Porque hoje e Sabado Vinicius de Moraes

Perdoamos tudo a nós próprios e nada aos outros.

Não falar para o seu século é falar com surdos.

A fé é a consolação dos miseráveis e o terror dos felizes.

O pensamento da morte engana-nos, pois faz-nos esquecer de viver.

Em matérias e opiniões políticas os crimes de um tempo são algumas vezes virtudes em outro.

A luxúria é como a avareza: quantos mais tesouros tem, mais sôfrega se torna.

Pouco dizemos quando o interesse ou a vaidade não nos faz falar.

Os soberbos são ordinariamente ingratos; consideram os benefícios como tributos que se lhes devem.

O homem que despreza a opinião pública é muito tolo ou muito sábio.

Os filhos seriam, talvez, mais caros a seus pais e, reciprocamente, os pais aos filhos, sem o título de herdeiros.

O interior das famílias é muitas vezes perturbado por desconfianças, ciúmes e antipatias, e enganam-nos as aparências de satisfação, calma e cordialidade, fazendo-nos supor uma paz que não existe; poucas há que ganham em ser aprofundadas.

Torna-se indispensável manter o vigor do corpo, para conservar o do espírito.

Os homens são sempre mais verbosos e fecundos em queixar-se das injúrias do que em agradecer os benefícios.

Parece, na verdade, que nós nos servimos das nossas orações como de um jargão e como aqueles que empregam as palavras santas e divinas em feitiçarias e em efeitos de magia.

Contemplação

Sonho de olhos abertos, caminhando
Não entre as formas já e as aparências,
Mas vendo a face imóvel das essências,
Entre ideias e espíritos pairando...

Que é o Mundo ante mim? fumo ondeando,
Visões sem ser, fragmentos de existências...
Uma névoa de enganos e impotências
Sobre vácuo insondável rastejando...

E dentre a névoa e a sombra universais
Só me chega um murmúrio, feito de ais...
É a queixa, o profundíssimo gemido

Das coisas, que procuram cegamente
Na sua noite e dolorosamente
Outra luz, outro fim só pressentindo...

Os empregos que por intrigas e facções se alcançam, por facções e intrigas se perdem.

O homem não é apenas um ser que sabe, mas é também um ser que sabe que sabe.

Uma boa recordação talvez seja cá na Terra mais autêntica do que a felicidade.

A verdade é tão simples que não deleita: são os erros e ficções que pela sua variedade nos encantam.

As nossas únicas verdades, homem, são as nossas dores.