Querer bem e uma Prece que se Reza por Alguem

A ira é uma das forças da alma.

Um criminoso é uma pessoa com instintos predatórios sem capital suficiente para formar uma empresa.

A razão de ser de qualquer fé é trazer-nos uma certeza.

Nalguma preferência uma estima é baseada,
E estimar todo o mundo é não estimar nada.

Sem dinheiro, a honra é uma doença.

O trabalho é uma coisa elevada, digna, excelente e moral, mas bastante fastidiosa com o tempo.

A dúvida é uma homenagem prestada à esperança.

A uma guerra justa preferimos uma paz injusta.

Por saúde, quero dizer a possibilidade de levar uma vida completa, adulta, viva, em que eu esteja em estado de respirar em comunhão com aquilo de que gosto.

A inteligência! É uma questão de química orgânica, nada mais. Não somos mais responsáveis por sermos inteligentes do que por sermos estúpidos.

Não sei se sou autoritário. Durante as filmagens, sou decerto uma pessoa diferente, sem tempo para delicadezas. Mas será que, numa operação, o cirurgião diz: poderia me passar o bisturi, por favor? Muito obrigado. Claro que não. Ele só diz: bisturi!

Uma pessoa devia ter uma quantidade de pequenos objetivos dos quais devia ter consciência e para os quais devia ter nomes, mas nunca deveria ter nome para o principal objetivo da sua vida, nem consciência dele.

Afrontar a morte para viver na história é pagar com a vida uma gota de tinta.

Uma dor assim, se tivesse podido prevê-la saberia suportá-la.

O que vulgarmente faz que um pensamento seja grande é dizer-se uma coisa que nos conduz a muitas outras.

Escrever é uma percepção do espírito. É um trabalho ingrato que leva à solidão.

Em Março de 79

Farto de todos aqueles que com palavras fazem palavras mas onde não há uma linguagem;
Dirigi-me para a ilha coberta de neve.
A veação não conhece palavras.
As páginas em branco dispersam-se em todas as direcções.
Eu dei com vestígios de cascos de corça na neve.
Linguagem, mas nenhuma palavra.

A vida de uma nação, como a de um indivíduo, é uma ruína perpétua, uma sequência de desabamentos, uma interminável expansão de misérias e crimes.

A verdadeira obra de arte é apenas uma sombra da perfeição divina.

Não há uma felicidade tal, que te sintas sempre satisfeito.