Pensamentos Mais Recentes
Em diversos temas sobre as belezas da vida,
a criança de 4 anos adiciona sempre o mesmo.
Então utiliza-se pedagogicamente esse mesmo, para contar das belezas da vida.
Moniquinha é Moniquinha é sem vice-versa.
Moniquinha é um furacão silencioso no olhar e serenidade ao falar.
Moniquinha é a forma mais pura feita em ouro, é delicada como a flor do jasmim.
Moniquinha dobra o vento, seca o mar e, num toque de deusa, faz tempestade virar calmaria.
Moniquinha, suas reminiscências são gráficos que marcam as lutas travadas e vencidas, quietinha e tranquila.
Moniquinha é cultura, é arte, é história a ser escrita.
Moniquinha é passado, é futuro, é o presente.
Moniquinha é charmosa e marcante, é beleza em pessoa, é divina de alma.
Moniquinha é flor do jardim, é brisa do mar, é luz do luar...
Moniquinha é única e singular, exclusiva, sem igual, é rara e excepcional.
Moniquinha é o começo, é meio e não tem fim…
Liberdade também é ver a luz de cada ser em meio as trevas.
Ser insultado pela escuridão e assim mesmo poder enxergar.
Se você não está no processo de se tornar a pessoa que deseja ser, está automaticamente empenhado em se tornar a pessoa que não deseja ser.
Geralmente, o último gole de vinho não é meu.
Ele pertence aos que suportaram pensar até o fim.
A Oscar Wilde, pela inteligência como arma contra a hipocrisia.
A Hemingway, pela ética seca diante do absurdo.
A Rimbaud, pela violência precoce do gênio e pelo abandono.
A Flaubert, pela disciplina quase cruel da forma.
A Voltaire, pela lucidez ferina,
por ter combatido a estupidez com ironia
quando a coragem ainda era possível.
E o último dos últimos,
quando o vinho já não promete nada,
vai para Baudelaire.
Porque ele soube que a beleza não nasce da pureza,
mas do atrito entre o tédio e o abismo.
Depois disso,
o copo vazio.
O silêncio.
E a noite continua,
como sempre.
"Eu penso; logo, pensamentos são sonhos. O que sonhar? Para que sonhar? Por quê? Sem sonhos não se vive, mas a sociedade capitalista é moldada para nos fazer viver apenas de ilusões.
Quando tudo vira urgência na vida,
Não se tem como descansar,
Mesmo exaurida,
A alma precisa continuar.
Não é desorganização,
é desespero, não despreparo.
É viver com aquele aperto no coração
E um sentimento de desamparo.
Versos Fetais
Demétrio Sena - Magé
Nutro tanta lembrança duma bolha
sob a bolsa de líquidos vitais;
e me sinto perdido igual à folha
que se vai no furor dos vendavais...
O meu corpo cansado está sem cais;
a minh'alma confusa está caolha;
tinha todos os sonhos, e não mais;
tanto vinho; acabei cheirando rolha...
Trago mágoas do mundo e nostalgia
de não ter sensação de noite ou dia,
pois o mundo lá dentro foi completo...
Sinto muito se não sinto mais nada
e perdi meu desejo da jornada;
ou só tenho saudades de ser feto...
... ... ...
Respeite autorias. É lei
Quando crianças, um viveu na normalidade e o outro na sobrevivência.
Agora adultos certamente discutem e dificilmente chegam a um censo comum realmente com satisfação.
A consciência universal já está cada vez mais perto, independentemente de qualquer coisa.
Vai dar tudo certo.
Provações são como tinta em um tinteiro; nela mergulho minha pena e coleciono páginas de conhecimento que registram todos os meus pensamentos.
As provações são o meu tinteiro; mergulho a pena na escuridão do agora para escrever a luz do amanhã.
As provações são para mim como tinta em um tinteiro; nela mergulho minha pena e registro nas páginas do conhecimento um novo pensamento.
Em você há uma áurea
de encanto e paixão,
ternura, inspiração,
desejo,atração, enfim...
Você é muito inteligente.
Eu, pobre poeta somente,
desejo seu abraço quente.
Mas você não é pra mim.
Você é linda e tem sonhos,
sonhos grandes, uma meta.
Você tem grandes ambições.
Eu quero apenas ser poeta.
Seria impossível aos políticos-influencers manter as cabeças dos asseclas alugadas, sem produzir conteúdos diuturnamente.
Porque o aluguel da consciência exige manutenção constante.
Silêncio prolongado gera pensamento próprio — e isso é inadmissível para quem lucra com a ocupação mental alheia.
Por isso, o fluxo não cessa.
Há sempre um inimigo novo, uma indignação reciclada, uma urgência fabricada.
Não para informar, mas para impedir o intervalo — aquele espaço perigoso onde a dúvida nasce e a razão respira.
Conteúdo, nesse caso, não é mensagem.
É coleira, cabresto e afins.
É ruído estratégico para que ninguém escute a própria consciência.
Se é que ela existe.
E assim, enquanto muitos acreditam estar escolhendo lados, apenas renovam contratos invisíveis: retroalimentam a economia da atenção, defendem com paixão e chamam dependência de engajamento.
Pensar por conta própria, afinal, continua sendo o maior risco que qualquer modelo de influência não se atreve a correr.
Em cada templo humano (corpo e vida), coexistem dois seres, um é jovem (a alma), e o outro é eterno (o espírito), a alma tende a atrair para si dores e perturbações, mas em tudo o espírito lhe faz sobressair.
Por vezes, falar é doença e não falar adoece.
A natureza exige equilíbrio (um pouco de cada) e a mentalidade social exige diplomacia (jeito adequado).
A vida oferece a manha da arte para seguir em paz interna.
Onde para parecer normal é necessário se fazer de louco.
Você não é qualquer amor, é o amor da minha vida. A saudade aperta quando a distância insiste em nos separar, mas nem quilômetros conseguem diminuir o que sinto. Cada dia longe só confirma: meu coração mora em você.
