Pensamentos Mais Recentes

Para mim você é bela ave -livre e fulgás- cantando e encantando em verdes campos, e eu.... Ahhhhh...eu(suspiro)
... eu
Sou como um passarinheiro Cortez, que aguarda ansiosamente que você pouse no mesmo galho

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*Sem máscara*

Eu nasci sem o dom da atuação.

Queria mentir bonito, performar indiferença, vestir um rosto neutro pra sair na rua. Mas meu corpo me trai. Se a boca cala, os olhos gritam. Se os olhos baixam, as mãos tremem. Se tudo em mim congela, o silêncio vira outdoor anunciando o que sinto.

O problema é que nem todo mundo sabe ler.

Não são fluentes na língua que meu corpo fala. Não entendem o dialeto da minha inquietação, o idioma do meu peito apertado. E aí me chamam de exagerada, de intensa, de difícil.

Eu só sinto. Tudo. Muito.

E o que não tem permissão pra sair pela voz, vaza por dentro. Vira ácido. Vira ansiedade que rói a madrugada. Vira depressão que senta na beira da cama. Vira pânico que fecha a garganta no meio da sala cheia.

Aí vem o mundo, com seus dedos apontados, suas palavras descuidadas, e me racha.

E quando eu quebro, eu não quebro pra dentro.

Meus cacos voam.
E atingem, sem mira e sem culpa, justamente quem ficou pra juntar.

*Texto de Mikaele | Lapidado com Luna*

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Carta VI — O Último Suspiro: 
Últimas reflexões e legado


Já não me restam forças para continuar a escrever. Apenas um pequeno fôlego sobrou para que eu me lembre do quanto é bom viver. Já se passaram mais de quinze anos, e até aqui não recebi nenhuma visita: nenhum parente, nenhum vizinho, nenhum amigo. Como se todos se sentissem aliviados por se livrarem de mim, como se eu fosse um fardo. Não faz mal. Hoje deixarei a carne, mas não o mundo. O meu espírito continuará vivo — não num novo corpo, nem num novo hospedeiro —, mas na memória daqueles a quem estas cartas chegarem. 


Nestes, o meu testemunho continuará a viver. 


"Mesmo que lhes firam o corpo, não poderão matar o espírito. Mesmo que os prendam, não poderão silenciá-los da verdade". 


Despeço-me deste corpo, desta vida. E, como injustamente me condenaram por não concordar com as vossas normas e por me punirem pelos meus pensamentos, farei com que os vossos próprios umbrais vos engulam de aflição pelo vosso cinismo e pela vossa hipocrisia. Que a vossa abundância e vaidade sejam reduzidas ao pó da terra. 


Suspiro de alívio, embora carregue o fardo. Eis que chegou a hora de partir. Suspiro de paz, embora ainda exista ódio em mim. Que a terra se encha de justiça e que cada homem seja consciente de si mesmo. Pois nenhum homem pode condenar outro sendo ambos falhos. Nada nos dá o direito de punir o crime alheio quando não há quem puna os nossos. 


Pergunto aos lordes: 


 — Quem dentre vós é digno de expiar o erro de outrem enquanto não reconhece os seus próprios? Se somos todos livres o que vos dá o direito de colocarem correntes nos nossos pescoços? 


Todos nascemos livres, sem correntes, e ninguém espera que, após nascer, lhe coloquem cordas no pescoço. 


"Cada ser humano possui uma vida e, por possuí-la, tem o direito de vivê-la."


Quem sois vós que nos quereis tirá-la?Porventura sois vós que a concedestes?


Eis o ponto da corrupção humana: todos querem ser soberanos, todos querem governar, mandar e dominar. Mas será que algum de vós já pensou em ser servo? 
Se todos governassem, quem estaria subordinado? Por isso mesmo, não abuseis de quem vos dá um pouco de consideração como chefes. Pois só existe governo porque existem aqueles que vos obedecem. E, se ninguém vos obedecesse, duvido que as leis vos conseguissem proteger. 


"Vós criais as normas, mas somos nós que as tornamos realidade."


Esta é a minha última carta. Gostaria tanto de escrever-vos mais, mas o sangue no meu corpo esgotou-se, e também o meu espírito. Já não restou papel; apenas um pedaço esquecido pelos antigos prisioneiros desta masmorra. Rogo-vos que guardem estas cartas com a vossa própria vida e que não as deixem apodrecer assim como eu. Não as deem de comer aos ratos, pois elas foram escritas com a carne deles. Não as entreguem aos soberbos, pois tenderão a queimá-las quando perceberem que elas ameaçam o seu poder. 


