpo.
Por Celso Roberto Nadilo
Você é minha janela
Que me debruço a olhar
E vejo que através dela
Melhor consigo enxergar.
Gélson Pessoa
Santo Antônio do Salto da Onça RN
10/11/2026
As pessoas que viveram diferente dos rótulos imposto,foram as que mais deixaram legados para a eternidade.
Ó Deus do Universo!
Ó Deus do Universo, ó meu criador;
A ti eu me rendo, Ó meu Redentor;
a ti eu me rendo, de coração.
Ó Deus do Universo, ó Deus de Abraão.
Ás tuas promessas, nunca vão falhar,
Aqui neste Mundo, hão de germinar,
Eu sei que és digno, de adoração;
me rendo aos teus pés, ó Deus de Abraão.
Ó Jesus eu te louvo de coração,
e te agradeço meu querido irmão;
deixas-te tua glória,
para morrer na cruz,
por meus pecados, meu Amado Jesus.
Meu Cristo eu te louvo, enquanto aqui viver;
e após minha morte, vou permanecer.
Contigo na glória, irei me encontrar;
e para sempre Jesus, irei te louvar.
e para sempre Jesus, irei te louvar.
e para sempre Jesus, irei; te louvar.
ANTÔNIO ARAÚJO DE SOUZA
TONNY SOUZZA
Não adianta automatizar um processo ruim. Primeiro se entende o negócio, depois se ensina a máquina.
Imitar a natureza gerou o avião. Imitar a mente gerou a IA. Imitar o cuidado vai gerar o melhor atendimento.
A IA não tem pressa, não tem mau humor e não esquece o cliente. O dono do negócio ainda precisa ter propósito.
