Porque hoje e Sabado Vinicius de Moraes

Passion Play

É difícil esquecer, quando não se quer esquecer mas se tem que esquecer; Você ainda ouve o que eu digo ?Continua escondida aonde meu coração não pode segui-la ?Eu só quero não ser o que eu sou hoje, quero ser melhor do que todos possam me julgar. . .

CONCRETO/ABSTRATO

Eis aqui minha solidão
que desorganizadamente teima em existir.

Eis aqui minha guerra
que caleidoscopicamente procura ideal.

Eis aqui minha lucidez
que meramente quer ser visível.

Eis aqui meu amor
que inutilmente permanece acordado.

Eis aqui o imprestável
que interessa a muitos.

Eis aqui a limitação
do que é possível.

Eis-me aqui desarticulado - ironicamente vivo:
o poeta que não sabe amar inventando uma realidade.

Suponho me entender
desentendendo-me




s u b i t a m e n t e ! . . .

O céu é mesmo muito dono de si. Tão livre, nos proporciona visões incríveis para sermos tocados, mas por ter tamanha liberdade não se doa para que seja possuído.

Existem vários modos de magoar alguém, mas apenas um para se redimir

Não sou tão corajosa para ser tão fracassada, prefiro me iludir.

É melhor ser cagada ou nascer cagada?

Não é a solidão que as vezes me persegue e sim eu que vivo a procura-la.

Ninguém é melhor do que você, pois pra ser melhor do que você tem que ser você!

Sei que não sou um dos melhores Homens, mas deixei de ser um dos piores!

Chega a ser claustrofóbico pensar que na imensidão do universo, eu nada mais sou do que os meus pensamentos. Que tudo o que vejo, julgo e sinto será sempre limitado ao que eu sou capaz de enxergar. Serei sempre limitada, sempre limitada a mim mesma. Sempre enjaulada na minha compreensão reprimida.

A escrita é um bicho raivoso dentro da gente

Deus é um sujeito tímido e toma conhaque na parte mais escura do bar.

Se você amanhecer bebendo Red Label e mergulhar bem fundo no Rio Amazonas, é possível ver a Marilyn Monroe só de calcinha.

As mulheres acham que podem mijar no coração da gente e depois sair sorrindo como se fossem passarinhos.

É engraçado como as coisas lindas vão ficando estranhas até virar tragédia roxa, não?

Tenho medo dos pássaros que abocanham a minha solidão e depois caem mortos.

Viver escrevendo poemas e não ganhar um tostão furado, não é coisa de Deus, Não. Tá mais pra alma a serviço do capeta.

Deus é só um infeliz que também não gosta de si mesmo.

O cara abandona a carreira literária pra virar satanás.

A natureza é imperfeita como meus contos e rabiscos sem sentido. Minha alma invejada por satanás esperando a queda.