"Não há arma mais delicada do que as palavras quando são capazes de transformar a consciência de um povo." 
 
E eles não querem isso. 


Não as vendam por moedas, pois nasceram da desgraça e foram escritas na miséria. Eis o meu último testemunho, o meu último pensamento para vós, e o meu último desejo: 
 
"Uma morte livre vale mais que mil anos de vida escrava."


"Uma sociedade que censura uma opinião diferente daquela que defende é venenosa." 


Não sejais hipócritas convosco mesmos. 
Não sejais indiferentes à verdade. 
Não sejais mornos: decidi-vos se sois frios ou quentes. 


Não vos curveis para viver uma vida miserável diante daquele que vos oprime, censura e persegue. 


Novamente, se alguém vos perguntar de quem é esta carta, respondei-lhes: 


é de um Condenado.
 
Espero que aqueles que a encontrarem me conheçam um dia, do outro lado do mundo. 


Adeus!

É.


Um amor é eterno


Por ser muito visto.


Ser muito visto é exclusivo.


De quem deseja permanecer.




Onde a história não se nega


É o céu.

A lei da vida é a própria morte.

Carta V — O Silêncio de Deus: 
Confronto com o divino e o mal


Na moldura do vazio pintei o nome de Deus. 


Chamei por Ele, e não me respondeu. Gritei desesperadamente, como quem está num avião em queda: clamei, clamei, clamei… mas a resposta foi silêncio total.


Deus é cúmplice ou redentor? Foi esta a questão que me fiz. 


 Pois quem assiste à maldade e a tolera pratica-a indiretamente da mesma maneira.


Cada palavra que eu exprimia transformava-se em julgamento, como se tudo o que suplicasse fosse motivo de pura rejeição. Onde estás, Senhor? Dez anos já se passaram, mas a tua presença continua indetectável e imperceptível. Por que permites que os reis desta terra prevaleçam sobre os justos? Que provas de amor precisas para que o mal se torne defunto?


Somos apenas carne; a qualquer momento iremos apodrecer. E, como uma flor murcha, também haveremos de perecer.


Os que te confrontam perecem; mas por que os reis da terra até hoje permanecem? 
Houve silêncio total no céu, como se nele já não habitasse ninguém. E eu, na angústia do meu pavor, caí em tristeza. A escuridão daquele lugar parecia um eclipse.
 
Enterrei-me nas tumbas do meu desespero. Aflito e com medo, destruí os pedaços de esperança que ainda preservava comigo. Se ainda restassem lágrimas nos meus olhos, nada me consolaria mais do que derramá-las por desgosto. Em situações em que Deus é necessário, há ausência, há silêncio. Nos momentos menos tristes da vida, confirma-se a sua presença. 


"Afinal, quem é o carrasco: aquele que provoca o sofrimento ou aquele que o observa e nada faz?"


"Pois onde não há luz, não há sombra."


Não é o crime que existe por causa da lei; caso contrário, já teria desaparecido depois da criação dela. 


Ao contrário: "só existe lei porque existe crime, sendo este anterior à lei."


De igual modo, parece que só existe o mal porque existe Deus — porque Deus é anterior ao mal. Eles não coexistem da mesma maneira. O conflito espiritual sempre pressupôs antagonismos: 


"O bem (a luz) e o mal (as trevas). E nós herdámo-los de quem nos criou."


Todavia, por que temos de pagar por tudo o que nos foi entregue de mal? Por que os justos sofrem nas mãos dos iníquos? Quem sustenta a maldade dentro de nós: aquele que nos criou ou aquele que nos tenta dominar? 


E mesmo assim não houve respostas. 


O céu assombrou-se com as minhas perguntas e retirou-se da minha face. Deus abandonou-me no vale da morte, enquanto anjos entoavam salmos de glória. Chorei, chorei, chorei… mas não caíram lágrimas, tampouco sangue. Já se haviam esgotado. 


"E, enquanto rogava a Deus por uma saída, traçava-se o meu destino para a morte."

