Quem Ama Nao Erra

⁠A perseverança e a fé, sustenta nossos dias.
Não é fácil vencer as batalhas do dia..Vai ter que lutar?sim,vai!
Vai ter insegurança?Sim,vai ter!
Vai dar medo também?Vai mesmo!
Mas, é a perseverança e a fé,que nos mantem firmes para continuar e vencer!

⁠Maturidade é não dirigir depois de beber,mas preferir voltar de táxi.É valorizar as viagens de fim de semana,momentos em família e os tempos em casa vendo TV ou lendo um livro.É saber que o dinheiro também importa,mas que não é o essencial.É se doar por inteiro em tudo o que for fazer.Ser maduro também é não comprar água sem gás.Ser seletivo nas músicas,nos filmes e também nas amizades. Também é não mergulhar fundo em paixões rasas e vazias e buscar o amor que foi perdido no tempo e celebrar a vida e o futuro com quem agente gosta ou ama sem se importar em agradar os outros,mas em ser feliz.

⁠Palavras bonitas
Não surtem efeitos.
Quando a pessoa que precisa
Escutar tem um coração...
Imensamente vazio.

Enny silva

⁠

"Eu gosto de comer,
eu só não gosto de fazer!"
(ninguém é perfeito)
Haredita Angel
28.11.22

⁠"Nunca se preocupe tão afundo o que você não pode mudar, não afunde no fundo desse olhar, você é o dono de todo o azul do mar, foi quando mergulhei no azul do mar."

A maturidade ensina: ⁠Aquele que não aprende a ser grato e a enchergar a benevolência do Senhor naquilo que tem, é frustrado por natureza. Não avança, porque suas expectativas estão no alheio.

⁠Como saberá o certo se nunca soube o que é incerto.
Não tem como acertar,se não experimentar errar.

⁠As oportunidades surgem todos os dias,a toda hora,não deixe passar a possibilidade de ser uma pessoa melhor agora.
Acredite em você!

⁠A compreensão é uma ferramenta poderosa e vital. Ela não apenas permite entender, mas também ser entendido. Muitas vezes confundida com aceitação passiva, a verdadeira compreensão é o critério para decisões sábias. É curiosa, baseada em evidências, orientando-nos a discernir de forma informada

⁠⁠“Somos matéria animada. Não somos duas coisas. É uma coisa só: matéria viva espiritualmente. Nem Deus – com todo respeito – pode aniquilar a alma, espiritual, imortal etc. Alma não age sem corpo, não há ação sem órgão. Não veríamos, não ouviríamos, nem pensaríamos sem cérebro. Agora, a morte. Sempre se disse a solene imbecilidade que a alma se separa do corpo, até os católicos dizem isso: ‘vamos rezar esta missa pela alma de fulano de tal’. Isso é heresia! No Concílio de Nicéia já se definiu como dogma de fé que alma sem corpo não age. Ora, se é imortal, é indestrutível e sem corpo não age, então está se exigindo a ressurreição. E isso a Parapsicologia estudou muito bem.”

⁠As atitudes precisam ser movidas pela razão,quando movida pela emoção ,não trás tanta satisfação!

⁠Muitas fugiam ao me ver…

Muitas fugiam ao me ver
Pensando que eu não percebia
Outras pediam pra ler
Os versos que eu escrevia

Era papel que eu catava
Para custear o meu viver
E no lixo eu encontrava livros para ler
Quantas coisas eu quiz fazer
Fui tolhida pelo preconceito
Se eu extinguir quero renascer
Num país que predomina o preto

Adeus! Adeus, eu vou morrer!
E deixo esses versos ao meu país
Se é que temos o direito de renascer
Quero um lugar, onde o preto é feliz.

⁠Sou negra,
Sou negra beleza pura,
Como é bom ser negra!
Para toda esta beleza
Meu tipo não é europeu.
Venho da África, meu irmão,
Sou negra sem os 68 cm de cintura.
Como é bom ser negra
Do nariz largo, dos lábios grossos,
Dos olhos grandes, atentos a tudo.
Dos meus seios redondos já não sai
Mais leite para os teus filhos
Mas sim para os filhos que eu quiser!
Sou negra dos quadris invejáveis para
O repouso do homem que eu quiser ter.
Eu sei o segredo do caminhar e te envolver –
Cuidado, seu moço!
Não sou peça de prostituição!
Não sou mais do teu fogão!
Sou negra do pixaim que exibo com prazer!
Sou negra pro meu nego me chamar de pretinha!
Sou negra não pro samba de Sargentelli da vida,
Mas para o batuque do meu povo guerreiro:
No morro, na favela, no terreiro!
Minha mãe não é Nossa Senhora,
Mas sim Nana Buruku.
Meu herói não é Princesa Isabel,
Mas sim o grande Zumbi.
Como é bom ser negra!
Sou negra e sou Miss da Negritude;
Sou negra e sou Rainha do Congo, na Angola,
Na Nigéria ou no Brasil.
Sou negra apesar de você me denominar de moreninha,
Mulata, jambo ou outro matiz.
Sou negra e não reforçar o sistema que está aí
Sou negra apesar de você não admitir,
Eu sei o jongo de capoeira
Eu sei o jongo do afoxé,
O segredo do candomblé
Eu sei dar o tempero certo para o vatapá
Que eu quero comer.
Como é bom ser negra!
Negra para toda essa negritude!
Sei que sou o veneno, a pimenta
Com meu sorriso aberto, meus pés grandes
e firmes
Sou negra
Sou gostosamente negra!
Extasiantemente negra!
Conscientemente negra!

