Quanto Vale um Abraco
O brasileiro vive em contemplação; não é um ser que pensa e busca; é letárgico; não funda sua ideologia na leitura e no conhecimento; o brasileiro crê no que ouviu falar; é da sanha do fausto; nem precisa plantar porque a terra dá; o ócio é ópio; e pra quê pensar?... Deixa pra lá; afinal, ouvi dizer que...
(Victor de Oliveira Antunes Nt)
Sonhei com um desenho meu em preto e branco. Águas entre raízes dentro de um matagal, banhadas por uma luz contrastante, fosfórica, de um outro mundo. Faixas de luz cortando a água, raízes submersas, e no fundo, pequena e perdida, uma nesga na vegetação, significando uma visão da morte. A mata brilhando apática, estática, silenciosa, me chamando para o desconhecido.
Um sonho converte-se em determinação.
E a miragem exposta transcende a razão, evocando noções psicológicas profundas.
Mas o sonho vacila e morre diante das adversidades morais e da realidade ambígua.
Contudo, este é apenas o prólogo do insondável:
Para além das profundezas da aurora boreal, os sonhos sobressaem — vocalizados na linguagem sagrada de deuses místicos e ancestrais, tecidos em uma nuance cósmica e contínua.
Vivemos esperando que as coisas mudem, que as pessoas mudem; até que um dia a gente percebe que a única pessoa que tem que mudar é apenas a si mesmo.
A única forma de se sentir sozinho em um universo repleto de seres vivos é quando o próprio ser abandona a si mesmo.
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