Já tentei bastante, agora é vez da pessoa tentar ou se afastar de vez. A porta está aberta, mas eu não vou mais puxar ninguém para entrar. ✋🚪⁠

Carta IV — A Solidão: Reflexão sobre a solidão e o tempo


Mais oito anos haviam se passado, e as rugas no meu rosto tornavam-se evidentes; os meus ossos perdiam cada vez mais a força; o tempo revelava-me o cansaço. A solidão sufocava-me como espinhos na garganta; os meus lábios secaram como um rio sem água; a sede matava-me aos poucos. 


Já não havia urina no meu organismo. Tentei beber as minhas próprias lágrimas, mas também secaram. Os ratos já não me alimentavam; agora alimentavam-se da minha carne. Meus cabelos caíam sozinhos como folhas de uma árvore, e a minha pele amolecia como mingau. Os meus olhos enchiam-se de fadiga; sofria de insónia. O corpo produziu bactérias que me corroíam por dentro. 
Quis suicidar-me, mas não encontrava forças para fazê-lo. Já não restou dedo algum nas minhas mãos: devorei-os todos para terminar de vos escrever esta carta. 


O fundo das paredes oferecia um profundo silêncio. Ainda assim, era meu desejo voltar a ouvir, só mais uma vez, o grito alegre das crianças na aldeia de Kandembe; o canto dos pássaros na floresta de Mayombe; o canto do galo nas madrugadas; o sorriso das senhoras quitandeiras no mercado de Kalukembe.


Infelizmente não pude concretizar esse desejo. As correntes no meu pescoço e as grades que me prendem não me permitem realizá-lo. Aliás, já não me resta muito tempo. A solidão tornou-se um vício que se alimentava da minha penúria e dos traumas da minha lembrança. Quanto mais próximo dela eu me encontrava, mais perto me sentia da morte. 


Talvez…  


Será que devo arrepender-me das minhas escolhas? 
Será que fui ingénuo ao preservar os meus ideais? 
Será este o preço a pagar por ser diferente deles? 


De que vale estar livre do calabouço, se lá fora continuarei a ser escravo? 
De que adianta recuperar a voz, se lá fora me haverão de retirá-la? 
De que vale livrar-me destas correntes, se lá fora existirão outras algemas à minha espera?


Aqui, ao menos, ainda posso falar, pensar alto e questionar.
 
E lá fora? 


Não me haverão de censurar por pensar? 
Não me haverão de açoitar por falar? 
Não me irão condenar por contestar? 
Não me irão matar por questionar? 


A dúvida, o ceticismo e o remorso ganharam espaço na minha mente e no meu coração. 


Tentei conversar com as paredes, mas elas não possuíam ouvidos. Procurei perguntar aos espíritos daquela masmorra, mas já haviam partido. As caveiras ao meu redor exigiam silêncio. E as únicas coisas que ainda podiam dialogar comigo eram a morte e a solidão.

Carta III — A Injustiça dos Homens: Crítica moral, política e social


Sete anos já se passaram desde que o inferno da terra abriu-me as portas para este calabouço. Ainda é uma sorte possuir alguma porção de fôlego para respirar. Afinal, o problema nunca foram as leis, mas aqueles que as criam e os fins para os quais as aplicam. Cada gota de oxigénio que inalo está infestada de dor, angústia, fome e sede. Enquanto os reis da terra convocam reuniões, os lares transformam-se em cemitérios: cada quarto, uma campa; cada cama, um caixão. E, ao passo que os lordes repousam sobre o conforto da riqueza, as mãos pobres de quem trabalha repousam na indigência. 


Então disseram os opressores: 


 — Enquanto houver um que governe, haverá sempre um que sirva. 
— Enquanto houver um que dite as leis, haverá quem as obedeça. 
— Enquanto houver um que mande, haverá quem cumpra. 


Esta é a lei dos antepassados e é hereditária a todas as gerações. Não há quem mude essa lógica: o que já está estabelecido, ninguém altera.


Então o povo gritava: 


 — Longa vida aos que nos governam; que os vossos dias se multipliquem na terra! 
— Que a riqueza, o luxo e a abundância nunca vos faltem! 
— Viva aos reis da terra, pois não há entre nós quem se compare a vós! 
— Que os antepassados vos protejam das desgraças deste mundo!


Cada um bajulava da melhor forma, na esperança de ganhar a atenção e o reconhecimento deles. Elogiavam, veneravam e presenteavam aqueles que os oprimiam, intimidavam e matavam.


Ainda assim se curvavam em adoração e exclamavam: 


— Viva! Viva! Viva aos reis da terra! 
— Viva! Viva! Viva aos que nos governam! 
— Viva! Viva! Viva aos que nos orientam!


