Que Saudades eu tenho da Aurora da minha Vida

⁠“A Dor Não Vai Apagar Minha Fé”
O fogo prova, o vento testa,
mas a fé é ouro refinado.
A cada cicatriz, sou mais forte,
e mais firme no meu chamado.

⁠Senhor Jesus,
ensina-me a viver com saudade do céu.
Que meu coração esteja pronto,
que minha alma esteja cheia do Espírito.
Dá-me o clamor da Noiva,
a chama viva da Tua espera.
E quando ouvires meu sussurro dizendo “Vem”,
responde com Tua glória:
“Eis que venho sem demora!” Amém.

⁠Senhor,
não quero trono aqui,
mas Teu olhar sobre mim.
Ensina-me a governar minha alma,
com domínio próprio e calma.
Pois se reinar em mim eu aprender,
com Teu Reino hei de crescer.

⁠Ajuda-me a atravessar, com confiança,
todas as "portas" que se abrem na minha caminhada terrena:
• As portas de desafios, que me fortalecem;
• As portas de oportunidades, que me fazem crescer;
• As portas de renúncia, que me santificam.
E, sobretudo, não me deixes esquecer:
Cristo é a Porta das Ovelhas,
o único Caminho, a única Verdade e a Vida eterna.

⁠Porque minha raiz está no oculto.
E o oculto é onde Deus planta os que Ele ama.

⁠Efluir

Fosse tristeza só minha, choraria, mas é de meu corpo, das juntas a alma, mais que o sangue.
Fosse sangue só meu, morreria, mas é da vida, pobre vida, esvai-se em sangue, agora, também em lágrimas.

Fragmento IX - Livre-arbítrio

Que livre sou, me diz minha vaidade, contudo, nasci preso ao vício e à corrente, que me impôs o meu Pai, a minha Mãe e essa serpente. Estou a contorcer-me com isso, como quem no ventre é enlaçado pelo cordão que o alimenta.

Se penso, é pensamento de herança; se creio, é fé que veio por deveras, porque, até onde sei, fui criado em fórmulas austeras de um mundo partido por falsa percepção.
Dizei-me vós, ó sábios de batina: sou livre, ou apenas um desobediente?

Tão bela
minha orquídea
amarela
não tem perfume
tem cor

⁠PAI (ACRÓSTICO)

"Pensativo vou caminhando em passos lentos, a memória da minha mocidade e os doces frutos que colhi, me mantêm vivo... meus erros, e o "se" que não saem da minha cabeça me corroem o peito.

Amores que deixei partir. Sonhos e corações que despedaçaram em minhas mãos, ao toque das minhas escolhas. Memórias confusas, embaladas, tal qual a minha visão agora cansada.

Imagino minha juventude refletida no espelho do passado e as lágrimas desabam com amargura no auto julgamento. Por mais que eu escute " te perdoou ", ainda não me sinto livre para me perdoar e seguir de alma limpa."

Janilma Lins

⁠Sinto muita falta da minha infância humilde, a gente não tinha internet, não tinha vizinhos por perto e nem televisão, não tínhamos problemas.

⁠Minha arma é a oração, Deus é o meu escudo e de todo o mal, ele me protegerá.

⁠Minha história é isso, uma colcha de retalhos emocionais onde fé, dor, memória, solidão e lucidez coexistem como os fios que sustentam uma alma ferida, mas viva.

Sou prisioneiro dos meus pensamentos.
Dentro da minha mente, a dor se repete em ciclos infinitos, como se cada lembrança fosse uma cela reforçada, sem grade visível, mas impossível de escapar. Tento lutar contra
a voz interna que insiste em rotular cada segundo como tortura, mas percebo que só reconhecendo e acolhendo esses pensamentos posso começar a libertar-me.

⁠Você merece todo amor que tenta dar aos outros, mesmo quando minha voz falha ao declarar gratidão, percebo que meu desejo de cuidar excede minha capacidade de me receber amor. Reconhecer meu valor não como alguém que “uma hora vai desistir,” mas como
sujeito digno de afeto, tem sido batalha diária que contradiz a voz interna que insiste em me desmerecer.

⁠Minha autossuficiência vacila diante do medo de não haver quem me chame pelo nome. Ainda assim, ao me lançar na solitude, descobri forças que o silêncio guardava em segredo.

⁠Aprendi a me afastar dos olhares que ferem, não mudo o outro, mas escolho onde repousa minha energia. Preservar-me, às vezes, é dizer adeus ao que já foi essencial.

⁠Quando minha mente se perde, ainda que por breves instantes, os pensamentos se tornam lâminas que cortam por dentro. No silêncio que a noite veste, o tribunal interno desperta, cada lembrança de derrota, uma acusação sussurrada, condenando meu valor, pedindo que me renda à sombra. É um ciclo que me aprisiona, uma dança de espectros onde a vigilância torna-se escudo e lança, uma vigília eterna para deter o veneno antes que ele corrompa o último lampejo de luz.

⁠Minha voz, ferida e firme,
rasga o silêncio das telas frias,
onde almas se perdem na superfície, e o vazio dança disfarçado. Palavras são flechas lançadas na sombra da indiferença.

⁠Minha história é feita de lutas, vitórias pequenas e derrotas marcadas. Sobram-me lembranças, cicatrizes que ainda doem, mas que também contam minha força. Cada memória é um passo tímido, um sopro de vida que renasce, um convite para seguir, pois nem toda ferida impede a esperança.

⁠Minha história é feita de renascimentos, em cada queda, um amanhecer incendiado, em cada dor, um poema forjado no fogo da perseverança.