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Vamos Falar de Inteligência?
Demétrio Sena - Magé
Respeitarei sua criação, seja qual for, se ela for de fato sua. Mesmo que você tenha resolvido brincar com ela, depois de criada, com ferramentas e alguns vernizes disponíveis, como qualquer profissional. Quem escreve sua criação, utiliza a caneta ou computador/celular, que ele não criou. Quem fotografa, utiliza a sua câmera, não criada por ele, e depois pode resolver clarear, escurecer, dar contornos com ferramentas também não criadas por ele... ou ela.
Os que usam inteligência artificial para criar o que depois chamarão de sua criação, são desonestos. São plagiadores. Ladrões de ideias multifacetadas. Essas pessoas não fazem algo realmente seu e depois aplicam correções nem otimizam suas obras com ferramentas. Elas pedem que as ferramentas criem por elas e ainda façam aparas. É como se um pedreiro cruzasse os braços enquanto as ferramentas fazem a casa. O marceneiro deixasse que o martelo e o serrote façam a cama e o desenhista mandasse o lápis desenhar por ele. Ninguém precisaria desses profissionais, se as suas ferramentas trabalhassem sozinhas.
A inteligência artificial é uma ferramenta que a inteligência humana criou para substituir a inteligência? Não. Mas está funcionando assim. O ser humano quer ser artista, escritor, fotógrafo (atividades específicas de criação, estratégia e sensibilidade) sem utilizar sua criatividade, a estratégia e a inspiração. É um haja isso, haja aquilo, na mesma moleza que atribuem ao Possível Deus Criador de tudo... à base do haja; ordenando que tudo se fizesse por si mesmo, até resolver que homem e mulher seriam realmente criações suas.
Será que criamos um deus para criar tudo por nós, "na moleza", sem nunca mais precisarmos pensar por conta própria? Seremos todos nós uma espécie de bolsonarista, que deixa tudo nas mãos de seus deuses, inclusive o pensar e o sentir? Não respeito. Não quero isso. Como poeta, prosador, fotógrafo e pessoa, quero manter minha inteligência pessoal. A inteligência artificial pode ser ferramenta posterior a serviço da nossa criação. Não criadora da nossa criação.
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Respeite autorias. É lei
Nada nessa vida é por acaso,tudo tem um sentido as vezes Deus está mostrando que é hora de mudar... força, foco e fé
Todo dia recebemos uma folha em branco pra escrever mais um capítulo de nossa estória. E cabe a nós rabiscar ou não manchar ou não. E essa escrita ela não pode simplesmente ser apagada.
Tudo que for de verdade, sempre vai prevalecer.
Por isso deixo a porta aperta, ao fica se for por escolha, não quero ser opção.
Viver é escrever uma estória, a cada dia onde se deixa um legado, pra que não fique no esquecimento.
Palavras
São cicatrizes
que contam histórias.
Letras,
apenas arabescos
de memórias.
Eu,um coração
num alfabeto sem direção.
Semeando dores e poesias
em versos grotescos
neste chão.
-Sabe porque sou tão ansiosa,amedrontada,
tensa e nervosa...?
Porque desde criança
tive que lidar
com coisas que fugiam
da competência
de alguém tão pequeno.
Andréa
A Sexta-feira Santa é um dia importante para os cristãos, um momento de reflexão e reconciliação com Deus, lembrando o sacrifício de Jesus Cristo. É um dia de oração, jejum e reflexão sobre a fé e a espiritualidade.
Infelizmente, as muitas distrações, sejam elas séries, jogos ou redes sociais, serão o verdadeiro motivo pelo qual muitas pessoas boas esfriarão na fé."
Tem algo curioso na tal da Sexta-feira Santa. Eu fico observando como se fosse uma peça de teatro que todo mundo conhece o roteiro, mas ninguém lembra exatamente quem escreveu. Dizem que foi nesse dia que Cristo morreu. Dizem com tanta certeza que parece até que alguém estava lá com um relógio na mão, anotando data e horário, como quem marca consulta médica. Mas, no fundo, ninguém sabe ao certo. E mesmo assim, todo mundo respeita. Ou pelo menos finge respeitar, que às vezes dá no mesmo.
Aí chega o dia e, de repente, o mundo desacelera. A carne some dos pratos como se tivesse sido proibida por decreto celestial. O peixe vira protagonista, coitado, como se tivesse menos culpa no enredo da existência. Eu fico pensando no peixe, nadando tranquilamente dias antes, sem imaginar que seria promovido a refeição oficial da consciência aliviada. Porque não é sobre o peixe, nunca foi. É sobre a sensação de estar fazendo a coisa certa, nem que seja só por um dia.