Os poderosos, então, criaram leis que os protegessem daqueles que mais necessitavam de proteção, para que permanecessem aquecidos no trono do poder, enquanto o povo continuava cego rumo à decadência. O cheiro sanguinolento de suas atrocidades chegava até aqui embaixo. Eu ouvia o choro dos inocentes subjugados ao martírio. Sentia o grito de socorro de mulheres violentadas pelos lordes. Sentia o desespero dos maridos assistindo ao sofrimento de suas esposas. 


Nada me vinha à mente senão o ódio ao escrever: 


Morram, miseráveis. Vós que governais sobre a penúria dos mais vulneráveis; vós que julgais o futuro de uma criança ainda no ventre da mãe; vós, poderosos que proclamais hipocrisia diante do sangue derramado por milhares de mártires. Vós que vestis túnicas de ouro, sapatos de prata, mitras de diamantes, cintos de escarlata e colares de esmeralda: saciai o gosto da opulência enquanto vos resta tempo. Comei e bebei enquanto o galo ainda não cantou. Dançai e alegrai-vos das vossas atrocidades. 


Pois a vingança está às portas daquele que bate. O meu espírito perseguirá os injustos e não cessará a busca até que todos sejam consumidos. Morram, malditos. Arrepender-se-ão de não me terem enterrado. Eis que venho sobre vós com uma espada de dois gumes para completar a minha ira e derramar sobre vós a minha justiça. Vós que comeis sobre a desgraça dos pobres tereis as entranhas cheias de dor e angústia. E vós, ó plebeus, por serdes cúmplices dos opressores provareis também a desolação de tudo aquilo que construístes com músculos abatidos. Preferistes aplaudir aqueles que vos oprimem e condenastes aqueles que vos defendiam.
 
Quando a malevolência gritou, silenciastes a benevolência.


Que o castigo seja convosco. Que o tormento, a dor e a desgraça vos acompanhem até a sepultura. 


Morram, corruptos. Trocais a justiça por moedas e jade. Deixastes que o brilho funesto da riqueza e o prazer transitório da concupiscência vos corrompessem. Escrevo-vos com o mesmo sofrimento que me fizeram suportar, com o mesmo tédio com que me lançaram nas sombras destas paredes escuras, com a mesma dor em cada dedo que perdi. Naquele momento, a sede de vingança, a ânsia pela justiça e o cansaço de continuar a escrever dilaceravam-se dentro de mim.


Afinal, quando a injustiça canta, os tolos dançam. 


Quando a justiça fala, a sociedade censura. 


Mas quando a verdade retalia, não há quem se desvie da sua cólera. 


A ignorância torna os homens cegos à verdade; a ganância envolve-os com o manto da cobiça; o egoísmo conduz ao assassinato da guerra. E é aqui que nasce a injustiça dos homens: todos querem reinar sobre os outros; todos querem ser distintos dos comuns; todos querem ser senhores e receber o serviço dos servos. É aqui que nasce a indiferença dos homens: na criação de castas e estratos para evitar o semelhante — nobres e humildes, fracos e poderosos. Diz-se que a maioria vence sempre. Mas a lei pertence aos poderosos; o mundo é dos poderosos, daqueles que detêm a força. 


Por isso, não importa a quantidade: diante da minoria rica e soberba, nem mesmo Deus pôde impedir que nos pisassem.

Desde sempre sabemos que o comportamento e movimento estético tradicional é binário. Que o homem é e se apresenta como o forte e a mulher é e se apresenta como a suave mas que a beleza é a síntese entre os opostos. Sendo assim, de forma incontestável e incondicional, sempre foi e será, inevitavelmente andrógino.

Eu gostava de escrever, naquele dia,eu nada tinha a dizer.

Estranho olhar no espelho e não conseguir se enxergar, embora goste do que vê.

A mulher aventureira
tem em si mesma
uma medida maior de
sofrimento do que
de alegria. Por isso eu
sinto pena dela. Não
pretendo ter nenhum
tipo de contato com ela
porque tenho medo
de contrair uma DST.


____Sim_
😌⁠

o tempo passou por mim
semelhante ao trem
que serpenteava
a cidade de Alexandria.
Fazia barulho
e levava um pedaço do que eu era.
Mesmo assim continuo,
não sei se por esperança
ou por pura teimosia.

