Pensamentos Mais Recentes

Em diversos temas sobre as belezas da vida,
a criança de 4 anos adiciona sempre o mesmo.


Então utiliza-se pedagogicamente esse mesmo, para contar das belezas da vida.

Relacionamento sério no início é fácil, difícil é não ser brincadeira no final.

Vim do pouco e não me iludo com o muito.

A mente acredita naquilo que quer sentir.

Moniquinha é Moniquinha é sem vice-versa.

Moniquinha é um furacão silencioso no olhar e serenidade ao falar.

Moniquinha é a forma mais pura feita em ouro, é delicada como a flor do jasmim.

Moniquinha dobra o vento, seca o mar e, num toque de deusa, faz tempestade virar calmaria.

Moniquinha, suas reminiscências são gráficos que marcam as lutas travadas e vencidas, quietinha e tranquila.

Moniquinha é cultura, é arte, é história a ser escrita.

Moniquinha é passado, é futuro, é o presente.

Moniquinha é charmosa e marcante, é beleza em pessoa, é divina de alma.

Moniquinha é flor do jardim, é brisa do mar, é luz do luar...

Moniquinha é única e singular, exclusiva, sem igual, é rara e excepcional.

Moniquinha é o começo, é meio e não tem fim…

a grandeza de um grande homem se mostra pela maneira como trata os pequenos

hoje me sinto bem hoje me sinto bem so me apetece ficar feliz

Liberdade também é ver a luz de cada ser em meio as trevas.


Ser insultado pela escuridão e assim mesmo poder enxergar.

Se você não está no processo de se tornar a pessoa que deseja ser, está automaticamente empenhado em se tornar a pessoa que não deseja ser.

Geralmente, o último gole de vinho não é meu.
Ele pertence aos que suportaram pensar até o fim.


A Oscar Wilde, pela inteligência como arma contra a hipocrisia.
A Hemingway, pela ética seca diante do absurdo.
A Rimbaud, pela violência precoce do gênio e pelo abandono.
A Flaubert, pela disciplina quase cruel da forma.
A Voltaire, pela lucidez ferina,
por ter combatido a estupidez com ironia
quando a coragem ainda era possível.


E o último dos últimos,
quando o vinho já não promete nada,
vai para Baudelaire.
Porque ele soube que a beleza não nasce da pureza,
mas do atrito entre o tédio e o abismo.


Depois disso,
o copo vazio.
O silêncio.
E a noite continua,
como sempre.

"Eu penso; logo, pensamentos são sonhos. O que sonhar? Para que sonhar? Por quê? Sem sonhos não se vive, mas a sociedade capitalista é moldada para nos fazer viver apenas de ilusões.

Me disse para crer em seu Deus, eu disse que o vi, mas não acreditou.

Se penso logo existo como explicar isso no seculo XXI. onde ninguem mais pensa.

Quando tudo vira urgência na vida,
Não se tem como descansar,
Mesmo exaurida,
A alma precisa continuar.


Não é desorganização,
é desespero, não despreparo.
É viver com aquele aperto no coração
E um sentimento de desamparo.

Versos Fetais

Demétrio Sena - Magé

Nutro tanta lembrança duma bolha
sob a bolsa de líquidos vitais;
e me sinto perdido igual à folha
que se vai no furor dos vendavais...

O meu corpo cansado está sem cais;
a minh'alma confusa está caolha;
tinha todos os sonhos, e não mais;
tanto vinho; acabei cheirando rolha...

Trago mágoas do mundo e nostalgia
de não ter sensação de noite ou dia,
pois o mundo lá dentro foi completo...

Sinto muito se não sinto mais nada
e perdi meu desejo da jornada;
ou só tenho saudades de ser feto...
... ... ...

Respeite autorias. É lei

Quando crianças, um viveu na normalidade e o outro na sobrevivência.


Agora adultos certamente discutem e dificilmente chegam a um censo comum realmente com satisfação.


A consciência universal já está cada vez mais perto, independentemente de qualquer coisa.


Vai dar tudo certo.

Provações são como tinta em um tinteiro; nela mergulho minha pena e coleciono páginas de conhecimento que registram todos os meus pensamentos.

Inserida por FernandoAlva

Cada adversidade é tinta fresca; sem ela, a página da minha evolução permaneceria em branco.

As provações são o meu tinteiro; mergulho a pena na escuridão do agora para escrever a luz do amanhã.

As provações são para mim como tinta em um tinteiro; nela mergulho minha pena e registro nas páginas do conhecimento um novo pensamento.

Em você há uma áurea
de encanto e paixão,
ternura, inspiração,
desejo,atração, enfim...
Você é muito inteligente.
Eu, pobre poeta somente,
desejo seu abraço quente.
Mas você não é pra mim.
Você é linda e tem sonhos,
sonhos grandes, uma meta.
Você tem grandes ambições.
Eu quero apenas ser poeta.

⁠Seria impossível aos políticos-influencers manter as cabeças dos asseclas alugadas, sem produzir conteúdos diuturnamente.


Porque o aluguel da consciência exige manutenção constante.


Silêncio prolongado gera pensamento próprio — e isso é inadmissível para quem lucra com a ocupação mental alheia.


Por isso, o fluxo não cessa.


Há sempre um inimigo novo, uma indignação reciclada, uma urgência fabricada.


Não para informar, mas para impedir o intervalo — aquele espaço perigoso onde a dúvida nasce e a razão respira.


Conteúdo, nesse caso, não é mensagem.


É coleira, cabresto e afins.


É ruído estratégico para que ninguém escute a própria consciência.


Se é que ela existe.


E assim, enquanto muitos acreditam estar escolhendo lados, apenas renovam contratos invisíveis: retroalimentam a economia da atenção, defendem com paixão e chamam dependência de engajamento.


Pensar por conta própria, afinal, continua sendo o maior risco que qualquer modelo de influência não se atreve a correr.

Em cada templo humano (corpo e vida), coexistem dois seres, um é jovem (a alma), e o outro é eterno (o espírito), a alma tende a atrair para si dores e perturbações, mas em tudo o espírito lhe faz sobressair.

Por vezes, falar é doença e não falar adoece.


A natureza exige equilíbrio (um pouco de cada) e a mentalidade social exige diplomacia (jeito adequado).


A vida oferece a manha da arte para seguir em paz interna.


Onde para parecer normal é necessário se fazer de louco.

Você não é qualquer amor, é o amor da minha vida. A saudade aperta quando a distância insiste em nos separar, mas nem quilômetros conseguem diminuir o que sinto. Cada dia longe só confirma: meu coração mora em você.