Posso ser Agradavel ou Rude Depende de Vc

⁠⁠Deus criou um ser com defeito e depois disse como desculpa que ele tem livre-arbítrio.

Deus, precisava criar um ser imperfeito como Adão para pecar e morrer? E os demais seres do Éden que nunca pecaram e morrem do mesmo jeito?

O Brasil tem a sina de ser liderado por um palhaço ou um ladrão, mas geralmente quem assume tem estas duas índoles.

Censura é a consequência de algo feito de forma ilegal ou inapropriada que não é para ser revelado nem descoberto.

Quando tudo deve ir além
Pela contingencia do ser
O que pode impedir o bem
Da transparência daquilo que se pode ver?
Nada pode prescindir
Como intermitente
Daquilo que é precedente
E o que faz seguir.
O que no ser é ôntico
Senão o valor quântico.
No calor que prova Kepler
Dando a entender
Que a imaginação no ser
Que dão asas
A partir do flerte
É a mesma da reação e produção
Que faz nas massas
A sua rotação.
À ainda quem nos alerte
Quanta esta contingente energia
Que faz convergir a cada dia
O que pode estar inerte
No ser o inato
Tal o magnetismo das afinidades
As suas singularidades
Em seu real formato.

⁠Por mais filhos no mundo...
a solução do problema solidão
No vasto coração Drummoniano
pode ser os filhos de seu Raimundo.
Filhos que sorriem derretem os pais
filhos que choram tonam os pais lúcidos ainda mais
filhos em perigos pais de sentinelas
filhos em conflitos
nada de super pais energias somente organelas
filhos abandonados, pais perdedores
filhos perdidos, pais farejadores
filhos perturbadores, pais fracassados
filhos amáveis, pais ternos e estimuladores
filhos preguiçosos, pais equivocados,
sentimento de pertencimento nos filhos de todas as idades, pais geradores de sociedades.

⁠E de toda a vida que me resta, dos dias em que fui o que não escolhi ser, em que a liberdade se me impôs como uma condenação, percebo agora, no fim de tudo, que não vivi. Fui, apenas fui – e o ser que fui não foi senão um vagabundo, como um trapo sujo em que o mendigo dorme. O que me resta, afinal, senão um nome e um sobrenome na certidão de nascimento, e uma data e uma hora no obituário? Talvez a cova rasa seja mais profunda do que a minha miserável vida, que agora, afortunadamente, encontra seu único propósito: ser adubo. A terra, fria e indiferente, me receberá calorosamente como alimento para os vermes, que se banquetearão de minha carne, sem julgar o que sou, o que fui. E os vermes, esses mesmos que consomem minha decadência, não saberão, porque nada sabem, da angústia de ser.

⁠O instrumento que o poeta toca não se vê aos olhos,
não faz acordes, nem pode ser escutado pelos ouvidos.
O poeta é o instrumento,
e, se vibra, vibra com a própria vida.
Mas, se cala, cala-se não pela ausência,
mas pela dúvida:
será o som que sai mais que um simples barulho?

O músico tenta tocar o mundo
como quem afina um piano quebrado.
Mas o poeta, ah, o poeta é o mundo,
em todas as suas notas desajustadas e desarranjadas.
O músico, com sua partitura,
tem os dedos certos,
mas o poeta, ah, o poeta,
não tem mais dedos que o próprio instante.

O músico se orgulha do som que cria.
O poeta, esse, se espanta
com o que não pode ser tocado,
e talvez,
no fim,
seja o poeta quem, por fim, toque.

⁠Ser poeta é não ser mais que sentir,
É estar distraído de si, sem pensar,
E deixar que a alma se venha a despir.

Não sei quem me fala, lá no fundo do peito,
Se sou eu, ou um outro que finge que sou.
Mas eu, criança demais pra mentir,
Aponto o dedo e digo o que vejo ser.
O rei desfila despido, e ninguém lhe diz nada,
Pois crê-se vestido de orgulho e poder.

Mas eu, que me vejo de carne lavada,
Desnudo-me ao mundo, sem medo de o ser.
Ser poeta é uma forma de existir sem estar,
De ser sem ter corpo, de ver sem olhar,
Sabendo que nunca se deixa de estar.

⁠Que estranho é existir. Ou, antes, que grotescamente familiar é ser arrastado por esta existência, como um fardo que não se pode abandonar, mas que igualmente não se consegue suportar. Levanto-me todas as manhãs com a mesma dúvida insuportável: Por que continuo aqui? O que é esperado de mim? Para onde vou, se é que vou para algum lugar? As perguntas — essas eternas acompanhantes — não encontram respostas. Há dias em que me pergunto se sou eu quem vive, ou se sou apenas um intruso em minha própria pele, um espectador de algo que se desenrola sem meu consentimento.

Os outros parecem tão certos de sua existência. Eles caminham como se estivessem indo para algum lugar. Para onde? Não sei. Mas eles sabem. Ou fingem saber. Seguem uma linha invisível, uma espécie de mapa que os guia, enquanto eu fico perdido, como se o mundo tivesse virado de cabeça para baixo e só eu notasse. Como se o simples fato de estarem em movimento fosse suficiente para justificar sua razão de ser.

Há algo profundamente errado em mim, algo que não consigo nomear, mas que se manifesta em cada respiração, em cada batida do coração. Uma estranheza desconcertante que me corrói. Minha prisão é feita da minha própria carne, desta carne que me reveste e me nega, que me trai a cada gesto, a cada movimento, a cada palavra.

Cada parte de mim parece se rebelar contra o restante, como se eu fosse um amontoado de estranhos compartilhando o mesmo corpo. Meu corpo, minha mente, minha alma… todas essas instâncias que deveriam formar uma unidade estão agora em conflito constante, como peças de uma máquina que nunca foi montada corretamente e, ainda assim, insiste em funcionar.

Cada gesto, por mais banal que seja, perde todo o significado. Comer não alimenta, dormir não descansa, sorrir não alegra. Tudo o que faço é insípido, como se o próprio ato de existir fosse uma farsa. O que me resta, então, senão esta estranha sensação de vazio, que persiste em mim, mas que jamais me deixa preencher? A solidão não é apenas o estado de estar só, mas a sensação de ser um refugiado sem pátria — nem mesmo a do meu corpo.

⁠Marginal

Às margens profundas do meu ser, vagueio como um rio agitado sem leito. As palavras, como pesadas pedras, afundam no abissal silêncio impenetrável.
As pobres almas que toquei, como folhas secas outonais, desprendem-se e voam para longe. Desaparecem na bruma do cruel tempo.
Ó rio, sem rumo, sem destino, és espelho da minha própria existência.
Rio sou. E fluí.
Leva-me para além.
Que eu seja a folha seca que flutua em tuas correntezas, que se despede, e que o tempo, implacável, me leve para a outra margem.⁠

Você nunca vai entender a mente de um universitário, até ser um.

Escolha ser grato, quem sabe a vida vai ser mais feliz com você.

Ser de Alma.

Eu pensava ser diferente, e não extremamente diferente.

Ah! Mas nem se eu quisesse deixar de ser eu, eu não deixaria.

Me mostra que o que parece ser impossível, pode ser possível com você.

Se tu soubesse o quanto é bom ser feliz, estar feliz, tu não era triste.

Eu não gostaria de ser meu ex.

Não deixe que as negatividades da vida te interrompam o sentido de ser feliz, de ser grato, de alimentar isso todos os dias aí dentro de você.