Que Saudades eu tenho da Aurora da minha Vida

Eu sou da cor daqueles que são perseguidos.

Para os políticos, a verdade e a mentira não são importantes. Então eu nunca poderia tornar-me um político.

Eu acredito que cada direito implica em uma responsabilidade, cada oportunidade em uma obrigação; e cada posse, um tributo.

Eu fecho meus olhos para ver.

Vem morte, tão escondida, / que eu não te sinta chegar, / para que o prazer de morrer / não me dê novamente a vida.

Eu estou-me sempre a enganar, como Deus.

Havia o escuro
mas eu não sabia onde;
teu rosto era sol.

Sem que o discurso eu pedisse,
Ele falou; e eu escutei,
Gostei do que ele não disse;
Do que disse não gostei.

Se perdi os meus dias na volúpia, ah! devolvei-los a mim, grandes deuses para que eu volte a perdê-los.

Canção de Primavera

Eu, dar flor, já não dou. Mas vós, ó flores,
Pois que Maio chegou,
Revesti-o de clâmides de cores!
Que eu, dar, flor, já não dou.

Eu, cantar, já não canto. Mas vós, aves,
Acordai desse azul, calado há tanto,
As infinitas naves!
Que eu, cantar, já não canto.

Eu, Invernos e Outonos recalcados
Regelaram meu ser neste arrepio…
Aquece tu, ó sol, jardins e prados!
Que eu, é de mim o frio.

Eu, Maio, já não tenho. Mas tu, Maio,
Vem com tua paixão,
Prostrar a terra em cálido desmaio!
Que eu, ter Maio, já não.

Que eu, dar flor, já não dou; cantar, não canto;
Ter sol, não tenho; e amar…
Mas, se não amo,
Como é que, Maio em flor, te chamo tanto,
E não por mim assim te chamo?

São inúmeros os que se parecem comigo e eu no entanto permaneço único.

Quando era jovem, descobri que nove de cada dez coisas que eu fazia eram um fracasso. Eu não queria ser um fracasso. Então, passei a trabalhar dez vezes mais.

Eu acredito que as lágrimas foram dadas ás mulheres para se rirem dos homens.

Não sei como é que os meus leitores conseguem entender aquilo que eu escrevo. Depois de algum tempo, nem eu mesma sei o que queria dizer!

Eu acordo
contando as sílabas;
o haikai ri

Tudo aqui é comestível, inclusive eu.

Eu preferiria ter uma mente aberta pelo mistério que fechada pela crença.

Onde é que se pode encontrar o teu próprio eu? Sempre no mais profundo encantamento que experimentaste.

Eu te amo porque odiamos as mesmas coisas.

O poema não é feito dessas letras que eu espeto como pregos, mas do branco que fica no papel.