Quanto Vale um Abraco

A humanidade não é um estado a que se ascenda. É uma dignidade que se conquista.

Se cada um varresse a calçada da sua casa, no fim do dia a rua toda estaria limpa.

Um expert é alguém que sabe cada vez mais sobre cada vez menos.

Como fazer para não fazer nada? Não conheço no mundo nada mais difícil. É um trabalho de Hércules, um aborrecimento de todos os instantes.

Em cada um de nós existe um pouco de nós todos.

Se um jovem escritor conseguisse abster-se de escrever, não deveria hesitar em o fazer.

Meus filhos nunca gozaram de um privilégio que eu tive: nascer pobre.

Com que direito os deuses imortais rebaixariam um homem virtuoso ao ponto de o recompensar?

Recoloca no contador um desejo: abre-o; em seu lugar, encontrarás uma desilusão.

O homem nunca poderá ser igual a um animal: ou se eleva e torna-se melhor, ou se precipita e torna-se muito pior.

A verdadeira história de um ser não está naquilo que fez, mas naquilo que pretendeu fazer.

Todo o cumprimento é uma sujeição. Obriga a um cumprimento maior.

Os momentos de crise suscitam um redobrar de vida nos homens.

Flores

De um pequeno degrau dourado -, entre os cordões
de seda, os cinzentos véus de gaze, os veludos verdes
e os discos de cristal que enegrecem como bronze
ao sol -, vejo a digital abrir-se sobre um tapete de filigranas
de prata, de olhos e de cabeleiras.

Peças de ouro amarelo espalhadas sobre a ágata, pilastras
de mogno sustentando uma cúpula de esmeraldas,
buquês de cetim branco e de finas varas de rubis
rodeiam a rosa d'água.

Como um deus de enormes olhos azuis e de formas
de neve, o mar e o céu atraem aos terraços de mármore
a multidão das rosas fortes e jovens.

Quem não ama o seu semelhante vive uma vida estéril e prepara um túmulo triste para a sua velhice.

O amor não é um sentimento, é uma arte.

Parece, na verdade, que nós nos servimos das nossas orações como de um jargão e como aqueles que empregam as palavras santas e divinas em feitiçarias e em efeitos de magia.

Na mesma noção de corpos em arte
Nós somos um símbolo
Mistério de ser.

Há quem creia ser um grande escritor porque todos o lêem; e há quem creia ser um grande escritor porque ninguém o lê.

Preso na cascata
um instante:
o verão