Proverbios sobre a Mulher

SOBRE O CHORINHO , MEU AVÔ E EU

O meu avô era um chorão.
Para quem não sabe, chorão é tocador de chorinho, esse gênero musical genuinamente brasileiro.
Herdei geneticamente de meu avô, a quem não conheci pessoalmente, um carinho especial pelo “Brasileirinho”, pelo “Assanhado”, pelas “Noites cariocas”, pelo “Carinhoso” e por tantas outras peças geniais. Aliás, até me arrisco de vez em quando e humildemente, a tocar essas músicas.
Já disserem que o nosso chorinho equivale, em riqueza musical , ao Jazz de Nova Orleans. Discordo!
É bem superior! Tanto na melodia, quanto no ritmo e na harmonia! Isso, sem contar as letras que sempre tem o toque do romantismo, da sátira e da alegria que só o brasileiro tem. Coisas que só um chorão pode entender... !
Voltando a meu avô, sei pelo meu pai, que ele foi para o interior paulista afim de fugir da polícia getulista. Lá ele ajudou espalhar , com seu regional e com seu virtuosismo, as variações-da-beleza e os improvisos-entusiasmadores de seu cavaquinho.
Passados mais de sessenta anos esse seu neto-da-resistência-cultural, também vive fugindo de outra polícia, a do comando-de-caça-aos-hereges. Mas aí eu não fico triste não!... Ao contrário, evoco o choro mais alegre de Waldir Azevedo:

O brasileiro quando é do choro
É entusiasmado quando cai no samba,
Não fica abafado e é um desacato
Quando chega no salão.

Não há quem possa resistir
Quando o chorinho brasileiro faz sentir,
Ainda mais de cavaquinho,
Com um pandeiro e um violão
Na marcação.

Para Giovani e Kauan, meus filhos...amáveis chorões.

Eu? Sou escritora. É o que eu faço para (sobre)viver.

Chegará um certo dia em que o homem precisará de pensar e refletir sobre tudo o que fez nessa vida ... e sua consciência será sua única salvação ou condenação.
Porque o que os outros homens acham, é o que eles apenas acham e o que você acha, é o que você encontra.

Quantas vidas você tem?

Meu amor
Vamos falar sobre o passado depois
Porque o futuro está esperando
Por nós dois.

Por favor
Deixe meu último pedido pra trás
E não volte pra ele nunca
Nunca mais.

Porque ao longo desses meses
Que eu estive sem você
Eu fiz de tudo pra tentar te esquecer

Eu já matei você mil vezes
E seu amor ainda me vem
Então me diga quantas vidas você tem?

Censurado.

Numa mescla de sensações, divide-se em olhos fechados sobre ineficaz. A hesitação e o gosto de seus apetites partilham-se em gotas de suor, apenas suor. Olhares, sorrisos, platéia, desdouro; sublime. Odor de fumo entranhado nas madeixas e a cobiça de roçar os lábios com aquele tortuoso, apenas para obter o clímax da cena; tabu, proibido.

A alma da gente muda tanto nesta vida,
Na sua história escrita sobre a areia,
Que um dia, ao recordar-se de si mesma,
Numa hora esquecida,
Já nem se reconhece mais e sente,
Estranhamente,
Que tudo aquilo que ela está lembrando,
São as recordações de uma alma alheia!..

A vala comum, é um vale escuro e frio, onde caíram àqueles que repousavam sobre o muro.

O reconhecimento sobre todas as coisas vai além do olhar,da compreensão e da interpretação dos múltiplos signos que enxergamos.

A definição de tempo e espaço é tão abstrata quanto tudo o que sabemos sobre sentir e fazer sentido em uma evolução desconhecida por nós. Chamamos de vida, existência, plano ou o que for, o fato é que gastamos mais de três quartos disso apagando o básico e essencial, queremos amadurecer, ser adultos, ter coisas e parecer ser alguém para alguém que nem sabemos direito talvez nos ver...não acredito em uma sociedade plenamente intelectualizada, mas posso imaginar pessoas com compreensão de existência evolutiva sem maiores por menores.

Algumas pessoas ainda não aprenderam sobre a lei do retorno, por isso reclamam tanto das atitudes alheias consigo!

Não tire conclusões sobre sentimento de uma foto. Porque a realidade é outra.

Se a pessoa sabe sobre seu futuro e o muda, aquele futuro não era o futuro, pois o futuro é aquilo que vai acontecer e se a pessoa o mudou, o futuro que ela viu não era o futuro final, pois ela o mudou.

