Por Voce eu Pegaria mil vezes
A luz que me ilumina poderá perder seu brilho se eu deixar minha frequência cair na escuridão da amargura
Eu não sou seu Mestre, mas tenho a sabedoria em apontar um que muda a humanidade diariamente com exemplos de condutas
Eu comparo a verdadeira amizade com a minha sombra. Está sempre ao meu lado, calada, ela é sempre ouvidos e fiel companheira, não me abandona e não me trai.
Mãe, no dia que eu nascer, serei grato pela sua dedicação, compreensão e acima de tudo, pelo seu amor por mim.
Através de seu carinho, me sentirei forte para poder enfrentar a vida que me espera.
Mãezinha querida, ainda em seu ventre, posso sentir as vibrações de amor que me envia, e através desse sentimento tão gostoso que chega aqui, me encho de alegria.
Nesse dia tão especial dedicado a você e a tantas outras milhões de mães espalhadas pelo planeta, só posso dizer que homenagem maior quem fez foi Deus, colocando em você a melhor forma de continuidade da vida.
Sou muito privilegiado por me receber em seu colo e a dor que estarei provocando em meu nascimento, certamente será uma dor de felicidade sua por me receber e minha por ser seu filho
"Assim eu faço o meu dia. O meu sol interior vem iluminar meus caminhos e a chuva vem regar minha vida, fazendo assim, um dia melhor"
"Mãe, no dia que eu nascer, serei grato pela sua dedicação, compreensão e acima de tudo, pelo seu amor por mim.
Através de seu carinho, me sentirei forte para poder enfrentar a vida que me espera"
Eu dei cem tentativas ao amor
Apenas a fugir dos demónios na minha mente
Abrigar-se num coração e ser feliz
Mas eu não vi no que me estava a meter
O meu amor é cego
Entre páginas gastas eu me escondo,
num mundo de papel, calado e fundo.
As letras sussurram o que não respondo,
e o silêncio me abraça por um segundo.
Nos livros encontro pedaços de mim,
fragmentos de dores que nunca contei,
cada história parece ter tido um fim
que é igual ao começo que eu abandonei.
As capas fechadas guardam meu pranto,
segredos que a vida jamais quis ouvir,
sou verso perdido em algum desencanto,
sou linha que insiste, mas cansa de existir.
E quando eu volto ao mundo lá fora,
tudo é ruído, vazio e sem cor,
então fujo de novo — sem hora —
pra dor que conheço: a dor de um autor.
Pois é nos livros que existo, enfim,
mesmo triste, quebrado, incompleto assim.
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