Passa-se as horas, meses,dias.
Aquela esperança,esvaindo-se e levando embora toda aquela sentimentalidade.

Viver de suposições é viver com ansiedade.

Corpos vêm e vão, mas só você não sai do meu coração.

A mentira confortavelmente atravessa as fronteiras sob a guarda do cocheiro, mas a verdade imediatamente a ultrapassa a galopar em seu cavalo.

Vivemos em tempos de grandes transformações planetárias, entre o sol e a lua, com noites ensolaradas e dias enluarados, quase entre espasmos de eclipses. A energia que reside no DNA se desprende, no avivamento da vida, da identidade, do gênero que cada um sempre sonhou em ser e passa a ser, apesar dos fetiches, covardias e apetites mundanos do mundo pequeno, que sempre caminhou machista e material, com seus joguinhos infantis de poder. O verdadeiro ser se encontra no espirito e a sua felicidade exercida está sempre ligada a liberdade de optar pela alma desejo, que o leva a existir para a eternidade.

Carta II — O Calabouço: O mergulho no abismo


Após aquele grande evento no tribunal da desgraça, eis que, por decisão comum — dos lordes e dos plebeus — lançaram-me num calabouço onde a fome era silêncio; a sede, solidão; o sorriso, miséria; o sonho, pesadelo; e a moldura, um vazio.


Ali, a luz do sol não encontrava lugar para me oferecer claridade. Tudo era escuro naquele espaço, sem qualquer iluminação. 


Crânios espalhados por todos os cantos da caverna pareciam dialogar com as campas, e nada se ouvia senão o sussurro dos espíritos que queriam roubar-me a alma. Um monte de ossos amontoados formava uma grande muralha, cercando o calabouço para que nenhum prisioneiro pudesse escapar. 


Alimentava-me de ratos, pois negavam-me comida; e não tinha como nem onde cozê-los, porque não havia fogo nem cozinha.


A escuridão causava-me frio; a terra era feita de pedras com pontas afiadas, tão bruscas que partiam-me os ossos. Não conseguia dormir confortavelmente. A sede enxugava a saliva das minhas glândulas; a minha garganta tornara-se seca como o deserto. A língua já não conseguia provar o paladar, como se tivesse perdido tal faculdade.


E, se subsisti por tanto tempo, não foi por coragem, mas pela necessidade de fazer-vos chegar uma carta completa antes do meu último suspiro.


As minhas pernas paralisaram; eu não podia mover-me. Os meus olhos nada conseguiam enxergar senão o desespero que se espalhava na escuridão do tédio. Os meus ouvidos enclausuraram-se no grito do medo e na surdez do tempo.


As palavras desapareceram da minha boca como memórias de quem sofre de amnésia. 
Abandonaram-me ali, e não lhes interessava a dimensão do meu sofrimento. No intuito de sobreviver, ingeria a minha própria urina para manter-me vivo. Pensei tratar-se de um pesadelo, mas nem sequer pude fingir delírio.
 
Cheguei a devorar os dedos das minhas próprias mãos para redigir-vos esta carta com sangue, pois não havia caneta tampouco tinta que eu pudesse usar.


Às vezes, a sociedade censura-nos por pensarmos e agirmos de modo diferente do que ela espera. E, na ânsia de garantir que todos cumpram o que dita, aqueles que a desafiam acabam por tornar-se vítimas. 


É preciso morrer para voltar a viver; desfazer-se do que fomos para poder renascer. Não basta ser corajoso: para permanecer firme nas próprias ideologias, crenças e convicções, é preciso estar disposto a dar a própria vida. 


Ali percebi que o pior cárcere não é o calabouço, mas a consciência de viver entre homens injustos.


Talvez ainda possamos construir um mundo em que a todos seja permitido falar sem sofrer perseguições ou censuras. Mas, enquanto os homens não aprenderem a conviver com pensamentos diferentes, a paz permanecerá impossível.

Existem coisas na vida que desejamos tanto que, ao chegarmos perto delas, a gratidão já é maior do que seria se tivéssemos realmente alcançado.

Dinheiro, Um Co.


Vendem porque não pensam na atual escala de trabalho
E nas mudanças vindouras.
Vendem como aquele que, havendo coisas baixas, não sentiu e,
Portanto,
Ficou baixo, chegando a conquistar um cargo mais alto, chegando
A ter mais coisas que os outros, coisas baixas
Dinheiro, um colarinho, uma energia de sentir o que sentiram aqueles que
Já vendiam antes.
Mercados vendem porque pagam funcionários.

