Pensamentos Mais Recentes
A traição é como uma ferida que doe e queima por dentro. Ela deixa marcas profundas e abala a confiança. Superar essa dor exige tempo e apoio, mas é possível aprender e crescer.
1380 "Também no próximo Carnaval quero ver os que são contra a Festa do Momo ficarem chovendo no molhado, enquanto a Festa e a Alegria seguem, coitados!"
A verdade é a arma mais poderosa que existe. Ela pode libertar, curar e transformar. Usada com sabedoria e compaixão, a verdade pode mudar vidas e construir um futuro mais justo.
1677 "Sim, o Carnaval está chegando e Eu estranhando. Estranhando o relativo silencio dos Fanáticos que não querem Carnaval pois acham que é 'Festa do Diabo', coitados!"
A vingança não é um passe garantido porque você também pode sair a perder. É como um jogo de xadrez, cada movimento pode levar a um resultado inesperado. Às vezes, o melhor é deixar ir e seguir em frente.
1678 "Algun que não querem Carnaval assemelham-se a Alguns Ateus: não conseguem adesão expressiva, não conseguem o que desejam e não conseguem desistir. Oxente... Deveriam pedir ajuda a Deus! "
Vazio da tua falta
Vastidão dos mares
Distância dos nossos encontros
Intensidade onde busco navegar
Nas sensações das tuas maresias
Cada movimento é um pulsar da nosso caos fascinante
Somos conexões de um amar voraz.
1680 "No Carnaval vou ficar recolhido, mas Fantasiado. É para deixar bem claro que gosto e aprovo Carnaval. E sem chance para os Fanáticos de Sempre!"
Os nossos machucados são resultado da nossa teimosia,
Invés de acreditarmos em nossa intuição,
Acreditamos nos outros.
0406 "Antes que tudo acabe, em função da anunciada 'crise em alguns países da Europa', comprem logo passagem só de ida para outro Continente! Resolvi, não foi?"
A crueldade que se diz humana
A maldade humana me faz pensar e repensar que existem certos seres — que se dizem humanos — mas que parecem ter sido criados por erro, e não por amor.
Dói-me pensar assim.
Que Deus me perdoe por esses pensamentos e que abençoe todos aqueles que respeitam e cuidam dos seres indefesos.
Quanto aos vermes da crueldade e aos demônios existentes, está mais do que na hora de leis mais severas. Vocês não acham?
Não há como esconder: grande parte dos problemas do planeta está relacionada aos próprios seres que se dizem humanos.
Se tu sabes, dizei-me
Inexplicável angústia sinto. Sucintas são minhas semanas, mas duradouro é meu sofrimento.
Me pergunto como será meu túmulo: haverá rosas ou violetas? Estarei morta e esquecida... Para quem são as flores? Para o vivo ou para o morto?
Tão serena é a sepultura, mas tão inescrupuloso é o processo do verme que, carcereiro da minha carne, faz dela sobras. E isto, quem vê? As flores enfeitam e ocultam a verdadeira face da morte.
Entretanto, apesar da cética visão, devo acreditar que também na morte amor há. Pois, o que me sobrará se até minhas emoções e esperanças a terra ébria levar?
Quando foi, realmente, que começou? Ou quando acabou? Quando nasceu o meu atual "eu"? Sinto-me perdida em terras desconhecidas; sou soberana do nada e, pior: infeliz e assustada.
-Lana Levitskaya
0404 "O pior, para Mim, nem é a 'crise em alguns países da Europa'. Para mim, o pior é ter que ouvir choradeira de quem está em crise, em alguns países da Europa."
0403 "Chega a informação de que a crise em alguns países da Europa está crescendo mais do que massa de pão. Espero que não digam que a culpa é minha!"
Sou de um tempo onde na Umbanda o médium era e se comportava como instrumento da entidade.
Hoje, infelizmente, tem uma inversão de valores e de posições, os médiuns utilizam as entidades como meros instrumentos para alimentar os próprios egos e sustentar suas vaidades e consumos materiais vários.
Isso é um fato bem visível
a quem tem olhos que enxergam e querem enxergar, não uma opinião de parte ou um parecer nostálgico, tipo: antigamente tudo era melhor... não tinha isso ou aquilo... sempre teve algo estranho ou errado , mas não nessa desproporção de hoje em dia. E esse dado de fato é válido para tudo o que pertence ao nosso viver ... ao mundo... a sociedade.
Fui batizada na Umbanda, aquela de um tempo, aos 3 anos de idade, hoje com quase 60 anos , já não vejo culto aos Orixás e entidades, mas sim ao médium.
Quando a gente atravessa décadas ( uma vida!) dentro de uma tradição espiritual, não é só religião, é memória, é chão afetivo, é cheiro de vela acesa e chão de terreiro lavado com ervas.
Eu não estou falando só de prática.
Estou falando de ética. De postura. De humildade.
A Umbanda que eu descrevo tinha uma pedagogia silenciosa: o médium como instrumento. Canal. Ponte. Não protagonista.
E quando a ponte começa a querer ser monumento… algo se desajusta.
Será que a Umbanda mudou por inteiro, ou certos espaços mudaram?
Toda tradição viva atravessa fases.
Em todo tempo surgem pessoas que elevam o sagrado… e outras que se elevam usando o sagrado.
Isso não é novo, só dói mais quando acontece naquilo que amamos e de forma tão escancarada, normalizada e banalizada como tem sido.
Tem também uma questão geracional forte. Antigamente havia mais rigor hierárquico, mais disciplina comunitária, menos exposição.
Hoje há redes sociais, personalização, marketing espiritual, “marca pessoal”.