⁠As pessoas muito ruins não ficam muito tempo no teatro, logo mostram a sua natureza, a máscara cai, a ilusão desmonta.

⁠há pessoas que estão acostumados a se alimentar com as maldades, por isso elas não querem só ver você no chão, elas querem te enterrar vivo!🤭

⁠QUE UM DIA EU SEJA SAUDADE...

Não sou uma princesa
A minha vida não é um conto de fadas
Não acordo com o beijo do príncipe encantado, como a Bela Adormecida.
Sou simplesmente uma Mulher
Igual a tantas outras.
Tenho dias que rio, tenho dias que choro...
Tenho dias que sou uma fortaleza, tenho dias que sou um castelo de cartas, prestes a ruir.
Tenho dias de certeza, tenho dias em que a insegurança domina .
Tenho dias de calmaria, tenho dias em que sou mar, revolta.
Porém todos os dias, me esforço por manter a esperança e, sobretudo, a gentileza.
Acredito que a nossa vida só faz pleno sentido se conseguirmos tocar, de alguma forma, a vida dos outros.
Se conseguirmos fazer a diferença...

Que um dia, Eu não seja só pó ...
Mas, também, Saudade no Coração de Alguém!

⁠Você querendo ou não o tempo vai passar igual!

⁠Não são apenas as redes sociais, mas também os contatos superficiais que podem ser enganosos. É por isso que valorizo a oportunidade de conhecer as pessoas ao longo do tempo. Com o passar do tempo, as pessoas revelam-se além das máscaras que inicialmente podem usar.

⁠O Poeta e a Poesia

Não é o poeta que cria a poesia.
E sim, a poesia que condiciona o poeta.

Poeta é a sensibilidade acima do vulgar.
Poeta é o operário, o artífice da palavra.
E com ela compõe a ourivesaria de um verso.

Poeta, não somente o que escreve.
É aquele que sente a poesia,
se extasia sensível ao achado
de uma rima, à autenticidade de um verso.

Poeta é ser ambicioso, insatisfeito,
procurando no jogo das palavras,
no imprevisto do texto, atingir a perfeição inalcançável.

O autêntico sabe que jamais
chegará ao prêmio Nobel.
O medíocre se acredita sempre perto dele.

Alguns vêm a mim.
Querem a palavra, o incentivo, a apreciação.
Que dizer a um jovem ansioso na sede precoce de lançar um livro…
Tão pobre ainda a sua bagagem cultural,
tão restrito seu vocabulário,
enxugando lágrimas que não chorou,
dores que não sentiu,
sofrimentos imaginários que não experimentou.

Falam exaltados de fome e saudades, tão desgastadas
de tantos já passados.
Primário nos rudimentos de sua escrita
e aquela pressa moça de subir.
Alcançar estatura de poeta, publicar um livro.

Oriento para a leitura, reescrever,
processar seus dados concretos.
Não fechar o caminho, não negar possibilidades.
É a linguagem deles, seus sonhos.
A escola não os ajudou, inculpados, eles.

Todos nós temos a dupla personalidade.
O id e o ego.
Um representa a sua vida física, material completa.
Pode ser brilhante, enriquecida de valores que ajudam a ser feliz,
pode ser angustiada e vacilante, incerta, insatisfeita.
Mesmo possuindo o que deseja, nada satisfazendo.
O id representa sua vida interior paralela, ambivalente,
exercendo seu comando em descargas nervosas,
no eterno conflito entre a razão e o impulso incontrolado.
Dupla vida inter e extra, personalidade se contrapondo.
Pode ser trivial e dependente, podemos fazê­-la rica e cheia de nobreza,
nos valendo da força imensurável do pensamento positivo
emanado da vida interior que é o nosso mundo,
invisível a todos, sensível ao nosso ego.

Há sempre uma hora maldita na vida de um homem.
Pode levá­-lo ao crime e às paredes sombrias de uma cela escura.
Um curto­-circuito nas suas baterias carregadas,
uma descarga nas linhas de transmissão potencial.
Daí, fatos aberrantes que surpreendem.
Conclusões demolidoras de um passado brilhante.

⁠Ser poeta não é uma maneira de escrever. É uma maneira de ser.