Quem sou eu nesse Mundo Tao Confuso

O CELULAR
(...) por que se eu sou feliz com a vida que tenho você me faz tanta falta?

Eu sou nostálgica demais, pareço ter perdido alguma coisa não se sabe onde e quando.

Se o que eu sou é também
o que eu escolhi ser, aceito a condição.

Eu também tenho sentimentos. Ainda sou humana. Tudo o que eu quero é ser amada pela pessoa que sou e pelo meu talento.

Eu não sou nada disso
que você está pensando.

por isso venha com calma
que eu conheço este tipo.

Quem quer acertar na mosca,
acaba errando de sopa.

Eu sei, sou uma pessoa fria muitas vezes. Minha frieza é minha proteção.

Eu sou apenas um pobre amador apaixonado, um aprendiz do teu amor.

É claro que a vida é boa (…)
E tenho tudo para ser feliz
Mas acontece que eu sou triste…

Às vezes não sei se o louco sou eu ou se são os outros.

Dar a cara a tapa! Ser louca, estranha, chata! Eu sou assim.

Sou eu, eu mesmo, tal qual resultei de tudo,
Espécie de acessório ou sobressalente próprio,
Arredores irregulares da minha emoção sincera,
Sou eu aqui em mim, sou eu.
Quanto fui, quanto não fui, tudo isso sou.
Quanto quis, quanto não quis, tudo isso me forma.
Quanto amei ou deixei de amar é a mesma saudade em mim.
E, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco inconseqüente,
Como de um sonho formado sobre realidades mistas,
De me ter deixado, a mim, num banco de carro elétrico,
Para ser encontrado pelo acaso de quem se lhe ir sentar em cima.
E, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco longínqua,
Como de um sonho que se quer lembrar na penumbra a que se acorda,
De haver melhor em mim do que eu.
Sim, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco dolorosa,
Como de um acordar sem sonhos para um dia de muitos credores,
De haver falhado tudo como tropeçar no capacho,
De haver embrulhado tudo como a mala sem as escovas,
De haver substituído qualquer coisa a mim algures na vida.
Baste! É a impressão um tanto ou quanto metafísica,
Como o sol pela última vez sobre a janela da casa a abandonar,
De que mais vale ser criança que querer compreender o mundo —
A impressão de pão com manteiga e brinquedos
De um grande sossego sem Jardins de Prosérpina,
De uma boa-vontade para com a vida encostada de testa à janela,
Num ver chover com som lá fora
E não as lágrimas mortas de custar a engolir.
Baste, sim baste! Sou eu mesmo, o trocado,
O emissário sem carta nem credenciais,
O palhaço sem riso, o bobo com o grande fato de outro,
A quem tinem as campainhas da cabeça
Como chocalhos pequenos de uma servidão em cima.
Sou eu mesmo, a charada sincopada
Que ninguém da roda decifra nos serões de província.
Sou eu mesmo, que remédio! ...

Eu sou o antes, eu sou o quase, eu sou o nunca. E tudo isso ganhei ao deixar de te amar.

Tudo quanto penso
Tudo quanto sou
É um deserto imenso
Onde nem eu estou

Eu não sou um homem, sou um campo de batalha.

Não importa quanto tempo já se passou: eu sou a mesma, o amor é o mesmo, e a esperança.

Eu sou o capitão da minha alma.

Eu tenho tanto medo de ser eu. Sou tão perigoso. Me deram um nome e me alienaram de mim.

Eu canto porque o instante existe e a minha vida está completa. Não sou alegre nem sou triste: sou poeta

Sou o que sou e não o que você quer que eu seja.

Eu me contradigo? Pois muito bem, eu me contradigo. Sou amplo, contenho multidões.