Proverbios sobre a Mulher

Oração do dia

Por graça e misericórdia àquelas que estão cansadas de serem fortes, mas não lhes resta outra escolha.

A gaúcha é tão linda, mas tão linda,
que deixa qualquer dicionário sem palavras!

E quem foi que disse que eu sou perfeita? Não, errou! Eu não sou e nem nunca fui perfeita... mas eu procuro ser melhor a cada dia, procuro aproveitar as chances que a vida me ofereçe, procuro amuderecer e crescer aqui dentro de mim mesma e, o mais importante, procuro aprender com os meus erros e fazer de cada um deles, uma lição de aprendizado. (Priscilla Rodighiero)

"Você precisaria viver, rigorosamente, palavra por palavra, linha por linha, entrelinha por entrelinha, vírgula por vírgula, ponto por ponto de cada página da minha vida, para a satisfação de ver e sentir as coisas, exatamente, como hoje eu as vejo e as sinto, e vice-versa.
Portanto, não tente ser quem eu sou. Não ouse ser alguém que você não é. É impossível ser igual ao outro."

O caráter mental e comportamental de uma pessoa não deriva da sua condição profissional ou financeira, mas sim dos seus princípios.

Algumas mulheres fazem intervenções a ponto de ficarem parecendo bonecas infláveis fora do prazo de validade.

⁠As vezes também desanimo.
Algumas vezes me pego querendo desistir,achando que tudo está demorando demais.
Mas,me belisco e digo:
Mulher,corre atrás do seu SIM,ELE TE ESPERA, NÃO, NÃO, NÃO DESISTA!

Sou negra e não tenho um dia... tenho uma vida uma história uma cultura um valor um sonho. Consciência? mas o que é isso mesmo? Prefiro a inconsciência dos desejos, dos ébrios, dos loucos e dos apaixonados. Meu dia são todos os dias. De consciente mesmo só a minha negritude claramente estampada na retina do branco-branco.
(Poema composto para a peça teatral VAGABUNDOS, Teatro do Sesc, Fortaleza- CE, a pedido do meu genial e predileto ator Getúlio Cavalcante, em 27/03/2014, 14:58)

⁠Ela é assim... Intensa demais, sem medo de ir além do limite. Sabe amar, sorrir, chorar e, do jeito dela, sabe cavalgar, mas prefere voar porque lá do alto ela é mais livre e enxerga mais longe...

⁠Com o olhar fixo no brilho sublime dos teus olhos,
fico sem rumo, extasiado,
pois refletem a tua natureza,
em seguida, observado o capricho dos teus traços,
e a amorosidade do teu semblante,
sendo assim, evidentemente,
és bela, uma mulher cativante
com um entusiasmo que resplandece
no teu corpo e na tua alma.
Então, és como uma arte envolvente
que a minha mente impacta,
meu ânimo acende
e ricamente minha inspiração
é provocada.

⁠⁠De alma felina
não desiste fácil,
é muito atrevida,
sabe bem o que quer,
causa uma estima
por ser uma linda, esperta
e atraente mulher.

Enquanto isto [mudança na forma como a sociedade enxerga a mulher] não se dá, o ideal de toda moça, de qualquer nível de instrução, consistirá sempre em atrair o maior número possível de homens, de machos, para ter a possibilidade da escolha.

⁠Se admitirmos que um homem preferirá determinada mulher por toda a vida, esta mulher, segundo todas as probabilidades, preferirá um outro, e assim sempre foi e é no mundo.

⁠Amar a vida inteira um homem ou uma mulher é o mesmo que dizer que uma vela vai arder a vida toda.

Acordes sobre ela.

Ela não anda, ela flutua
Ela não fala, ela ressoa
Ela não olha, ela hipnotiza
E quando ela me ganha com o seu modo de ser, ela não me cativa, ela enfeitiça.
Ela não sorri, ela brilha.
E quando está feliz, então, torna-se uma estrela radiante.
Será uma escultura, um monumento ou criatura divina?
Não!
Ela é apenas uma menina.
Vulnerável, frágil e inconstante.
Incompleta, imperfeita, selvagem e insana.
Mas, apesar de tudo isso, o que a torna distinta e que realmente me encanta
é que ela não tem medo de ser ela mesma:
simplesmente humana.

Ela carrega duas estrelas no rosto que brilham quando enxergam à frente um céu de sonhos.

O que faz o seu par de estrelar brilhar?

RONDÓ DE MULHER SÓ

Estou só, quer dizer, tenho ódio ao amor que terei pelo desconhecido que está a caminho, um homem cujo rosto e cuja voz desconheço.

Sempre estive duramente acorrentada a essa fatalidade, amor. Muito antes que o homem surja em nossa vida, sentimos fisicamente que somos servas de uma doação infinita de corpo e alma.

O homem é apenas o copo que recebe o nosso veneno, o nosso conteúdo de amor. Não é por isso que o homem me atemoriza, quando aqui estou outra vez, só, em meu quarto: o que me arrepia de temor é este amor invisível e brutal como um príncipe.

Quando se fala em mulher livre, estremeço. Livre como o bêbado que repete o mesmo caminho de sua fulgurante agonia.