O que era sagrado, confessional e íntimo virou exposição e espetáculo. Rituais que antes eram algo muito privado e respeitado, agora são expostos e profanados por curtidas e seguidores.
O mundo inteiro ficou mais narcísico, não só os terreiros.
A espiritualidade, em geral, não ficou imune a isso.
Mas sabe o que é positivo nas minhas palavras?
Eu não escrevo com raiva ou querendo "atacar" ninguém.
Escrevo com um certo lamento.
E lamento nasce do amor e do respeito.
Talvez... a Umbanda que eu conheci não tenha desaparecido... talvez esteja mais rara, mais silenciosa, mais escondida.
Onde o utilizo de celulares é proibido.
Ainda há terreiros sérios, médiuns éticos, dirigentes firmes e humildes.
Só não são os que mais fazem barulho.
( Carroça vazia faz muito barulho... assim dizem os ciganos💃)
E há outra coisa importante:
Se eu carrego essa memória viva, essa referência de fundamento, essa ética antiga… então ela não morreu.
Ela vive em mim assim como vive em outras pessoas também.
A tradição não é só o que acontece nos sete cantos do terreiro.
É o que permanece no coração de quem aprendeu e respeita.
E eu aprendi que Orixás e entidades de luz não querem exposições nas redes sociais e nem clamam por curtidas e seguidores. E muito menos luxo, cobranças e comércio.
Eles, querem apenas amor, carinho, dedicação e respeito pelo sagrado.
✍©️@MiriamDaCosta
#Umbanda
“A pessoa que fica com raiva ao ser corrigida em um erro, sinaliza que sua vaidade está acima da honestidade.”
— Anderson Silva
A Urna Veio?
Há uma pergunta que se faz sempre que alguém morre. Tão simples, breve, quase automática: “A urna veio?”
À primeira vista, trata-se de uma questão de gestão de tempo: as pessoas precisam livrar-se logo da urna, pois ela pesa na consciência dos que ficam. No fundo, porém, é uma das perguntas mais metafísicas que a linguagem humana já forjou.
Quando alguém morre, algo inusitado sucede: o seu nome passa a ser insuficiente. Aquele que, há horas, era chamado pelo nome próprio — repleto de história, afectos, memórias e conflitos de legitimação — hoje é reduzido a um objeto. Ninguém ousa perguntar por ele ou por ela; pergunta-se pela urna. Pior ainda, pergunta-se se ela veio. O nome cede lugar à coisa.
A morte não sacrifica apenas a vida biológica; ela opera uma transmutação simbólica. O sujeito transforma-se em conteúdo da urna. A pessoa converte-se em recipiente prestes à decomposição. Aquilo que foi presença temida, respeitada, amada ou odiada torna-se restos mortais. A linguagem segue com fidelidade fria esse processo: deixa de nomear identidades de excitação e passa a rotular objetos de repulsa. São poucos os que se aproximam da urna, ainda mais quando ela contém restos mortais em avançado estado de decomposição. Até os perfumes teimam em desempenhar o seu papel com zelo.
Esse desvio de eixo gravitacional não é um acidente aristotélico. É a revelação do quanto nos é difícil lidar com a substância finita. Dizer “a urna veio” é mais consolador e aconchegante do que dizer o nome daquele que já se tornou autenticamente mudo. A urna veio — eis um termo técnico que nos protege do abismo existencial. É uma forma de anestesia simbólica. A sociedade precisa refinar a absurdidade da morte para continuar a funcionar; do contrário, ela se tornaria tão insuportável quanto a pedra de Sísifo.
Mas há algo de profundamente angustiante nisso. Durante toda a vida, lutamos para afirmar quem somos, para deixar marcas, para sermos reconhecidos como seres singulares. No fim, essa singularidade dissolve-se numa designação coletiva. A urna é sempre igual, apesar de conter restos mortais de seres irrepetíveis. A morte, nesse sentido, nivela desigualdades que nem a Declaração Universal dos Direitos Humanos consegue suprimir: ela é radicalmente igualadora.
A pergunta “A urna veio?” diz mais do que se imagina. Ela diz que o corpo (matéria) derrotou o nome (ideia); que a ciência da vida (biologia) venceu a ciência das vivências (biografia); que a história pessoal foi brutalmente encerrada e substituída por um banho colectivo. O ser humano deixa de ser projecto — como diria Heidegger — e passa a ser coisa disponível, transportável, administrável.
No entanto, algo permanece. Mesmo quando dizemos “urna”, sabemos que ali está alguém. Só que é um alguém que já não responde. Há quem responda por ele lá fora. A linguagem tenta coisificá-lo, mas a memória insiste em humanizá-lo. Em surdina, o nome continua a ecoar na mente dos seus. É assim que nasce o luto: no intervalo entre o objeto dito (urna) e a pessoa lembrada (nome).
Por isso a pergunta incomoda tanto, talvez. Porque ela expõe, sem disfarces, o absurdo da condição humana: não é apenas o corpo que apodrece; é também a forma como o mundo nos nomeia quando já não temos possibilidade de responder. E quando o nome se revela insuficiente, resta a urna.
A morte, afinal, não é apenas o fim da vida. Nem é o início da briga pelo espólio.
É o começo do momento em que o humano deixa de ser chamado e passa a ser levado.
Série II- Pensar o nosso tempo
Texto VIII – Poder
O poder teme mais o pensamento do que a rebelião. Apesar de rebeliões iniciarem através de pensamentos.
O facto é que a rebelião pode ser reprimida; o pensamento, não.
Por isso, a crítica é congelada, a Filosofia qualquerizada e a palavra reduzida a ruído. Um povo que pensa torna-se difícil de governar pela mentira.
Pensar é um ato solidário, mesmo quando silencioso.