E o medo… ah, o medo ganha um brilho especial. Tem gente que não varre a casa, não ouve música, não ri alto, não faz nada que pareça “errado”. Como se o céu estivesse mais atento, com uma prancheta na mão, anotando comportamentos. Mas aí eu penso com uma certa ironia silenciosa, dessas que a gente nem comenta em voz alta… nos outros dias, os mesmos que hoje se recolhem, vivem sem esse cuidado todo. Falam o que machuca, fazem o que sabem que não deveriam, ignoram o que pede atenção. Mas hoje… hoje não pode.
É um tipo de fé curiosa, meio seletiva, meio episódica. Como se a consciência tivesse um calendário próprio, funcionando só em datas comemorativas. E eu não digo isso com julgamento, digo com aquele olhar de quem percebe a contradição e, ao mesmo tempo, se reconhece nela. Porque, no fim, todo mundo tem um pouco disso. Esse desejo de ser melhor… mas só quando é conveniente, só quando o ambiente pede.
E mesmo assim, apesar de tudo, existe algo bonito ali. Existe um silêncio diferente no ar, uma pausa que não acontece em dias comuns. Uma tentativa, ainda que breve, de lembrar que existe algo maior, algo que pede reflexão, cuidado, presença. A Sexta-feira Santa não é sobre saber a data exata. É sobre o que a gente faz com a ideia dela. É sobre o símbolo.
O problema é que o símbolo dura pouco. No dia seguinte, tudo volta. A carne volta, o barulho volta, a pressa volta, as falhas voltam com força total, como se estivessem só esperando o sinal verde. E aquela consciência que parecia tão sensível… adormece de novo.
Talvez o ponto nunca tenha sido o peixe, o silêncio ou o medo. Talvez fosse sobre manter, pelo menos um pouco, aquilo que a gente só lembra de sentir nesse dia. Um pouco mais de cuidado, um pouco mais de respeito, um pouco mais de verdade nas atitudes, não só no calendário.
Porque fé de um dia só é quase como um feriado da alma. Descansa, aparece bonita, mas não muda a rotina.
E no fim, eu fico com essa sensação meio irônica, meio melancólica… de que a gente sabe o caminho, só não gosta muito de caminhar nele por muito tempo.
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[Sobre Fábula e Fé]
Acredite em mim, quando digo,
Que não acredito em quase nada
E não acredito em quase ninguém.
Eu não tenho religião,
Nada credito aos deuses,
Nenhum mérito ao onipotente.
Não creio em evangelhos,
Parábolas, conselhos, sermões,
Depoimentos, escrituras,
Sacramentos, santidades ou visões.
Mas reconheço milagres,
Quando os vejo.
E minha única crença
É a poesia.
Ela é a única explicação que especulo,
A única expectativa que tenho,
Única conclusão que espero.
Entre as lacunas incalculáveis,
Sei que ela, é a única coisa que resta,
Única substância, que sou.
19/05/23
Michel F.M.
[Bilhete Premiado]
O que chamam de sucesso na sociedade contemporânea, nada mais é que uma loteria. E como toda loteria, se fundamenta na exploração do outro. Não tem relação alguma com "trabalho duro" ou a "sorte" de uma pessoa, tem a ver com o azar de milhões.
Michel F.M.
Nele está a fonte da vida, Dele jorra o perdão, a benevolência, a paz, a sabedoria e a alegria. É onde depositada a fé, sonhos se realizam. Sem Ele, só restará o fim, portanto, Ele é o único caminho para a eternidade.
Converso muito comigo mesmo e com o Deus da vida, que está em tudo e em todo lugar. Entre as perguntas e as respostas, surgem reflexões, pensamentos e frases. Nada definitivo, afinal a conversa nunca termina.
[O Próximo Capítulo]
Parar
ou
retroceder,
nunca foi
uma
opção.
Portanto,
só há
uma direção
que
nos interessa,
que
nos sobra.
Em frente.
Não podemos
ficar
ou
voltar,
só podemos ir.
03/05/23
Michel F.M.
[20 pras 3 da tarde
numa quinta-feira abafada]
Nascemos tarde demais, para dizer alguma coisa que nunca foi dita. Mas podemos trabalhar com a forma de dizê-la.
Talvez, apesar da consciência, o humano seja apenas mais uma espécie primitiva, no limiar da evolução, aguardando o empurrão para evoluir.
Desesperada por atribuir sentido a tudo, em um universo que não se importa com o significado de nada.
18/04/23
Michel F.M.
Ônibus da Vida
Desce, sobe
Continua, para
Entro com esperanças de chegar.
Passo na catraca.
Continua, desce
Sobe, para
3 pessoas entraram.
Não sei quem são,
mas são como eu.
Sobe, buzina
Continua, para
Sinto que estou chegando.
Me sinto sempre perdido.
Continua, para
Continua, continua
Não sei mais onde estou.
Não sei quando vou descer.
Continua, continua
Continua, continua
Estou perdido.
Ele continuou
e parou no meu lugar.
Mas eu não desci.
Agora perdido estou.
Ele continuou
e eu fiquei.