O RIO

O rio corre calmamente
Sobre o seu leito quente e macio
Cada conversão é um dia contado
Outros dias serão de folhas mortas
E escoras de cercas antigas.
Que o rio toma como alimento.
Teme o seu mergulho no mar
Mas pondera que ele não há.
E vai levando horas no seu leito
Dias boiando rumo à distância.
Compartilhadas com o sol
Que dele se nutre e o acompanha
A qualquer recanto, sob qualquer tempestade
A noite, o rio corre sozinho
E se esparge em leques na tolerância do mar
Que definitivo será sua ida, sem fim
Ora doce, ora salgado.
Ora fumante, ora tragado.
O rio conta a nossa existência
Pelos marcos nas encosta
Que se somem quando se enche
E aparece, se vai secando.
E o rio não tem fim
Caminha empurrado por ele
Pelas ribeiras tocada a remo
Assim é que o mundo vai passado
Assim se faz o extremo da minha saudade.

Quando é que os pais vão desramar essas asas, abertas que eles insistem em ter sobre nós. Qual será para eles, a idade certa para desmamar?30, 50 anos ou nunca?
A sensação que se tem é que para os pais nos nunca crescemos. é claro que sempre vamos precisar de um abraço,da opinião deles,as vezes certa,as vezes não,mas sempre áqüea opinião que vamos querer ouvir.
Acho complicado ser pai, mãe. Mas também é muito difícil ser filho.
Nós temos nossa opinião, nosso caráter, e depois de um cerro momento, e experiências vividas já temos também nossa direção. Tão duro dizer a eles que crescemos, e somos adultos.
Sabemos, bem o quanto é difícil entender tão sentimento, pois convivemos com m crianças bonitinhas, que com o passar do tempo; Ops!Passaram-nos no tamanho e na graduação.
Os pais de cada um são o melhor presente de nossas vidas, porem o muro que protege aprisiona e é preciso ter muita cautela, para que nossos erros sejam cometidos com um pouco menos de insegurança em nos mesmos.
Tudo que um filho deseja de seus pais é a confiança, é o acreditar que as palavras as quais mencionamos são seguras, e mesmo que pensem estarmos errados, nos precisamos viver, errar e aprender. Só assim nos tornamos adultos.

“Sobrevoa os mistérios da alma, no efeito da luz sobre teu corpo, reflete no azul do céu o teu pensar, a esperança no amanhã.”

A atuação sobre os nossos mecanismos mentais é infinitamente mais difícil e complexa que a atuação da manipulação pelos nossos mecanismos físicos de percepção. Se, somos facilmente manipuláveis, o somos pelas vias do comando físico do nosso corpo ou porque nossa mente está desnutrida e deixa que impulsos mecânicos comandem a vida. Se haveremos de ser sempre seres manipuláveis, então que seja pelo caminho mais difícil, pela nossa mente e mediante uma mente bem alimentada. Assim, o manipulador terá ...

mais uma vez me pego escrevendo aqui, sobre vc, sobre nós, sobre o meu sentimento.
é talvez seja impossivel ter vc pra mim.
dizem que quando eu menos esperar alguem aparecerá e vai fazer-me feliz. mas esse tempo ñ passa.
ahhh ! nem to me importando com esse tempo mesmo.
eu quero só vc pra me fazer FELIZ! =S

Meus pensamentos voam, e eu não sei ao certo sobre o que exatamente eu estou pensando. só sei que é algo genial. Isso vem quando estou na cama, e eu não me levanto pra pegar uma caneta nenhum papel, pra por meus pensamentos. isso foi uma grande falha, pois eram pensamentos lindos, saídos do coração.

... a perfeição será apenas a sensação de que nossos sentimentos e expectativas mais caras sobre um tema foram satisfeitos pela sensibilidade manifestada por outrem. Quando tal satisfação é compartilhada por muitos parem-se gênios como Leonardo d´Vinci, Eisten etc ...

"Um dia parei e refleti um pouco sobre os sentimentos, pude perceber que quase todos tinha uma descrição básica, não um significado certo, algo que nos permitia entender claramente, mais em meio a tantos sentimentos encontrei um, que nenhuma frase conseguia dar uma explicação certa, foi aí que percebi que jamais encontraria uma explicação, nesse momento consegui entender o que sentia por você, algo forte, intenso, que as vezes me dava o mundo num piscar de olhos, outras vezes me tira dele sem me dar tempo de entender, por mais que eu procurasse uma explicação para o que sentia eu jamais entenderia, pois nem mesmo o maior e melhor dos poetas conseguiu descrever o significado da palavra: AMOR"