Porque sou assim
Já fui o fim de mim mesmo, e ainda assim recomecei. Recomeçar depois de se perder é prova de que o limite era apenas um mapa, não sentença.
Que tua voz Senhor, seja prece e tua vida, louvor, assim a esperança faz morada no coração do mundo.
Assim como o orvalho gélido de uma manhã de inverno, a dúvida se instalou em meu coração, fria, silenciosa e com o poder sutil de congelar toda a esperança. O cristal, que parecia belo e puro à primeira vista, era, na verdade, a evidência de uma noite rigorosa que ainda não havia chegado ao fim. Não era um prelúdio de sol, mas a prova de que a vida, por vezes, se detém em sua forma mais dura e intocável.
Você carrega mundos no peito, e ainda assim continua. Isso é resistência pura. É a prova de que você nasceu para mais.
Cada lágrima carrega uma história que o mundo nunca ouvirá. Mas ainda assim ela cai, insistindo em provar que a dor merece saída. É o corpo aliviando o peso que a alma não suporta sozinha. E isso também é coragem.
A poesia que escrevo é tentativa de consolo atrasado. Chega fora de hora e, mesmo assim, serve. Alguns versos aquecem como chá morno em noite fria. Outros queimam e despertam limpezas necessárias.
Escrever é esse movimento de cura e descoberta.
O vazio não é ausência, é presença sem significado, é estar cercado de tudo e ainda assim não encontrar sentido, e talvez seja isso que mais desgasta, não a dor em si, mas a falta de razão para ela existir.
Ser forte nunca foi sobre não cair, mas sobre levantar com o coração em pedaços e ainda assim acreditar que vale a pena continuar tentando.
Há noites em que minha alma pesa tanto que respirar parece um esforço desumano, mas mesmo assim, eu respiro, porque desistir nunca foi uma opção.
Existe uma lucidez perigosa em quem já esteve no fundo e percebeu que ainda assim continuou existindo.
O sucesso jamais é morada definitiva, assim como o fracasso não representa o abismo final, ambos são estados transitórios de uma existência em constante construção.
É na insistência silenciosa, quase brutal, de continuar mesmo ferido, que o homem se revela a si mesmo.
Entre os escombros da derrota e o fulgor sedutor da glória, existe um território árido onde poucos ousam permanecer.
Ali, onde o medo tenta enraizar-se na alma, resistir torna-se um ato de criação.
E é somente quem enfrenta esse vazio que, com as próprias mãos, escreve uma história que não se apaga.
- Tiago Scheimann
Há pessoas que carregam oceanos dentro do peito e, ainda assim, passam pela vida fingindo ser apenas pequenas poças de silêncio.
A melancolia é uma janela aberta por dentro, o vento entra, desarruma tudo e, ainda assim, deixa o quarto menos morto.
Há um momento em que o coração deixa de esperar milagres, ainda assim, continua batendo como quem se recusa a abandonar o impossível.
A arte, a educação e a cultura abrange tudo e quem não pensa assim, não passa de um fazedor e mascate de imagens.
Existem varias historias e relatos de dores, sofrimentos, lutas e generosidades, assim é a vida da verdadeira sociedade brasileira em todos os tempos. Afinal somos um povo de todas as cores com nossos espíritos de liberdade.
O tempo de cada um nesta dimensão está predeterminado. Sendo assim, não podemos acrescentar dias em nossa breve existência mas podemos sim, por generosidade e gratidão acrescentarmos dias felizes, mais suaves e amorosos, a vida de muitos irmãos de jornada que encontramos orfaos pelos caminhos.
A vida é um continuo movimento de transformação. Sendo assim o Autismo e o TDH, são os contrapontos biológicos e espirituais, as novas tecnologias de algoritmos e da inteligência artificial. A geometria sagrada da mente humana dá pulos quânticos toda vez que é desafiada por novas invenções. Deus que é vida plena sempre está atento a tudo que acontece nesta dimensão e o tempo todo.