A uma mulher não se pergunta: que farás agora da tua liberdade? A nossa interrogação é uma só e muito mais perturbadora: que farei agora do meu amor? Que farei deste amor informe como a nuvem e pesado como a pedra? Que farei deste amor que me esvazia e vai remoendo a cor e o sentido das coisas como um ácido? É terrível o horror de amar sem amor como as feras enjauladas.

É quando o homem desaparece de minha vida que sinto a selvageria do amor feminino. Somos todas selvagens: são inúteis as fantasias que vestimos para o grande baile. Selvagem era a romana que ficava em casa e tecia; selvagens eram as mulheres do harém, as mais depravadas e as mais pudicas; selvagem, furiosamente selvagem, foi a mulher na sombra da Idade Média, na sua mordaça de castidade; mesmo as santas - e Santa Teresa de Ávila foi a mais feminina de todas - fizeram da pureza e do amor divino um ato de ferocidade, como a pantera que salta inocente sobre a gazela. E selvagem sou eu sob a aparência sadia do biquíni, olhando a mecânica erótica de olhos abertos, instruída e elucidada. Pois não é na voluntariedade do sexo que está a selvageria da mulher, mas em nosso amor profundo e incontrolável como loucura. O sexo é simples: é a certeza de que existe um ponto de partida. Mas o amor é complicado: a incerteza sobre um ponto de chegada.

Aqui estou, só no meu quarto, sem amor, como um espelho que aguarda o retorno da imagem humana. O resto em torno é incompreensível. O homem sem rosto, sem voz, sem pensamento, está a caminho. Estou colocada nesse caminho como uma armadilha infalível. Só que a presa não é ele - o homem que se aproxima - mas sou eu mesma, o meu amor, a minha alma. Sou eu mesma, a mulher, a vítima das minhas armadilhas. Sou sempre eu mesma que me aprisiono quando me faço a mulher que espera um homem, o homem. Caímos sempre em nossas armadilhas. Até as prostitutas falham nos seus propósitos, incapazes de impedir que o comércio se deixe corromper pelo amor. Quantas mulheres traçaram seus esquemas com fria e bela isenção e acabaram penando de amor pelo velhote que esperavam depenar. Somos irremediavelmente líquidas e tomamos as formas das vasilhas que nos contêm. O pior agora é que o vaso está a caminho e não sei se é taça de cristal, cântaro clássico, xícara singela, canecão de cerveja. Qualquer que seja a sua forma, depois de algum tempo serei derramada no chão. Os vasos têm muitas formas e andam todos eles à procura de uma bebida lendária.

Li num autor (um pouco menos idiota do que os outros, quando falam sobre nós) que o drama da mulher é ter de adaptar-se às teorias que os homens criam sobre ela. Certo. Quando a mulher neurótica por todos os poros acaba no divã do analista, aconteceu simplesmente o seguinte: ela se perdeu e não soube como ser diante do homem; a figura que deveria ter assumido se fez imprecisa.

Para esse escritor, desde que existem homens no mundo, há inúmeras teorias masculinas sobre a mulher ideal. Certo. A matrona foi inventada de acordo com as idéias de propriedade dos romanos. Como a mulher de César deve estar acima de qualquer suspeita, muito docilmente a mulher de César passou a comportar-se acima de qualquer suspeita. Os Dantes queriam Beatrizes castas e intocáveis, e as Beatrizes castas e intocáveis surgiram em horda. A Renascença descobriu a mulher culta, e as renascentistas moderninhas meteram a cara nos irrespiráveis alfarrábios. O romancista do século passado inventou a mulherzinha infantil, e a mulherzinha infantil veio logo pipilando.

O tipos vão sendo criados indefinidamente. Médicos produzem enfermeiras eficientes e incisivas como instrumentos. Homens de negócios produzem secretárias capazes e discretas. As prostitutas correspondem ao padrão secreto de muitos homens. Assim somos. Indiquem-nos o modelo, que o seguiremos à risca. Querem uma esposa amantíssima - seremos a esposa amantíssima. Se a moda é mulher sexy, por que não serei a mulher sexy? Cada uma de nós pode satisfazer qualquer especificação do mercado masculino.

Seremos umas bobocas? Não. Os homens são uns bobocas. O homem é que insiste em ver em cada uma de nós - não a mulher, a mulher em estado puro ou selvagem, um ser humano do sexo feminino - o diabo, a vagabunda, a lasciva, o anjo, a companheira, a simpática, a inteligente, o busto, o sexo, a perna, a esportista... Por que exige de nós todos os papéis, menos o papel de mulher? Por que não descobre, depois de tanto tempo, que somos simplesmente seres humanos carregados de eletricidade feminina?

'...A pornografia é só para homens. A mulher quer ser possuída em sua abstração, em sua geografia mutante, a mulher quer ser descoberta pelo homem para ela se conhecer. Ela é uma paisagem que quer ser decifrada pelas mãos e bocas dos exploradores. Ela não sabe quem é. Mas elas também não querem ser opacas, obscuras. Querem descobrir a beleza que cabe a nós revelar-lhes.

Uma mulher é apedrejada pela ação que poderia ter sido praticada por um homem perfeito.

O destino mais profundo da mulher é ser companheira do homem.