Quando Morre Alguém que Amamos

⁠Qual dor dói além?
Aquela causada por quem amamos ou a dor de perder alguém? A do corte não cicatrizado ou a de sentir-se só mesmo com alguém ao lado? A de dar ou a de perder a vida? Qual dor é mais sentida? Independente de qual for, que seja dor, mas não seja só. Doa acompanhado, acompanhado do Amor, O Amor Maior. E enquanto dói, lembre-se que o tempo corrói, Mas cura que só.

Quando amamos muito alguém,
sofremos se esta pessoa for a errada.
Mais sofremos muito mais,
se erramos com a pessoa certa que tanto amamos.

—By Coelhinha

O mais decepcionante e cruel na vida, é quando amamos alguém, e esse alguém nos decepciona...

O que interessa é o que sentimos por alguém, a quem amamos,
o que pensam e o que dizem os outros, não importa é insignificante.

A partida de alguém que amamos deixa um rastro de Saudades.⁠

Ultimamente vejo tantas atualizações de notícias trágicas...
E só quando alguém morre, percebemos que ela irá fazer MUITA falta... Então, se você ama, se você gosta, se sente saudades, diga isso rápido, enquanto há vida! Tire algumas horas para dar algumas risadas com pessoas queridas ou poderá não ter outra oportunidade.

A Chuva e a Morte/ A Morte e a Chuva
Não sei se chove porque alguém morre,
Não sei se alguém morre sempre que chove.
Só sei que chove,
Só sei que alguém morre.
Não sei se quando alguém morre a chuva fica triste,
Não sei se quando alguém morre as pessoas ficam tristes com a chuva.
Só sei que ficam tristes,
Só sei que chove,
Só sei que alguém morre.
Não sei se as pessoas sentem que a chuva é diferente quando alguém morre,
Não sei se quando alguém morre a chuva sente que as pessoas estão diferente.
Só sei que alguém sente,
Só sei que ficam tristes,
Só sei que chove,
Só sei que alguém morre.
Não sei se é a chuva e a morte,
Não sei se é a morte e a chuva.
Só sei que existe a chuva.
Só sei que existe a morte.

Alguém só morre quando é esquecido.
Por isso existem mortos vivos; e vivos mortos.

Alguém que nasce louco, cresce lesado, morre demente.

Em histórias de amor, alguém sempre morre, isso é bíblico...
...Jesus morreu por nós

Quando alguém que você ama morre inesperadamente, você não o perde de uma só vez; você começa a perdê-lo aos bocados durante um longo tempo - na forma como o correio deixa de chegar, o seu cheiro desaparece da almofada e até das roupas no seu armário e nas gavetas.

"E me doeu. Doeu como se dói quando alguém que a gente ama morre."

O tempo que corre
A situação que ocorre
Alguém que morre
Tudo passa
A vida é cheia de graça
Lembre-se que em cada momento
Não tem jeito, já passou mais um tempo.

Errou com alguém que gosta, se arrependeu e, não quer dar o braço a torcer? Olha, muita gente morre com os braços inteiros e coração partido.

Eu já morri muitas vezes nessa vida...
Porque gente morre um pouquinho
Quando se perde alguém que ama...
Quando sofremos uma decepção...
Quando perdemos um bichinho de estimação...
A gente morre um pouquinho quando vamos alguém sofrendo e por mais que se queira ajudar não é possível...
Quando deixamos o lugar onde nascemos...
Quando nos deparamos com a traição...
A gente morre um pouquinho quando um projeto não deu certo...
Quando um amigo vai embora...
Quando deixamos de amar e alguém chora...
A gente morre um pouquinho quando os filhos deixam nossa casa...
Quando eles batem asas e passam a viver suas vidas...
A gente morre um pouquinho até que um dia de pouquinho em pouquinho a gente morre...

Renato Jaguarão.

O codependente morre de medo de magoar alguém, por isso está sempre magoado.

A Urna Veio?