"Quando você agradece pelo que tem — mesmo que sejam as suas cicatrizes e as suas batalhas silenciosas —, você valida a sua própria existência."

Biografia


Miguel Chiyo Tomás configura-se não apenas como um nome, mas como uma assinatura intelectual e estética em gestação nas terras férteis e contraditórias da Lunda-Norte. Oriundo do município de Cambulo, onde veio à luz a 24 de Setembro de 2007, Miguel personifica uma síntese precoce e rara entre a erudição clássica e a pulsão telúrica das margens. A sua biografia não é um mero encadeamento de datas e ofícios, mas a arquitetura de uma consciência crítica que se ergue contra o silêncio imposto e a indiferença sistémica.


A sua natureza intelectual revela-se polímata e voraz. Enquanto os seus pares ainda tateiam os contornos de uma única disciplina, Miguel Chiyo Tomás já se debruça, com igual fervor analítico, sobre os tratados da Filosofia, as minúcias hermenêuticas do Direito, a longa duração da História, a anatomia da Sociedade, os fluxos da Economia e a pragmática do Poder Político. Esta intersecção de saberes não é para ele um exercício de vaidade académica, mas uma ferramenta dialética essencial para dissecar o comportamento social da sua comunidade angolana, radiografando as suas mazelas e vislumbrando as suas possibilidades de transcendência.


A sua formação fundamental, forjada na resiliência das salas da Escola Pública n.º 8 do Sachindongo, onde cumpriu o ensino primário e secundário e onde actualmente frequenta o segundo ano do curso médio, confere-lhe a legitimidade de quem conhece o tecido social a partir do rés-do-chão. É dessa vivência concreta que extrai a matéria-prima para a sua obra literária seminal, "Cartas de Um Condenado". Neste escrito, Miguel não se limita a narrar; ele ergue um tribunal filosófico onde são julgados o silêncio ensurdecedor de Deus perante a dor humana, a censura que mutila a liberdade da expressão e a anestesia colectiva de uma sociedade que se habituou a virar o rosto às vozes dissonantes.


Paralelamente à densidade da palavra escrita, existe a urgência da palavra cantada. Como rapper de intervenção, Miguel Chiyo Tomás empunha o microfone como quem empunha um estilete. As suas composições não buscam o mero entretenimento ou a efemeridade das modas; elas configuram-se como críticas sociais ácidas e necessárias, uma extensão sonora do seu labor de poeta e compositor. É na batida que a sua dialética se torna eloquente e acessível, convertendo a angústia do condenado em manifesto para os que ainda esperam redenção.


Na qualidade de professor, palestrante e articulista activo nas redes sociais — Facebook, Instagram e X —, Miguel assume o magistério da palavra pública. Ele não apenas escreve; ele partilha, confronta e ilumina. A sua voz, carregada de um nacionalismo angolano que não se compraz na lisonja fácil, mas sim na correcção fraterna e profunda, ecoa como um brado que exige uma Angola mais justa, mais consciente e, sobretudo, menos indiferente aos seus próprios filhos.


Em suma, Miguel Chiyo Tomás é a metáfora viva de um país que, ainda na sua juventude cronológica, carrega a densidade de séculos. É o filósofo que rima, o poeta que lecciona e o nacionalista que, ao condenar a letargia do presente, aponta para a aurora de um pensamento livre em Angola.

Presente do Céu


Eu tinha fechado a porta,  
jogado a chave fora.  
Desisti do amor, desisti de procurar... 
Meu coração estava em silêncio,  
cansado de esperar.


E então você chegou.  
Sem avisar, sem pedir licença.  
Entrou na minha vida como quem sempre foi dono dela.


Eu acredito: Foi Deus me olhando e dizendo  
"calma, eu não esqueci de você". 
Você é a prova de que recomeços existem.  


Cada segundo ao seu lado pesa mais que anos inteiros sem você.  
São momentos que não cabem no relógio.  
Imensuráveis. Únicos. Eternos na memória.  
Daqueles que a gente fecha os olhos e sente o cheiro, sente o abraço, sente Deus.


Se um dia a dúvida bater, volta aqui:  
Eu te amo.  
Não é frase feita, é promessa viva.
Você é meu presente, meu milagre, minha casa.


Obrigado por existir.  
Obrigado por ficar.