Há uma pergunta que se faz sempre que alguém morre. Tão simples, breve, quase automática: “A urna veio?”

À primeira vista, trata-se de uma questão de gestão de tempo: as pessoas precisam livrar-se logo da urna, pois ela pesa na consciência dos que ficam. No fundo, porém, é uma das perguntas mais metafísicas que a linguagem humana já forjou.

Quando alguém morre, algo inusitado sucede: o seu nome passa a ser insuficiente. Aquele que, há horas, era chamado pelo nome próprio — repleto de história, afectos, memórias e conflitos de legitimação — hoje é reduzido a um objeto. Ninguém ousa perguntar por ele ou por ela; pergunta-se pela urna. Pior ainda, pergunta-se se ela veio. O nome cede lugar à coisa.

A morte não sacrifica apenas a vida biológica; ela opera uma transmutação simbólica. O sujeito transforma-se em conteúdo da urna. A pessoa converte-se em recipiente prestes à decomposição. Aquilo que foi presença temida, respeitada, amada ou odiada torna-se restos mortais. A linguagem segue com fidelidade fria esse processo: deixa de nomear identidades de excitação e passa a rotular objetos de repulsa. São poucos os que se aproximam da urna, ainda mais quando ela contém restos mortais em avançado estado de decomposição. Até os perfumes teimam em desempenhar o seu papel com zelo.

Esse desvio de eixo gravitacional não é um acidente aristotélico. É a revelação do quanto nos é difícil lidar com a substância finita. Dizer “a urna veio” é mais consolador e aconchegante do que dizer o nome daquele que já se tornou autenticamente mudo. A urna veio — eis um termo técnico que nos protege do abismo existencial. É uma forma de anestesia simbólica. A sociedade precisa refinar a absurdidade da morte para continuar a funcionar; do contrário, ela se tornaria tão insuportável quanto a pedra de Sísifo.

Mas há algo de profundamente angustiante nisso. Durante toda a vida, lutamos para afirmar quem somos, para deixar marcas, para sermos reconhecidos como seres singulares. No fim, essa singularidade dissolve-se numa designação coletiva. A urna é sempre igual, apesar de conter restos mortais de seres irrepetíveis. A morte, nesse sentido, nivela desigualdades que nem a Declaração Universal dos Direitos Humanos consegue suprimir: ela é radicalmente igualadora.

A pergunta “A urna veio?” diz mais do que se imagina. Ela diz que o corpo (matéria) derrotou o nome (ideia); que a ciência da vida (biologia) venceu a ciência das vivências (biografia); que a história pessoal foi brutalmente encerrada e substituída por um banho colectivo. O ser humano deixa de ser projecto — como diria Heidegger — e passa a ser coisa disponível, transportável, administrável.

No entanto, algo permanece. Mesmo quando dizemos “urna”, sabemos que ali está alguém. Só que é um alguém que já não responde. Há quem responda por ele lá fora. A linguagem tenta coisificá-lo, mas a memória insiste em humanizá-lo. Em surdina, o nome continua a ecoar na mente dos seus. É assim que nasce o luto: no intervalo entre o objeto dito (urna) e a pessoa lembrada (nome).

Por isso a pergunta incomoda tanto, talvez. Porque ela expõe, sem disfarces, o absurdo da condição humana: não é apenas o corpo que apodrece; é também a forma como o mundo nos nomeia quando já não temos possibilidade de responder. E quando o nome se revela insuficiente, resta a urna.

A morte, afinal, não é apenas o fim da vida. Nem é o início da briga pelo espólio.
É o começo do momento em que o humano deixa de ser chamado e passa a ser levado.

Às vezes, a pessoa só enxerga o amor em alguém depois que esse alguém morre.

Poucos vão entender esse sentido...
Quando alguém morre, eu não fico triste, eu fico alegre, pois a morte está me mostrando que estou vivo, que eu não morro.

Quando alguém morre é motivo de alegria, a terra está cada vez pior.⁠